corrida espacial

Era pra ser a última postagem do ano, mas a última nem sempre é a última, o que quer dizer que o que vem depois do ponto final depende menos da vontade da gente que das circunstâncias.  Nada no mundo nos prepara para o impacto do anúncio da paternidade. Escola, cursinhos pré-vestibular, acampamentos da igreja, alistamento militar, grupos de oração, cartomantes. Nada.  Não era assim que eu tinha imaginado contar pra todo mundo: eu vou ser pai. De qualquer forma, não existe uma maneira certa de dar uma notícia dessas. Não tenho o talento da minha mulher, que, para me trazer a boa-nova, encenou uma peça de teatro, com participação do garçom da pizzaria, a quem agradeço pelo empenho, seriedade e interpretação naturalista.  Preciso dizer que jamais desconfiei de que dentro da caixinha de brinquedo encimada por um palhacinho não havia uma conta com o valor da pizza e das três cervejas, acrescido dos 10%, mas um sapatinho de criança – que, de uma perspectiva uni...

Última postagem do ano antes de fechar para breve balancete, esse acerto de contas existencial que precede a abertura de um novo caderno de fiado na bodega da esquina. Depois disso, carregarei “tô externo” tatuado na testa e não atenderei ligações após as 23 horas, salvo em caso de comunicado importante (seu bilhete foi premiado na Mega da Virada, por exemplo). O que é o Natal  Passado esse momento de estupefação que é o Natal , intervalo no qual ninguém se surpreende que um homem velho e visivelmente acima do peso carregando uma sacola de presentes tenha que enfrentar mil e um obstáculos arquitetônicos para finalmente executar um gesto de bondade (reparem que nosso papel é o de criar barreiras para a escalada do Papai Noel, um exemplo flagrante de postura anti-natalina) – superado esse instante de euforia, convém reorientar o canhão de plasma das boas energias em direção aos festejos de ano novo. Um desejo  Se uma vendedora da Avon me perguntasse de supetã...

Voltou a circular na internet uma foto em que a “Iracema da Ecofor” é comparada à verdadeira, a “Iracema Guardiã”, obra do artista plástico Zenon Barreto. São duas índias bem diferentes. Uma é a silvícola de Alencar; outra, uma dançarina do Faustão. Uma enverga o arco, artefato indígena utilizado para caça e defesa; outra, um espaguete flutuador de hidroginástica, muito comum nas piscinas do Sesc. Ano passado, por obra da molecagem, as mãos da Iracema foram decepadas. Era a gota d´água no contínuo processo de desmazelo com o patrimônio. A prefeitura, então, recolheu a estátua para reforma. A índia passou um tempo na praia da Cofeco, na oficina do artesão que cuidaria em restituir-lhe as formas originais (!). Só depois chegou à praia. Era julho de 2012. Ficou dois meses fora do pedestal, curtindo férias forçadas. Foi tempo suficiente para repensar toda uma existência.   Com o regresso, porém, veio o susto. A estátua não era a mesma. Lembrava uma matuta que tivesse ...

Mais que coragem, fome. Os dois estados não se confundem. Coragem sem fome é passo em falso. Fome sem coragem, platonismo juvenil. Mais que fome, coragem.  A moldura do rosto dispensa paisagem, a paisagem dispensa as falas, as falas dispensam um conjunto de explicações, explicações dispensam o resto. Quando duas pessoas dispensam tutoriais afetivos: isso também é amor. Não há encaixe perfeito, tampouco imperfeito.  Enxergar os outros como peças de Lego é um boa solução apenas quando o objetivo for construir castelinhos com derivados do petróleo. Sexo é menos fricção, mais ocupação. Quando criança imaginava o contrário. Roçar no outro, braço com braço, perna com perna, eis o sexo na cabeça de um menino. Daí que fosse tão bom andar de ônibus. Qualquer ser humano tem em média 2 m² de pele. É o suficiente pra cobrir uma mesinha com dois lugares espremidos. O que cada um faz com a pele morta é o que interessa.   Tudo que escapa pela boca e que não...

Um falso perfil no Twitter anuncia uma falsa morte de um escritor hábil e indigesto. Longe dali, no mundo real, um falso intérprete para surdos gesticula freneticamente. Entretanto, as palavras que vai desenhando no ar não querem dizer nada para olhos terrificados. Um comunicado informou que o falso intérprete não foi localizado para prestar "os devidos esclarecimentos".  Num estádio de futebol com capacidade para 95 mil pessoas, um presidente se fotografa sorrindo num selfie que captura um grama de genuína felicidade. Está ao lado da esposa, que não consegue disfarçar o falso ciúme que sente toda vez que uma autêntica blondie flerta de mentirinha com o homem mais poderoso e também o mais falsamente honesto do planeta. A imprensa, vacilante entre a falsa excitação e a verdade por trás da cena, decide escolher no cara ou coroa. A possibilidade de que esteja 50% certa a conforta mais que tudo.   Em resumo, o sorteio é falso, as bolas foram manipuladas. O leite é fals...

Jamais havia parado cinco minutos pra observar atentamente o ecossistema de um karaokê. O movimento das pessoas, o empenho que dedicam a cada interpretação, a seriedade estampada nos rostos, os pedidos de socorro às mesas vizinhas nas partes que requerem um gogó aprumado, a predileção por um cânone com mais apelo popular, a satisfação em se diferenciar cantando à capela alguma música obscura de um intérprete romeno naturalizado italiano, a sequência de hits que um mesmo cantor vai emplacando por rodada, o profissionalismo do garçom que segue anotando pedidos e enfileirando números num caderninho pautado ainda quando tudo a sua volta parece desmoronar, o clima de ritual que paira sobre todos. Num karaokê, ninguém se envergonha de mostrar sua verdadeira natureza (ou, quando se envergonha, já é tarde demais): o repertório de novela, o brega francês, todas as maravilhas da Década Romântica Explosiva, os sucessos de Patrícia Marx, Chitãozinho & Xororó, Raimundos e Furacão 2000...

Escolho a pior opção. Decido comentar uma notícia. O filme do Lars von Trier passou numa sala para crianças. Foi só um trechinho, mas imagina a vovó cobrindo os olhos da menina curiosa. Vó, que barulho é esse? Vó, que lugar é aquele? Vó, aquilo não cabe, cabe? A vó nem ruboriza mais.  Tyler Durden existe e mora na Flórida. O Youtube excluiu o trailer do filme. Seres mágicos, as crianças puderam assisti-lo em primeira mão. Como um bandido que salta da moita, dezembro nos ataca. Com o passar do tempo, um grande contingente de pessoas vai progressivamente perdendo a capacidade de ruborizar. Dizem que quem ruboriza fácil é mais verdadeiro. Sei de uma porção de exímios mentirosos que seriam capazes de simular vermelhidão nas faces. O Luan Santana gravou "Então é Natal", e agora a Simone parece a melhor cantora do mundo.  Assisto uma nova série de zumbis e fico encantado com a beleza de uma adolescente francesa que volta do mundo dos mortos sem perder o viço....