corrida espacial

A poeira foi baixando, baixando, baixando. Agora, baixou de vez. Quero sentar no parapeito e ver os que passam. Quem passa? Quem passa? Quem fica? Do parapeito da janela, ninguém passa ou fica. Absolutamente. Todos vão, vêm.

Tem dias assim: você acorda, acorda, e, de repente, parece ligado, mas você não mudou ou bebeu ou injetou qualquer coisa. Você está ali, limpo, e elétrico, e azul, e fosforescente, e destinado a fazer coisas realmente grandes numa quarta-feira de julho, um dia realmente pequeno, sem grandes atrativos exceto o futebol às 21 horas, e, de modo geral, é nessas horas, nessas horas impróprias, que você pensa, pensa, mas o que aconteceu?, e, sem esperar resposta, sem esperar, você mesmo devolve a si: eu comi estrelas no café da manhã. É o diagnóstico.