corrida espacial

Ia falar de um poema que li há uma hora e da infância, duas coisas importantes do domingo que foi ontem e que jamais voltará a ser. Um poema realmente impressionante, lê-lo foi a melhor ação que pude realizar nessa passagem formidável do dia 16 para o 17 de outubro. Agora, está ali, parado, fechado, faz outros livros de cama, um mistério para mim, um mistério para o autor, um mistério para quem o ler e para quem não o ler. A infância foi assunto hegemônico hoje na mesa de almoço da família, as casas, rostos, as ruas, as pessoas, Tânia ainda mora lá?, Erica apanhava tanto, o pai da menina morreu, era alcóolatra, a Lígia era uma professora chata de português, Rosângela traía o marido?, não sei, disse, mas ele também a traía?, perguntou minha mãe repentinamente interessada, na bodega do Sandoval roubávamos bombons, pedíamos três e acabávamos levando dez, um louco metia medo em qualquer pessoa que se aproximasse dele. Havia os cachorros, Leão, um pé duro enorme, Help, o cachorro pre

Ontem foi um dia especial, embora domingo, embora cheirasse a segunda-feira a partir do meio-dia, as horas cumulosamente arrastando-se uma ao encontro da outra, eu nesse meio-dia sem medo algum de que as coisas pudessem dar errado, afinal as coisas dão errado quer queira quer não, de modo que não convém preocupar-se excessivamente com coisas autônomas, tais como estrelas, espaço, música, abismos, doenças, morte. Tais como amor, o amor. Amanhã, que é hoje, posso acordar tarde se quiser, e de fato até quero, mas talvez o melhor para mim neste momento específico da vida humana em pleno começo de uma nova década em um novo século repleto de gênios ricaços, o melhor talvez seja continuar vendo o Crazy Horse tocar na TV enquanto a noite no terreno baldio cobre plantas e sacos de lixo amarrados com um nó bem dado e adiar o quanto for possível a pretensão de disciplina. Ontem mesmo disse pra ela, acho que minha vida precisa de um pouco de disciplina, todo esse tempo, todas as horas livres,

de você eu quero apenas um filhote de lobo um filhote de lobo para morder minha mão direita quando eu estiver no escuro depois que o amor acabar fabrício corsaletti

Um domingo, ele é feito do quê?, quis saber a menina, antes ativamente entretida com o DVD do Patati Patatá, mas agora dominada por uma curiosidade que se confundia com teimosia e até com o mais agudo – e gratuito – desejo de implicar. Com tudo, com todos. Um domingo, tentou explicar como se consultasse na internet a definição da palavra. Um domingo é um dia como outro qualquer, respondeu ao cabo de dez segundos, e a menina não pareceu muito satisfeita com tamanhas falta de originalidade e preguiça. Podia mesmo ter se chateado. No seu canto, porém, fez que se contentava, que era uma maneira de tentar enganar o restante da casa, a saber, mãe, pai, tio e tia, avô, avó e bisavó. Tinha caroço nesse angu, vaticinaram os adultos reunidos ao redor da mesa retangular da sala de estar. Subitamente sensibilizados, convocaram uma ligeira assembleia para analisar o status quo doméstico e, mais especificamente, o estado das coisas mais íntimas que se sucediam naquele mundinho infantil ond