Não há bem que se explique, é um tempo suspenso, nada passa, ninguém acena, entanto as horas demarcam, a poeira assenta ao tampo da mesa, o grisalho acentua-se, espalha-se mesmo cabeça adentro, a mata decepada encrespa-se como se nascida do outro dia, pagam-se as passagens de ônibus, compram-se os pães do café da manhã.
É o tempo que se enverga, pergunta, é o tempo que se desenrola, recusa a qualquer resposta.
Gosto de como soa atacarejo, de seu poder de instaurar desde o princípio um universo semântico/sintático próprio apenas a partir da ideia fusional que é aglutinar atacado e varejo, ou seja, macro e micro, universal e local, natureza e cultura e toda essa família de dualismos que atormentam o mundo ocidental desde Platão. Nada disso resiste ao atacarejo e sua capacidade de síntese, sua captura do “zeitgeist” não apenas cearense, mas global, numa amostra viva de que pintar sua aldeia é cantar o mundo – ou seria o contrário? Já não sei, perdido que fico diante do sem número de perspectivas e da enormidade contida na ressonância da palavra, que sempre me atraiu desde que a ouvi pela primeira vez, encantado como pirilampo perto da luz, dardejado por flechas de amor – para Barthes a amorosidade é também uma gramática, com suas regras e termos, suas orações subordinadas ou coordenadas, seus termos integrantes ou acessórios e por aí vai. Mas é quase certo que Barthes não conhecesse atacarejo,...
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