INFORME DISFORME

Cansados de entrar e sair da cabeça de Lindemberg? De se auto-perguntarem: ele atirou antes ou depois? De se lastimarem diante da barbárie, da guerra, do caos, da anomia, da voz fanha daquele apresentador, daquele âncora, daquela repórter, daquele delegado? De se espantarem com o penteado das gentes televisivas, que mesmo na catástrofe preocupam-se seriamente com a imagem? De lançarem a dúvida: caso a polícia tivesse entrado antes... De acharem curioso: por que a escada não chegava até a janela? De acharem trágico: por que o tiro não pegou noutra parte do corpo? De acharem bobo: morre-se por nada. De olharem para o dito e verem estampada na cara a face do Capeta, do Cão, do Diabo, do Bush.

Bem, se vocês realmente se sentem cansados, lamentamos informar: talvez o circo ainda se estenda por três ou quatro dias ou ainda uma semana, duas ou dez.

Da assessoria.

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Restos de sombra

Coleciono inícios, restos de frases, pedaços e quinas das coisas que podem eventualmente servir, como um construtor cuja obra é sempre uma potência não realizada. Fios e tralhas, objetos guardados em latas de biscoito amanteigado, recipientes que um dia acondicionaram substâncias jamais sabidas. Se acontece de ter uma ideia, por exemplo, anoto mentalmente, sem compromisso. Digo a mim mesmo que não esquecerei, mas sempre esqueço depois de umas poucas horas andando pela casa, um segundo antes de tropeçar na pedra do sono ou de cair no precipício dos dias úteis. Às vezes penso: dá uma boa história, sem saber ao certo de onde partiria, aonde chegaria, se seria realmente uma história com começo, meio e final, se valeria a pena investir tempo, se ao cabo de tantos dias dedicado a escrevê-la ela me traria mais felicidade ou mais tristeza, se estaria satisfeito em tê-la concluído ou largando-a pela metade. Enfim, essas dúvidas naturais num processo qualquer de escrita de narrativas que não são

Essa coisa antiga

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Conversar com fantasmas

O álbum da família é não apenas fracassado, mas insincero e repleto de segredos. Sua falha é escondê-los mal, à vista de quem quer que se dê ao trabalho de passar os olhos por suas páginas. Nelas não há transparência nem ajustamento, mas opacidade e dissimetria, desajuste e desconcerto. Como passaporte, é um documento que não leva a qualquer lugar, servindo unicamente como esse bilhete por meio do qual tento convocar fantasmas. É, digamos, um álbum de orações para mortos – no qual os mortos e peças faltantes nos olham mais do que nós os olhamos. A quem tento chamar a falar por meio de brechas entre imagens de uma vida passada? Trata-se de um conjunto de pouco mais de 30 fotografias, algumas francamente deterioradas, descubro ao folheá-lo depois de muito tempo. Não há ordem aparente além da cronológica, impondo-se a linearidade mais vulgar, com algumas exceções – fotos que deveriam estar em uma página aparecem duas páginas depois e vice-versa, como se já não nos déssemos ao trabalho d

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