corrida espacial

Hora do fechamento. Resisti. Resisti bravamente. Não corri. Não bati. Não atirei. Li os jornais furiosamente nas últimas quatro horas. Não faço outra coisa desde que pus os pés da bunda na cadeira e mirei num ponto afixado bem na minha frente que dizia em letras elefantinas: informar-se. Detesto pudor de corretor ortográfico. Mesmo. Pior que o das carolas. Vocês sabem onde se come um bom estrogonofe de camarão ? Não, sim, talvez? Meu pai disse hoje “Meu filho, não existe estrogonofe de camarão”. Sabem, as coisas já não iam bem antes disso. Depois, desandaram... De qualquer forma, preciso descobrir. Eu preciso acreditar. De repente vejo um braço mecânico correndo atrás de mim, escondendo-se quando me escondo apenas para me surpreender logo mais na esquina, um longo e cheio de gingado braço pertencente a uma montadora de automóveis... Ele me persegue. Quer o meu sangue para lubrificar um pára-brisas, uma rosca, um guindaste qualquer... O que faz um braço mecânico a essa hora da madrugada