corrida espacial

Pessoas costumam visitar outras pessoas à uma da tarde, quando ainda nem digerimos o almoço direito? Ou, sei lá, quando estamos levando à boca o último bocado de feijão e arroz? Ou quando nos preparamos para cortar um pedaço de pudim ou comer uma fatia de torta de chocolate? Eu achava que não; que, nessas horas, podíamos deitar um pouco e descansar a cabeça vendo algum programa dirigido a pessoas com problemas mentais, como A turma do Didi . Ou o programa do João Inácio Jr. Ao lado de Ana Maria Braga, ambos são o que existe de pior na televisão. Claro, digo isso sabendo que estou sendo muito rígido com alguns e bastante condescendente com outros. De uma forma ou de outra, eles representam o lixo televisivo, e eu gosto deles por isso. Porque me surpreendo ao assistir alguns minutos de cada uma dessas atrações. Porque são tão ruins que chegam a ser bons. Sim, como os Tomates Assassinos e os episódios de Cavaleiros do Zodíaco . Odeio filmes sensíveis para pessoas sensíveis. Odeio filmes...

Hoje, domingo, 29 de junho: Vista cansada e dedos inflamados. Precisamente, o anelar da mão direita. Ou simplesmente anelar direito. Como se tivesse batido o joelho contra a escada encostada na parede da cozinha. Mas o que faz uma escada recostada à parede da cozinha? Faz parte do tempero? Pernas dormentes. Costas doloridas. Base da cabeça latejando. Precisamente, base do crânio, nuca. Me sinto atrasado. No tempo-espaço. Preciso correr, alcançar a turma. Tenho três janelas abertas para o mundo. Três lindas janelas. Windows. Liberdade. Ver através das janelas, ser visto. Mudar a fonte que se usa no processador de texto pode ser bom para o pensamento. E para a dor de cabeça. É estranho ver pessoas sendo presas porque tomaram um copo de cerveja. Fica-se com a impressão de que as coisas estão invertidas, a polícia não está agindo corretamente quando, na verdade, ela vem fazendo um ótimo trabalho: mãos para cima, larguem todos os copos! Retomando. Parece exagero deter alguém por dirigir emb...

Misologia : substantivo feminino. Quer dizer ódio ao raciocínio, à lógica. Horror às ciências. Não gosto particularmente dessa palavra, mas achei que seria interessante começar com ela. Rociar : o mesmo que orvalhar, cobrir de umidade, borrifar. Essa, sim. Rociar é uma pérola. Talvez porque não combine exatamente com orvalho. Lembra qualquer outra coisa, menos tornar algo úmido. Algumas palavras são assim, tem esse poder. Não lembro outra agora. Bilirrubina : pigmento vermelho, presente na bílis e nas fezes, de estrutura complicada. Final escatológico. Antecipa a leitura de Jonas, o copromanta. Gosto de dicionários tanto quanto de romances e novelas. Sem saber, eles nos contam grandes e pequenas histórias. “Rociar” me diz muita coisa, “bilirrubina” também. Mas isso é bobagem. Antes de morrer, escrevo um dicionário. Quem disse isso? Guimarães Rosa. Ele tinha amor aos dicionários. Morreu antes. Mário Quintana garantiu que, acaso tivesse de se mudar de mala e cuia para aquela ilha deserta...

Dedos. Dados. Antes da palavra, era o sofá de costas na sala de espera. Antes da palavra, era o quintal cheio de bonecos e lagartas, a folha em branco, a folha riscada, a folha desfolhando-se enquanto na casa ao lado o casal engalfinhava-se. Ela perdeu o sutiã, ele a cabeça. Empurra pra cá, empurra pra lá. No canto, olhava. Antes da palavra, havia as brigas conjugais e os peitos à mostra, as pernas magras e a menina atrás das cortinas, as tias nos banheiros de casa, as meninas da escola, os meninos da escola, as professoras todas apenas uma não era como as professoras todas. Dados, dedos, doze parafusos, dedos, dados, doze parafusos. Conto até trinta e me escondo, vocês correm, não me vêem nem eu os vejo, aonde fomos todos? Conto até doze, conto nos dedos, nos dados. Antes e depois da palavra, o que havia? Antes e depois não cabem aqui, em lugar nenhum, mesmo espremidos e cheios de cuidados, por favor, afastem-se para que eles passem, por favor, dêem licença, por favor, sejam educados ...

Gosto de matar, matar leões, leopardos. Tapurus do mato. Gosto de matar loucos engaiolados, quem não gosta? Gosto: antecipar desgraças, afugentá-las, desvencilhar-me dos espinhos, que procurem — Outro destinatário. — Sempre quis aprender a fumar. — Eu também. Gosto: gosto. Encontrar moedas, secar feridas, andar recostado aos muros. No meu sítio crio criaturas crentes, crias do credo nosso. No crepúsculo, crescem e cravam caninos nas crostas do crânio carcomido de quem as criou. Cruzes... O poeta merece ser cremado. Antes, crivado de balas. Gosto: ver filme ruim, filme de vacas, vacas, vacas. Ver filmes ruim desabafa?

Às vezes tenho engulhos. Sem motivo aparente, eles vêm, instalam-se por uma, duas horas, incomodam e depois se vão, inexplicáveis. Fico um pouco assustado, engulhos sem razão, sem necessidade, apenas por troça, brincadeira, engulhos zombeteiros? Quem sabe. Não entendo nada de engulhos, nada mesmo. Mas engulhos são coisa de mulher grávida, penso. E não sou mulher nem estou grávido — bastaria ter dito apenas “Não sou mulher”, já que homens não podem mesmo engravidar. Tenho engulhos antes de dormir, depois de ter lido algumas páginas de livros e jornais e também após ter visto comerciais na televisão. Ao preencher formulários e apanhar filas, subir e descer escadas, abrir presentes e descascar frutas. Topar com velhos na rua, pontas de cigarro e latas de leite vazias. Vêm quase sempre nessas e noutras circunstâncias, mas também quando não espero sentir o que quer que seja, quando estou sentado no banco da praça ou no trabalho, digitando palavras no computador. Eles vêm. Engulhos são miste...

O blog mudou. Conciso, compacto, comprimido: cabe no bolso da calça ou na palma da mão. Mas essa não foi a razão principal. A razão principal permanece totalmente ignorada. Ignorar a razão principal das coisas tem sido uma ocupação das mais louváveis e em grande medida inexplicável. O blog mudou porque tinha de mudar? Talvez. Mudou para ficar igual? Quem sabe... O certo é que mudou. Mais textos, menos doutrina. Comentários curtos, dolorosos. Fisgados do instante. Menos vida, mais invenção — e vice-versa. Nada pessoal, apenas ficcional.