Falaram sobre o que ainda
podia significar a figura de um triângulo. Nada. Tanto tempo tinha passado. Nada
é como antes.
Nem mesmo o tempo. Antes,
dilatado, comprido. Hoje, preenchido, como se guardado com um carro e manobrado
por outra pessoa. Falaram sobre o tempo, mas o tempo também não admitia tanta
controvérsia. É o que é. Assim desvencilhava-se de qualquer assunto que
julgasse entediante.
É o que é. Quase uma charada. Uma tentativa
de adivinhar o que aconteceria se de fato acontecesse.
Como o enigma de Marguerite Duras.
Escrevo sobre o que escreveria se de fato escrevesse.
Que quer dizer o seguinte:
apenas possibilidades. Leituras. Versões. Nunca os fatos. Nunca o tempo feito,
concreto, completo. Apenas rastro.