Não havia gosto, era mais um travo no paladar, pensou, uma falha no organismo, um breque nas engrenagens que geram a prova, a inexplicável pane das papilas, disse sorrindo, como se de repente todos perdessem as funções, a mãe, o pai, os irmãos, a namorada, um travo que imobiliza, foi assim com ele, foi assim com ela, antes e depois, até que resolvessem, até que considerassem a sério que o bastante era uma porção não satisfeita, o copo abaixo do que esperavam, aquém mesmo da linha que demarca hemisférios antagônicos.
Estavam além dos antagonismos, e isso era perigoso.
Desejo para 2025 desengajar e desertar, ser desistência, inativo e off, estar mais fora que dentro, mais out que in, mais exo que endo. Desenturmar-se da turma e desgostar-se do gosto, refluir no contrafluxo da rede e encapsular para não ceder ao colapso, ao menos não agora, não amanhã, não tão rápido. Penso com carinho na ideia de ter mais tempo para pensar na atrofia fabular e no déficit de imaginação. No vazio de futuro que a palavra “futuro” transmite sempre que justaposta a outra, a pretexto de ensejar alguma esperança no horizonte imediato. Tempo inclusive para não ter tempo, para não possuir nem reter, não domesticar nem apropriar, para devolver e para cansar, sobretudo para cansar. Tempo para o esgotamento que é esgotar-se sem que todas as alternativas estejam postas nem os caminhos apresentados por inteiro. Tempo para recusar toda vez que ouvir “empreender” como sinônimo de estilo de vida, e estilo de vida como sinônimo de qualquer coisa que se pareça com o modo particular c...
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