corrida espacial

Faz tempo que não falo dos livros. Recomendo dois deles, um mais que o outro: o novo do Zambra, Formas de voltar para casa , e o outro de uma autora uruguaia, Inês Bortagaray, Um, dois e já . Os dois, por curiosidade, ambientados num tempo afetivo muito perigoso, o tempo da privação de liberdade, dos silêncios prolongados, dos sumiços, do sumidouro em que se transformou todo o continente. O primeiro é um típico exemplar de Zambra: ficção e não ficção se enovelando, exposição dos mecanismos que movimentam a construção do discurso literário, um relato que ilumina o outro, memória e amor. Autoficção? Desaparecimento, ditadura, amor, persistência, recorrência, o abismo entre gerações? Definitivamente, não faço ideia da matéria do romance.   Preciso reler, agora pinçando cada palavra da página separadamente e examinando-a sob luz forte, uma luz branca, como um cirurgião ou um mecânico ou um biólogo que contempla muito serenamente uma espécie marinha jamais vista ou um osso part

Quando a gente leva um tombo feio e quebra a perna ou machuca o braço, o que vem depois? O medo de cair novamente, de chutar a bola, mover o pé na direção errada e o pé estalar e quem sabe se partir em dois. O medo de que o movimento, antes natural, tenha se perdido, ou perdido a inocência, e agora qualquer flexão de joelho ou braço se torne muito doída e quase artificial, como se tivéssemos desaprendido a andar, como se caminhar com segurança fosse uma bênção concedida uma única vez na vida, logo ao nascer, e que perdê-la significava nunca mais encontrá-la. Andar não é mais tão simples, correr também não. É comum que a gente pense: uma hora todo mundo acaba tropeçando nas próprias pernas ou nas dos outros, perdendo o equilíbrio e despencando no chão, ralando o corpo inteiro, rosto, peito, barriga, genitália. É normal acreditar que a nossa hora vai chegar. É um pensamento absolutamente humano. Se aconteceu com outros, vai acontecer comigo também. Ainda que demore, que os dias pas