corrida espacial

  Quarenta anos é o tempo do navio encalhado na orla, o Mara Hope, quatro décadas de corrosão ininterrupta, de marés engolindo aos poucos os braços e pernas da embarcação cuja história a levou a se prender a um banco de areia depois de uma tentativa fracassada de resgaste. Uma noite, ou durante o dia, não sei, os cabos se desataram, talvez os tenham cortado, e então o navio se pôs em movimento, como se se cansasse do destino que o aguardava, mas logo deu com os burros n’água. O barco extraviado hoje incorporado à paisagem da cidade quase tricentenária, instituindo-se como um marco fundacional do olhar, concorrente da ponte (velha e nova, que também é velha), do farol e do calçadão, todos pertencentes a uma memorabilia urbana e a uma iconografia sem a qual a praia, sempre sob aterro, seria irreconhecível após tantas intervenções desarmoniosas. Mas o que se vê na carcaça destroçada do animal metálico reduzido ao oco pela ação devoradora do sal e dos anos? Talvez o símbolo da transiç...

  Li que privilégio mesmo é ter um avô diplomado, ou seja, que estudou e se formou na faculdade, exercendo uma profissão que, nos tempos idos, normalmente era direito ou medicina ou engenharia, e imediatamente lembrei dos meus avós. Por não tê-los conhecido, até poderia supor que fossem escolados, mestres e doutores em alguma arte, ás de fabulações e engenhosos construtores, mas a verdade é o inverso, eram pessoas como costumam ser os pais e mães de nossos pais e mães, salvo uma exceção. E agora me pego sopesando a frase, talvez porque os avós formados de que ouvi falar pela primeira vez na vida foram os de um colega da faculdade, um espécime raro para quem eu olhava e diante do qual minha vida até então se contrastava diametralmente. Os pais médicos ou advogados, não recordo, e, antes deles, a geração mais antiga, de modo a se criar uma cadeia sucessória ao fim da qual era natural que ele também acabasse por escolher a medicina ou o direito, já que “estava no sangue”, como um dote...

  Começo por essa arqueologia numérica, “299”, algarismo cuja fama se justifica apenas por estar perto do vizinho mais famoso, como um desses ex-BBBs que depois precisam se esforçar para serem lembrados pelo público. A data é marcante mais pelo que falta – uma unidade para chegar aos “300”, esse, sim, imponente e convidativo à reflexão – do que pelo que representa por si, como se nisso acabasse também por produzir um retrato mais fiel da metrópole à beira do tricentenário. Na cidade cujo lema informal é “tem, mas tá faltando”, a frase (que traduz o 299 à perfeição, talvez) poderia muito bem substituir “fortitudine” no brasão oficial. Empregado por todos os prefeitos desde a redemocratização (à exceção do visionário Juraci Magalhães, que tinha seu próprio bordão), o símbolo da municipalidade contrasta um forte com dois ramos de planta, um de algodão e outro de fumo. Os galhos verdes, ainda em florescência, erguendo-se contra o céu azul, em alusão ao que é sempre projeto. Eis outra ...

  Comecei a desconfiar dessa pororoca de títulos no imperativo, a exemplo de não olhe pra cima, não fale, não diga seu nome, não, não olhe, não se mexa, enfim, uma série de sentenças cujo papel é estabelecer um veto a quem quer que leia/veja/assista um produto que se destina exatamente a ser lido/visto/assistido. De modo que, ao menos em princípio, trata-se de um contrassenso, um paradoxo: instituir como pacto o princípio da não leitura com uma audiência escapadiça. Esse impeditivo é apenas uma isca para o jogo, evidentemente, o gesto que deflagra um “faz-de-conta”, capturando essa atenção difusa que circula descompromissada entre os itens de uma oferta inesgotável nas prateleiras das plataformas. Talvez haja nele mais que apenas artifício. Mas o quê? Tenho apenas suspeitas, hipóteses mal formuladas que não explicam de todo, no entanto ajudam, eu espero – logo eu, que nunca resisto à isca da vedação, que sempre olho pra cima, digo o nome e me mexo quando a sugestão é o contrário. E...

  De novo me vejo obrigado a encarar o corpo do ex-presidente, suas marcas e dobras, o manquejar desnudo por corredores hiperiluminados de hospitais, numa litania de gestos conhecida porque se arrasta desde 2018, quando do episódio da facada. O corpo já então como uma gramática política, senha para atuação e princípio de performatividade – a partir de agora, o território é o da disputa simbólica pela posse da verdade. O corpo-passaporte, que fala pelo falante, que dispensa a vocalização: quando toda palavra é insuficiente para atenuar-lhe os problemas (jurídicos, policiais etc.), quem assume o protagonismo é esse personagem enfermo. Ninguém há de negar que o corpo de Bolsonaro se impõe como signo de força, que sua presença nas redes e nos jornais, nas manchetes e nas notícias, exposto como item do receituário populista, como peça de defesa, é parte da estratégia de agenciamento dos temas de seu campo: um mix de messianismo com prosperidade e profecias autorrealizáveis. Sontag escre...

  Ah, o pão de coco, quem no mundo há de ser-lhe contra? Não sabia que era coisa assim tão nossa, da terrinha, tal como a mania de andar arrastando as chinelas e o gosto pela sombra do poste, abrigo contra a incidência abrasiva do astro-rei. Tão fortalezense quanto a maledicência e a fofoca, mais representativo da capital do que o carro atravessado na vaga de idoso e cadeirante no estacionamento, mais nativo que rico desfilando de pulôver em pleno meio-dia. Esnobado no restante do ano, é regozijado durante o feriadão da Páscoa, no qual contracena com o peixe e o vinho barato. Nem tão querido quanto o pratinho junino nem tão detestado quanto a uva passa natalina, o pão de coco é iguaria sem ênfase, humilde. Dizem que isentão, mas é apenas amuado. Quer-se discreto a despeito do tamanho e da forma bojuda, embalado por plástico com tratos de nobreza. Trânsfuga de classe, apresentado com fidalguia na mesa do pobre e do rico, sai das prateleiras da bodega de Messejana e do Joaquim Távora...