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A vida certa

Esse, aliás, é um sentimento esquisito por natureza. Lembro quando gostava muito de uma garota da escola. Um pouco antes de dormir, imaginava como seria encontrá-la no dia seguinte e dizer tudo que tinha pra dizer. Toda a verdade, essa verdade que escondemos no mais fundo. Entre sonho e vigília, compunha um diálogo perfeito, desses de cinema, e nele eu era um ator eloquente, cheio de frases certeiras que ao atingir o alvo produziam chispas de luz e amor.

Mas então eu acordava e já não era mais aquele garotinho corajoso que tinha uma porção de coisas bonitas pra falar. Na verdade, eu ainda era. Mas não o mesmo, o que tinha decidido colocar de vez um ponto final naquela história e assumir tudo que tinha pra assumir.

Eu era de novo um menino que vivia a vida certa.

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Restos de sombra

Coleciono inícios, restos de frases, pedaços e quinas das coisas que podem eventualmente servir, como um construtor cuja obra é sempre uma potência não realizada. Fios e tralhas, objetos guardados em latas de biscoito amanteigado, recipientes que um dia acondicionaram substâncias jamais sabidas. Se acontece de ter uma ideia, por exemplo, anoto mentalmente, sem compromisso. Digo a mim mesmo que não esquecerei, mas sempre esqueço depois de umas poucas horas andando pela casa, um segundo antes de tropeçar na pedra do sono ou de cair no precipício dos dias úteis. Às vezes penso: dá uma boa história, sem saber ao certo de onde partiria, aonde chegaria, se seria realmente uma história com começo, meio e final, se valeria a pena investir tempo, se ao cabo de tantos dias dedicado a escrevê-la ela me traria mais felicidade ou mais tristeza, se estaria satisfeito em tê-la concluído ou largando-a pela metade. Enfim, essas dúvidas naturais num processo qualquer de escrita de narrativas que não são
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