corrida espacial

Parabéns, nenhuma ameaça foi encontrada. Nós o mantivemos seguro eliminando 11 ameaças nos últimos 30 dias. Há dois meses, desde que instalei o anti-vírus no computador, tem sido assim. Sempre o mesmo número: 11. E a mesma mensagem de felicitação por supostamente haver eliminado algo que, presume-se, equivalia a uma espécie de terror inominável. Onze ameaças sem rosto. Nós o mantivemos a salvo de um time inteiro de futebol de pequenos problemas. Quando tinha 16 anos e meu número na chamada da sala era 11, jamais passou pela minha cabeça que um dia seria sistematicamente resguardado da mão carcomida do indizível por um programa de computador.  

Um velório para o telefone  Um telefone desconectado queda morto na mesa. O plástico frio. Os furos no receptor como estrelas colapsadas negras. O bocal, incapaz de gemer, de recitar novos poemas, de pedir que alguém traga uma garrafa de vinho. O casal idoso, que jantava, ficou chocado quando o telefone se jogou no chão em vez de tocar novamente, o fio espiral como o rasto de cabelo molhado numa piscina natural, a maneira como que se deita amontoado na mesa, o discador preso entre números. Jamais ligará para o presidente. Jamais ajudará o reencontro de antigos colegas. Não sofrerá o silêncio incômodo de um convite romântico. N unca mais alguém ofegante.  Em muitos sentidos o telefone está aliviado.

Algum cara disse que Wittgenstein provou que não há pensamento sem linguagem. Wittgenstein nunca viu um passarinho ou um urso. Árvores balançavam no parque e suas copas se encostavam com ternura. Mesmo sendo o mais novo, eu sou o professor! Corvos gritam para mim no telhado e não conseguem pousar. Acordo indistinguível da manhã deslavada. Tudo que sou é pensamento sem linguagem.

Uma experiência sutil. Uma idéia: de revista. Outra de: site. Outra de: banda. Mais uma de: perfil falso no Twitter com objetivo subterrâneo de dizer as verdades que todos precisam ouvir ou bolinar egos de quem se acha no direito de – (complete a frase). Uma quinta idéia: livro, contos, crônicas, romance, poemas, fragmentos de narrativas (rsrs), tão em voga hoje a idéia de fragmento - cabe tudo no fragmento, cabe inclusive o fraudulento, o inautêntico, o postiço, o fragmento promovido a legenda de uma era, “reuni fragmentos de uma narrativa visual e os condensei” e tal e tal e tal. Homem fragmento, mulher fragmento, criança fragmento. Tudo polinizado por muita esperteza/ironia. Uma idéia: mestrado, doutorado, pós. Conferem, ato contínuo, algum polimento à trajetória humana, agora não mais refém dessa contingência absurda que é a falta de sentido imediato. Filhos, netos, bisnetos. Viagens, cruzeiros, férias, filtro solar, cadeira, decoração, tamanho da TV, cor d...

Outra experiência entre não exatamente tantas possíveis, entre as possíveis que elegemos, as que displicentemente elegemos, aceitas como as únicas ao alcance, outra, portanto, é: andando a esmo no supermercado, parar de súbito e reparar na música e na textura das bananas orgânicas e nas uvas vistosas sem sementes enquanto, no último caixa da esquerda, na baia destinada a idosos e gestantes, uma linda menina avança implacável e doce com café solúvel, biscoitos e uma caixa de suco de maracujá, ela ri, ela acena, ela abre a bolsa e dela retira não um nem dois, mas três cartões de crédito, que dançam entre os dedos como fadas nos galhos da árvore mágica do Peter Pan, então a atendente faz o de praxe, executa os comandos de sempre, sorri, puxa com um golpe certeiro a nota fiscal, empacota as comprinhas miúdas da menina grávida, são apenas duas sacolas, diz em tom maternal “lá fora está chovendo”, pede que passe antes no fiscal para retirar a trava ou algo do tipo afixada à blusa e em segui...

Uma experiência entre tantas possíveis é: desprovido de qualquer ferramenta digital, requisito que pode ser dispensado, visitar o bairro da infância e constatar que, passados 20 anos, os terrenos onde havia cajueiros e mangueiras e pés de azeitona, além de bananeiras, goiabeiras e ateiras, agora são condomínios com muitos blocos pintados de branco e um rosa clarinho, garagens com muitos carros, Celta e Peugeot e Siena e Polo, por exemplo, que são os modelos mais procurados por um segmento da classe recém-ascendente, e que ao lado desses condomínios as casas mais antigas continuam antigas, do mesmo modo que as ruas asfaltadas permanecem as mesmas, o que mudou basicamente foram os espaços vazios, antes campos de futebol, agora conjuntos de apartamentos, lagos foram aterrados, mas ainda há o córrego, a passagem molhada, a casa da macumba, a da primeira garota, a da segunda garota, a da prima do amigo etc. E logo ali, virando a esquina, no exato local onde, acossado por um grupo irasc...

Tinha um sonho estranho pra contar, mas acontece que esqueci e agora não resta nada além do básico do dia, que pode ser resumido ao trajeto casa-trabalho-casa, com passagem absolutamente banal em frente a uma farmácia, posto de gasolina que serve de ponto de encontro da velha guarda da Lauro Maia nos fins de semana, outra farmácia, locadora, lanchonete do tipo monte o próprio pedido (péssima ideia), Dr. Resolve, Central Park (há outro sendo construído dentro do mangue, também uma péssima ideia), um restaurante cuja especialidade é carne, outro cuja especialidade é massa, uma banca de revistas cuja especialidade são revistas para adultos, uma loja que vende pacotes de viagens, outra dedicada a roupas de criança e uma terceira cuja vitrine é povoada por manequins que mudam de vestido a cada duas horas ou um pouco mais que isso. Há um mundo imenso escondido em cada um desses lugares, mas acontece que passando na calçada, da perspectiva de fora, é impossível descobrir.   ...