corrida espacial

“Já não se fala em outra coisa”, é o que dizem, embora seja igualmente verdade que o assunto sobre o qual as pessoas supostamente estariam comentando em todas as rodas de conversa é ignorado por muita gente. Por quase todos, é verdade. Fiquemos na roda da sorveteria. Lá, os temas da vez eram, hierarquicamente, a derrota do Ceará para o Icasa, o clima de segunda-feira que se instala no final de domingo e a infecção pulmonar de Lula. Drive não era sequer o oitavo tópico na lista dos mais discutidos, tendo ficado atrás da eleição de Putin (com 64% dos votos e 96% das urnas apuradas, ficou decidido que Vlad será o próximo mandatário da Rússia), dos boatos de que Angelina Jolie estaria anoréxica (a bela foi vista comprando no McDonald’s, em LA) e de uma série de outras notícias sem importância. De qualquer forma, continuo acreditando que realmente valha a pena ir dormir 50 minutos além do horário normal apenas para assentar mais um tijolinho na fabulosa muralha de impressões generalist

Final de domingo é implacável. É sempre a mesma. Não deixo de me impressionar com a beligerância das muriçocas. Verdade é que, a esta hora, não se vê uma mosca, não se veem lagartas, tampouco percevejos ou lhamas, sequer uma dessas borboletas bastante comuns em jardins, um gigante não passeia faltando cinco minutos para se encerrar o dia, passeia?, e quais são as chances de virmos um gambá neste instante? Nenhuma. Entregadores de pizza e muriçocas são as únicas espécies que habitam a noite de um final de domingo. Em qualquer província, em qualquer tempo. Ora, alguém dirá, quase exaltado: “Os ratos, não se esqueçam dos ratos!” Bem lembrado: os ratos chafurdam no terreno baldio, não há como negar. Música de fundo, a cantilena ritmada da gota d’água que nasce no ar-condicionado velho da casa amarela martela insistentemente a cobertura de alumínio da garagem. É melodia cadenciada, propícia aos estudos e ao escrutínio de toda uma vida. A cada dez janelas do prédio vizinho, o mesmo