corrida espacial

Olha, essa obrigação de concatenar pensamentos expressos em frases que, em conjunto, tenham um significado além do mero registro em dicionário, que digam mais do que um ajuntamento qualquer de palavras, a obrigação de afirmar com todas as letras isto é isto, aquilo é aquilo, de prolongar o que se resolve num parágrafo, achar que escrever mais seria uma forma de atenuar, essa compulsão em fazer sentido e com isso convencer os outros, a pretensão de se abrir em liquefeita razão, clarear as ideias como se clareiam os dentes, o desastre que é mecanizar a volta do ponteiro, a desgraça que também é relativizar tudo, a merda que todo mundo faz no momento exato em que aceita que da calçada pra fora a vida é esse jogo mesmo e que cabe a cada um jogar da melhor forma possível. Isso é o que estraga as pessoas. 

Iracema, a índia, vai completar 150 anos neste ano estranhíssimo no qual, embora nada pareça novo, ninguém pode duvidar que é. Logo, nos surpreendemos imaginando que a novidade não se define pelo novo, o que nunca aconteceu, mas por outra coisa ainda a ser descoberta. Vê todo santo dia uma Iracema na praia, morena maltratada que procura um gringo pra chamar de seu e acena e joga charme e esconde as pernas um pouco manchadas e cresce os olhos em quem passe. O mesmo sonho perdido do amor distante que chega de barco ou avião ou dirigindo pela BR. De repente é o tempo de Iracema. É atrasada? Descubro que não, que é mais como um desmazelo, um desamor continuado, e tudo que é desamor custa mais ao corpo do que ao espírito. Ou seria o contrário, e o corpo padece menos que o espírito, havendo espírito, claro, havendo corpo que o sustente e abrigue também. Estava aqui pensando alto, apenas. 

A lista de tarefas incluía também escrever o que quer que fosse, mas aí, na hora marcada, no lugar combinado, mesmo com a vontade guardada, deu pra trás, esfriou, não conseguiu. O clássico broxar, tomar ares de broxa, o pincel usado para paredes. Ou brochar, o contrário de desabrochar, involuir, decrescer. Pensou que listas de tarefas criam parâmetros para o dia, que ganha ares de produtividade, que faz bem a quem, como eu, como ele, precisa sentir intimamente que ao cabo de 24 horas algo ou alguém justifica tudo isso. Sim, tudo isso. O que produzi de importante hoje? Videogame, banho, comida, sexo, leitura, escrita, sono, reclamações, louça, os dentes escovados, o dinheiro gasto no táxi e por aí vai.   O dia divididinho bonitinho entre as coisas que quero fazer e as que tenho de fazer, entre as que não quero e as que preciso, entre as que não preciso mas seria interessante tê-las  e as que, mesmo sem precisar, quero com urgência. Exatamente como nunca achei q

É carnaval, e agora? Quis saber, mas logo se arrependeu.  A lista de tarefas incluía o videogame, caminhar ou correr, o que o fôlego permitisse, videogame, livro, filme, videogame, dormir, sexo. No dia seguinte, lavar a louça e assistir à reprise das escolas de samba de SP. Esperar. Se perguntar por que espera esperando. DFW o encara, volumoso, no terceiro andar da prateleira, mais de mil páginas, ao lado dele Pynchon e Rem Koolhaas, um pouco mais acima um livro do Snoopy que comprou por causa de uma única frase. Que agora esqueceu.   Escolheu Koolhaas, porque é pra um trabalho, disse a si mesmo, um trabalho atrasado, data de um mês atrás, um trabalho avulso do qual certamente vai se arrepender antes mesmo que tudo termine, um trabalho que, como todos os anteriores, pareceu em algum momento promissor, mas logo foi se tornando o que fato era: um estorvo. Algumas coisas não mudam, outras mudam, sim, e nisso não há novidade, nem no que muda, tampouco no que p

Agora aproveita e faz o que tem que fazer, que é qualquer coisa, e por qualquer coisa entenda: qualquer coisa mesmo. Tudo, menos qualquer coisa com restrições ou um asterisco sugerindo que uma decisão está previamente sujeita a escolhas de terceiros. Ainda que esteja, finja não estar. Finja. Terceiros é uma entidade banida do carnaval, que prefere rimar com primeiros e segundos – às vezes também com quartos e quinas, mas aí é outra história e agora as histórias que importam são as que ainda vão acontecer. Coisas esquisitas acontecem. É claro que tem. Ninguém duvida. Basta dizer: esquisita, e todo mundo há de concordar. Todo mundo está vendo? Não, não está.  E o que fazer, então? Deixar a banda tocar? É cedo pra responder.