corrida espacial

Um homem no calçadão. Eu passava de bicicleta. Ele estava lá, parado feito uma das pedras. Mas algo não serenava. Recebe fotos, imagens contidas num álbum, um desses álbuns que toda família guarda e que depois, perto do Natal ou num domingo, alguém decide exumar no meio da sala.  Outro homem se aproxima enquanto eu encosto a bicicleta metros adiante, à sombra. Os homens conversando e eu assistindo, tapando o sol que vinha, mais claridade que sol, fazendo aba com a mão direita e com a esquerda segurando a bicicleta, que prendia também com as pernas, mais ou menos como se estivesse montado num cavalo.  O segundo homem vai embora. O primeiro fica. Caminha até as pedras onde as ondas quebram, onde os vasilhames e restos do tempo doméstico se sedimentam e viram esse coral de quinquilharias imprestáveis.  O homem olha um tempo. Tem os braços pendentes do corpo como frases desconexas num texto que vai perdendo o sentido aos poucos. E então os levanta, aproximando as mãos da cabeça, num esforç

Agora que tudo chega a um ponto de ebulição ótimo, fica a sensação esquisita de que eu não deveria estar aqui, neste momento, sequer assistindo a festa, menos ainda dançando com um dos pares soltos no salão, cada qual intimamente convencido de sua inocência e da culpabilidade do outro. Eu deveria estar noutro lugar, num planetinha rural, doméstico, como uma versão ampliada do quintal da casa da minha avó, correndo e cortando os pés num caco de vidro e depois espetando a testa na cerca depois de correr atrás de um calango. E daí a aparecer nas fotos da festa do ABC com um pontinho escuro no meio da testa sobre o qual todos perguntavam, ignorando a marca de batom na minha bochecha que me dava tanto orgulho. Mas é inadequação, e inadequação é um sentimento que surge mais vezes ao longo de uma vida do que a adequação. Talvez a gente seja resultado da sorte, da fortuna, uma paisagem que se forma à medida que se passa. Não antes nem depois, mas no momento exato que a gente olha: