corrida espacial

Estou adiando esses começos, trechos escritos mentalmente sobre os quais penso acrescentar mais alguma coisa, imperfeitos porque lhes falta algo que não sei o que é. Inícios de histórias que se recusam a virar coisa concreta, vivem no antes, imateriais. Uma insistência no pensado, no refletido, no cálculo que é pura sabotagem porque não conduz a lugar algum. E assim deixo para depois o que talvez merecesse existência agora, imperfeito que seja, desajeitado e lacunar, um objeto falhado de partida porque esse estágio no qual todas as dúvidas encontram suas respostas jamais chega. Escrever, de alguma maneira, é pôr em suspenso essa crença no domínio pleno sobre o escrito para além de certo conjunto de pressupostos teóricos e técnicos. Mas esse retrato, sabê-lo existir, estar acessível e pronto a toda leitura em qualquer tempo e por qualquer um, isso me dá certo medo. Deixar uma marca que não se apaga, um registro permanente de um estado de coisas num dado momento. Aquele era eu naquele

Não sou um grande leitor de newsletters, mas tenho assinado cada vez mais esse tipo de conteúdo. Curiosidade.  Gosto da ideia de recebê-lo na caixa de correio (eletrônica), à moda de uma carta. Tem um remetente, um destinatário (presumido), um assunto qualquer sobre o qual se deambula por um tempo que varia de autor para autor. É o mais próximo dessa experiência de intimidade na comunicação, a mensagem finalmente sendo despachada e recebida num horário qualquer, o gesto já antigo de uma troca que a internet havia praticamente sepultado.  Mas, assim como os mortos-vivos, que são metonímia dos tempos, as redes talvez tenham essa capacidade de fazer reviver, mesmo que a contragosto, o que se dava por finado.  Newsletter é o contrário do algoritmo, de conteúdo fabricado e rotinizado, resultado do cálculo que uma inteligência realiza para oferecer algo que ela supõe que nós gostaríamos de ler/ver/ouvir.  É uma coisa que escolhemos receber, uma interlocução que deliberadamente quisemos abrir

  Li algo sobre pequenos apartamentos, gaiolas para a gente existir funcionalmente, reduzido ao movimento mais básico, o mesmo roteiro de ir e vir calculado em passos mínimos todo dia, sem desvio, sem diferenciação. Já morei num lugar assim, mas sem esse charme da boa localização, da áurea de bem imóvel ao qual se empresta um valor mais simbólico do que real. Meu apartamento era pequeno e distante, embora não de todo feio. Havia nele o ganho de estar perto do trabalho, e isso na época era suficiente, saber que a uma caminhada eu estaria em casa, ainda que a casa fosse como uma réplica do meu quarto de criança, com beliche e armário de brinquedos, onde agora eu tinha de acomodar fogão e geladeira, além de cama, mesa e essas coisas que acumulamos por todo o tempo. “Moradia mínima”, ouvi um consultor imobiliário falar enquanto explicava o boom de lugares cuja escala liliputiana ele declamava naturalmente, como um dado qualquer ao qual a gente já devesse estar plenamente acostumada, uma ve