corrida espacial

Gosto e desgosto da festa de fim de ano. Os fogos, sim; a passagem, não. Tem uma explicação. Quando criança, uns cinco anos, a mãe convidou pra ver o ano passando. Era 1986. Me chamou no quarto e disse desse jeito: venha ver o ano, meu filho. Eu fui. Afinal, queria ver o que se passava quando um ano acabava e outro começava. Na minha cabeça, era visível esse momento no qual um período de 12 meses entregaria a outro a responsabilidade pela sorte de todos e depois seguiria pra casa, alquebrado mas satisfeito porque finalmente conseguira dar entrada nos documentos para se aposentar – sob a gestão de Temer, imagino que os anos tenham mais dificuldade de finalmente cumprirem sua cota de contribuição.   Acompanhei minha mãe pelo corredor até a rua. Eu esperava que essa passagem do ano fosse um pouco como o crepúsculo. O sol caindo ou nascendo, a escuridão chegando ou indo embora, o céu matizado de laranja. E finalmente o dia ou a noite, plenos. Ou seja, um fenômeno que eu pudes

Escrevi o que podia, esvaziei. Fiquei repleto de nada. Fui de ponta a ponta a correr se via quem passava na rua. Os vultos, as pernas, a saia. Estive por horas perto de cair do batente. Arrisquei um salto quando suspeitei que fosse. Não era.   Enchi e copo e bebi muitas vezes. Fui e voltei, achei que morreria se não estivesse novamente prestes a. Duvidei de que conseguiria. Me certifiquei de que era. E era de fato. Agora chego ao final. Um tempo revoltoso. Queria defini-lo, mas não cabe numa palavra. Queria ignorá-lo, mas cortou o corpo. Tampouco poderia dizer que se trata de um ano como qualquer outro. Não foi. Não será. Um golpe de mar, um braço de areia que se levanta animado por tal humor perverso e despenca, fazendo levantar uma nuvem sobre a cidade. Ele que viu o abismo. Não os clichês de queda e superação. Mais tropeços e ferida. Mais nudez e morte e delírio. Mais o fogo e a fome e a falta. Mais os dias todos passando como um tropel de bestas em estouro pela vi