corrida espacial

0h46, domingo, dia das mães, parabéns pra você a menos de um quarteirão, repetem, mas sem a parte do é pique, é pique e também sem a interrogação invasiva com quem será. Cachorros latem, nenhum ônibus passa, volta o silêncio.

É acusada de matar a filha de sete anos e de estuprar a mais nova, uma dupla violência cometida a menos de uma semana do dia das mães, a vizinhança arrogou-se a tarefa de apedrejá-la, não fosse a família abrigá-la por algum tempo, a jovem tem 23 anos, chama-se Zacla, um nome incomum, só agora percebo, eis que a ainda muito jovem Zacla deixou a casa dos parentes e, fugitiva da vista alheia, meteu-se furtivamente em um quarto de motel, lá, conta a polícia, foi presa, não ofereceu resistência, mas riu a valer enquanto o delegado tomava-lhe o depoimento.

Na rua estreita passa um homem, não se vê o homem, ouvem-se as palavras, que são gritadas à medida que caminha, “todos irão para o inferno, a vida não vale nada”, parece desesperado, mas é enganoso supor que esteja menos feliz que qualquer um de nós, moradores do 3113.