corrida espacial

Sentia fome. Não sabia de onde vinha, por que sentia. Apenas tinha fome. Uma fome original. Comida. Nada a ver com a antropofagia, cultura subdesenvolvida. Era fome mesmo. Não podia escrever, não podia ler, não podia ouvir música. Não podia nada. Se lhe pedissem “Escreva um resumo da história romana” ou “Calcule a raiz quadrada de 64”, nada. Era fome. Uma coisa ancestral. Nada a ver com Glauber Rocha, Ferreira Gullar, Mário de Andrade, Caetano Veloso. Resistência, política, guerra fria, brigadas vermelhas, exércitos zapatistas, forças armadas, comando de caça ao que quer que fosse, revolta, motim. A única rebelião que conhecia era a que vinha do estômago. Apenas fome. Doendo na barriga. Das 14 às 17 horas, na hora da aula, não conseguia aprender nada. Das 17 às 20 horas, no cursinho de inglês, nada novamente. Das 20 às 22 horas, enquanto voltava pra casa, nada. Em casa, no quarto, na sala, absolutamente. De frente para a televisão. De frente para o PC. Nada. Nada até as 23 horas. Quand

Hoje é 19 de março. E não choveu. Ao contrário: faz calor até agora. Um clima abafado sufoca todo mundo. O único refúgio é a calçada. Nas ruas, rodas se recuperam, o vento da noite enxuga o suor da cozinha. As mulheres respiram, as crianças correm. Os maridos fumam. Acabo de fumar. Um cigarro. Nada de maconha, nada de sálvia. Fumei cigarro industrial. Uma coisa legal. Vendida na esquina. Gera emprego. Décimo terceiro salário, peru de natal, ovos de páscoa. Férias. Algo definitivamente domesticado. O cigarro é um evento social. Um encontro. Fumando, você se sente melhor. O cigarro faz bem. O gosto ruim na boca depois é apenas detalhe. Um cigarro apenas. E o gosto. O sabor. A impressão: mastiguei um pedaço de carvão. Mordi o rabo do capeta. Beijei o demônio, que soprou seu hálito na minha boca depois de aspirar toda a minha humanidade. Tudo isso em apenas um cigarro. Tudo mesmo. Ocasionalmente, o cigarro mata. Aquelas pessoas atrás da embalagem que o digam. Infelizmente, elas ficam de co