corrida espacial

Essa semana, essa turbulência, esse clima, esse mês de setembro. Como diria o poeta José, tudo isso põe a gente triste pra burro. E, pra piorar, dou de cara com as fotos de outro casal, este sueco, na faixa dos 20 e poucos anos, felizes e cheios de sonhos. Resolvem atravessar o mundo de bicicleta e são atropelados numa cidade brasileira depois de passarem por quatro países. Ela morre. Muito machucado, mas vivo, ele ainda não sabe que ela morreu. Esse tipo de coisa não devia acontecer. 

Numa semana. Tudo que acontece numa semana. As coisas que faltam. As coisas que sobram. As coisas que não sabemos e as que sabemos, as coisas que vamos deixando cair e as que vamos juntando, como pequenos animais que esperam um inverno mais rigoroso do que o habitual. As coisas imaginadas e as perdidas, as invisíveis e as iluminadas, as coisas que aparecem e as que somem, as que saltam e as que deitam. Sete anos após a morte de DFW. Vi um vídeo em que ele aparece dando saltinhos numa rua qualquer. É incrivelmente triste olhar uma foto e não se reconhecer nela, apenas traços vagos de uma vida que poderia ter sido a sua – e não foi. Estou lendo “A garota da banda”, da Kim Gordon. É também uma leitura triste, mas de uma tristeza cheia de potência artística. Trinta anos, e a pessoa que esteve ao lado durante todo esse tempo de repente é outra pessoa, mas sem deixar de ter sido a mesma. Eis a traiçoeira exuberância da vida.   Como DFW no vídeo dando saltinhos