corrida espacial

A literatura me deixou , Luiz Schwarcz: Bem sucedidos são os autores que conseguem fazer de sua escrita uma confidência tão bem disfarçada que sua expressão se torna universal. É o que acontece quando lemos um livro e não percebemos o quão pessoal é tudo o que está no papel, ou, ainda, quando achamos que, na verdade, aquela história é mais nossa que do próprio escritor.

Publicado na página Aerolândia via Aguanambi , no jornal O Povo . Rico manancial de plasticidade morfossintática da língua portuguesa, o dialeto cientificamente denominado de "luciobrasileirismo" é velho conhecido dos cearenses. A criançada, os porteiros, os jornalistas, os delegados de polícia, os escritores, os cobradores de ônibus: todos folgam em celebrá-lo. As escolas também, visto que há menos vocábulos no idioma nacional para serem ensinados, o que não quer dizer falta de expressividade. Exemplo: “Fevereiro não tem Carnaval este ano, março todavia compensa, meu bloco vai sair”. O tour de force do fraseado é explosivo. Um sax ao longe pode ser escutado. Ganha-se na economia de cartilhas discentes e no tempo da professorinha das séries iniciais. Em luciobrasileiro, uma sentença trivialíssima como “Eu me lambuzei todinho comendo tapioca com leite condensado”, apresentada em português vulgar, logo se metamorfoseia em algo do tipo: “Boca oleosa não permito, pinto”. Por sua ...

Não havia gosto, era mais um travo no paladar, pensou, uma falha no organismo, um breque nas engrenagens que geram a prova, a inexplicável pane das papilas, disse sorrindo, como se de repente todos perdessem as funções, a mãe, o pai, os irmãos, a namorada, um travo que imobiliza, foi assim com ele, foi assim com ela, antes e depois, até que resolvessem, até que considerassem a sério que o bastante era uma porção não satisfeita, o copo abaixo do que esperavam, aquém mesmo da linha que demarca hemisférios antagônicos. Estavam além dos antagonismos, e isso era perigoso.

Uma experiência diferente, cheia de entusiasmo e dor, foi a da leitura de A chave de casa , de Tatiana Salem Levy. O romance é de 2009, creio, e ganhou muitos prêmios, inclusive o São Paulo de Literatura, mas só agora tive o prazer de ler. Depois dele, Tatiana publicou Dois rios , também pela editora Record. A chave de casa foi a estreia da autora, cuja cidadania não sei se é brasileira ou portuguesa ou se ambas. O fato é que a menina nasceu em Portugal, mas veio para o Brasil com a família ainda pequerrucha. Bom, o romance, que foi publicado primeiro em Portugal, é forte, bonito, doído e cheio de tesão. Conta a história de uma mulher que, depois de receber uma chave das mãos do avô, decide colar as pontas soltas de uma esfiapada trama familiar e, claro, pessoal. E viaja. Uma viagem que tem que ver com busca das raízes, sim, mas não de uma maneira chata ou acadêmica. É mais um procurar-se em todos os cantos que iguala a personagem a qualquer outra pessoa. De partida, sabemos que...

Cães heróis , do Mario Bellatin. É um desses livros da Cosac Naify sobre os quais se pode falar muita coisa sem mesmo ter lido nada, apenas olhando, sopesando e cheirando. Como não me interessa – não tanto - se a obra tem as costuras à mostra ou se é embalada em saco plástico, vamos à história, que ninguém compra livro unicamente para apreciar lombada. Nem sempre. Minhas escolhas como leitor não são tão amplas nem tão mágicas, o que me impede de alçar grandes voos de imaginação ao escrever sobre o trabalho de Bellatin. De qualquer forma, encarada essa limitação com bastante tranquilidade, posso garantir que Cães heróis é algo enigmático, não-imediato. Uma narrativa cujo sentido é quase sempre transitivo, ou seja, deriva de um ponto a outro e deste a um terceiro, construindo pontes entre passagens, mas sem jamais estabelecer claramente com o que estamos lidando. Num jogo de esconde-esconde, Bellatin registra: “É difícil compreender as circunstâncias que fazem com que o enferme...

Tem essa chuvinha da manhã de sábado, lenta, morosa, cheia de hiatos que acenam e convidam com insistência a calcular alternativas a, b e c num cenário turbulento, ainda sem considerar as opções que se estendem antes e depois do alfabeto imediatamente familiar, tocando pontos aos quais preferimos não lançar o olhar curioso, pontos esquisitos, estranhos, pontos distantes e escuros, dilacerantes e sossegados. Inviabilizado o sentido, e dali não se vai além por um bom tempo, até que, um instante quando, mobilizado por vontade infantil, uma dessas vontades tão frequentes numa manhã sonolenta de sábado, quando acordar parece recuperar-se de uma longa paixão infrutífera, o excessivo passe a não soar excessivo, mas, ao contrário, perto, bonito, travesso e preciso.

Tem esse sambinha, quase redundante, um samba triste, lento, que se confunde com música brega, e só acredito mesmo que é samba porque entendo quando dois batuques ritmados acompanham uma voz melosa. Entendo que não poderá ser outra coisa além de samba. Dito isso, cabe reafirmar, é absolutamente incrível e enigmático o exato instante em que toda a aguda compreensão do tempo, da trajetória e do sentido se materializa diante do próprio nariz, e você se limita a observar, não assente nem discorda, apenas assiste e disso retira uma ou outra sabedoria, nada mais, porque a) se trata realmente de um momento super-rápido, mal temos tempo de piscar e já se foi, e b) a natureza dessa compreensão tem a pele tão fina e porosa que não sustenta bem uma resposta, ainda que houvesse resposta. Não é tão difícil de explicar, considerem o susto que nos invade quando imaginamos ter vivido uma situação, os mesmos personagens, o mesmo gesto, a mesma fala, então o que estou falando? É semelhante, com a...