corrida espacial

O pai liga, falam-se o mais básico, interrogam-se o combinado, está de saída, comeu, que tem pela noite, e o fim de semana, comprou as frutas que aconselhei, logo vem o silêncio, o pai quer saber mais, o filho enerva-se, explica que a pilha de negócios não convém ao exíguo do tempo, deita falação, reclama o de sempre, muito trabalho, paga insuficiente, filhos crescem-lhe feito capim, prestações, depois respira fundo como a zangar-se, o pai tem saudade, é sempre assim quando telefona, já perto das 22, o filho é bom, tem certeza, o pai tem saudade, o filho responde após algum tempo preciso de desligar. O pai tem saudade.

Um deus piedoso, matasse apenas formigas, aos esguichos, aos jatos d’água, mortas às dezenas, acumuladas em veios que se formariam instantaneamente ao longo da pia, um deus irascível, devoto da lei implacável mercê da qual a menor falha assumisse ares de moléstia disseminada, mais esguichos, jatos, mancheias d’água arremessadas contra as fileiras de pequenas disparadas em procura da menor cavidade, cheias de querer esconder-se, tementes à falta de gozo. Deus final, único, misericordioso, sequer perdoasse as formigas transportando às costas farelos gigantescos de pão.

Era ainda, escreveu, e talvez já nem fosse tanto, por rápido que se estabelecera aquela ponte, anteprojeto da queda, por repleta que fosse a amarra, cheira a abismo. Não há que antecipar, a avó dizia, nem sofrer por qualquer rejeito, não há que avançar aos trambolhos como o soldado em desejo da morte inimiga, não há, não há, eram tantas regras, desfizera-se rapidamente de cada uma. E ali estava, rente ao muro chalpiscado tarde da madrugada, meio leve, meio bêbado, meio encantado, meio triste, como quem parte em procura de saber: o que a avó faria agora?

Era buscar qualquer coisa, o que traria? Um objeto? Seguramente não, fosse de querer mergulho para dentro, saber-se preenchido de que fluido, enfim, esgaravatar as dobras próprias, com que intuito, tinha por magoar a carne uma necessidade que agora dormia na rubrica do incômodo. No mais, a medida dos dias passava ao largo do entendimento, ansiava, ansiava, mas era assim que procedia, permitindo-se o susto preciso, a paixão doméstica, carga de felicidade comparável ao tamanho que havia de ser para sempre, nem mais, nem menos. Um fatalismo cheio de esperança. Tempo sem medida, tempo todo afeito ao estranho.

Não há bem que se explique, é um tempo suspenso, nada passa, ninguém acena, entanto as horas demarcam, a poeira assenta ao tampo da mesa, o grisalho acentua-se, espalha-se mesmo cabeça adentro, a mata decepada encrespa-se como se nascida do outro dia, pagam-se as passagens de ônibus, compram-se os pães do café da manhã. É o tempo que se enverga, pergunta, é o tempo que se desenrola, recusa a qualquer resposta.