corrida espacial

No canto pensava se a dança era o começo do sexo ou o contrário, se havia espaço ou tudo se fundia, se a música era excesso ou parte faltante, se tendia a se diluir nos outros ou a se condensar, se olhando o corpo da mulher insidiosa do outro lado   supunha que o seu próprio corpo também fosse regido pela mesma régua. Mas dança não é régua, dança é desmarginação. Dança é uma presença. Abraçou-a mais ainda, o torso já muito suado, as pernas encaixadas no vão das coxas, a mão deslizando pelas costas. Luzes estroboscópicas, um ventilador ligado que ampliava a sensação de calor, as cortinas abertas, a barraca de cerveja coalhada de gente e a mesa com a parafernália dos DJs da noite, que tocava música caribenha. Alguém pergunta se quero cachaça. Não rejeito. Outro oferece cerveja: bebo direto na garrafa. Ela encosta no ouvido. Diz que dali a pouco iremos trepar. Não está sugerindo, mas ordenando. Tem pressa. Encara e repete: pressa, cada sílaba já enleada nos goles da bebid

Uma amiga conta que escreveu a um amigo a quem não vê desde há muito. Uma dessas presenças que se mantêm constantes à medida que o tempo passa e se fortalecem sobretudo porque o tempo passa. Conheço pouco dela, menos ainda dele. Se chamo amiga é porque lhe tenho muito carinho. Talvez não saiba, mas o mais provável é que saiba. Então quando me disse que cometera uma bobagem, logo me interessei. As bobagens são reveladoras, eu lhe falo, dizem tanto de nós quanto as certezas e as opiniões. Não lhe apresentava novidade. Disso também sabia. E a bobagem era um bilhete em modos de carta. Nada excepcional, mas exatamente por isso fora do comum. Não quis saber de quem se tratava, o que lhe havia revelado. Mas era conteúdo de urgência. Dessas coisas que se põem pra fora quando o domingo caminha para as horas finais, no céu há lusco-fusco e no dia seguinte as horas úteis recomeçam. O que reclamava na carta? Não sei. Mas urgências assim são acesas pela memória do corpo. Mensag