corrida espacial

  As primeiras agendas começam a chegar, livros cujas páginas devem ser preenchidas com os fatos do novo ano, num esforço de deixar para trás tudo que houve em 2021. Embora crer que algo possa acontecer apenas pela razão de que sempre acontece seja um exercício de otimismo extremo que de alguma maneira não se encaixa nestes dias e mesmo os contraria, é exatamente o que fazemos: apostamos tudo na passagem esotérica das folhas, no salto mágico do número, na progressão irrefreável e positiva do tempo. Separo uma delas, quero escrever meu nome, mas desisto porque ainda é cedo para fixar no papel qualquer plano relacionado a 2022, ainda que esse plano se esboce apenas no nome, na redução de tudo, no fragmento de que dispomos para existir. Escrever o nome é um gesto que me parece agora excessivo, e não estou disposto a excessos, principalmente os mais entusiasmados, o nome figurando como placa de trânsito ou letreiro em neon na fachada da loja. Penso então numa data, num dia qualquer ou numa

  Fiz uma prova no fim de semana. Respondi a cada pergunta sem muita convicção, como quem preenche a cartela da Mega. Revisitei conceitos esquecidos, apelei a vestígios de um pensamento lógico, cotejei itens à luz do parco conhecimento que detenho sobre áreas nunca estudadas e temas já enterrados na memória desde que concluí o segundo grau. Foi em 1998, já faz muito tempo. Rascunhei cálculos que mais pareciam a equação que descreve o voo tortuoso de um inseto num quarto iluminado com lâmpada fluorescente. Ocupei meia página com números para os quais eu depois olharia e me perguntaria o que diabos estava tentando descobrir, se o X, o Y ou qualquer outra coisa não incluída na pergunta. Afinal, qual era a pergunta? Durante a prova eu me distraio com frequência. Olho o calcanhar de uma candidata, a garrafa d’água sem rótulo, a borracha de duas cores. Outro balança a perna ritmadamente. Um outro checa pela milésima vez a tinta da caneta e os documentos. Outra aplica álcool em gel nas mãos