Pular para o conteúdo principal

Planeta ao léu



Há horas venho pensando nesse planeta perdido no espaço. O mais miserável do universo, imagino, para logo depois corrigir: há sempre alguém em situação pior, seja você um planeta ou uma cuia de chimarrão.

Um planeta-vagão esbarrando no que sobra dos cometas, também restos de outras colisões. Não possui uma única estrela a que se agarrar, enroscando seu campo gravitacional ao dela. Não tem um cinturão de asteroides a circundá-lo. Sequer uma lua para usar como brinco. É o verdadeiro Melancolia, eternamente azul e solitário. Um trem fantasma gasoso com seis vezes o tamanho de Júpiter. 

 Pobre animal celeste. Destituído de sistema, satélite artificial e sondas preparadas por inteligência humana. Uma existência sem propósito mais nobre senão o de boiar no vazio pelo tempo que os deuses julgarem necessário. Um vetor a serviço da inércia. Uma materialidade arruinada. Um desperdício químico.

Há dias em que a gente se surpreende com a alma avinagrada. Uma vontade imensa de chorar. Cada vivente é mais afortunado que nós, cada amor é mais intenso que o nosso, cada vitória é mais fulgurante que a nossa. Um mundo inteiro de bem-aventurados nos cerca. E o que fazem? 

Driblam, com graça e  leveza, os obstáculos da vida. Prodígios da empatia, ainda encontram tempo para distribuir auxílio aos desgraçados. Capricham nos cuidados com a saúde. Tentamos imitá-los. Falhamos. Tentamos novamente. Tornamos a cair.

Por sorte, esse sentimento autodestrutivo costuma durar pouco. Logo nos reanimamos. Nessas horas, admito: ligo pra minha mãe. Meia hora de conversa depois, estou como novo. O pai também serve, mas é que a mãe é diferente. Outras pessoas encontram os amigos, choram, leem um bom livro, vão ao cinema, fazem sexo compulsivamente, pintam, escrevem, esmurram um saco na academia, correm, nadam, viajam. Eu telefono pra minha mãe. Tem dado certo. 

Até que a amargura passa. De repente, nos vemos reintegrados à felicidade geral, que se expressa na internet sobretudo por meio de fotos de filhotes, casais de namorados se beijando ou flagrantes poéticos de pés sobre bancos de areia na praia. Tudo faz sentido. As pessoas estão apenas felizes. Eu sou parte do todo.

Mas esse planeta, não. Esse planeta à toa no espaço não pode recorrer a nenhum desses expedientes. E ninguém será tão estúpido a ponto de afirmar que é mais ou menos feliz que ele. 

Postagens mais visitadas deste blog

Restos de sombra

Coleciono inícios, restos de frases, pedaços e quinas das coisas que podem eventualmente servir, como um construtor cuja obra é sempre uma potência não realizada. Fios e tralhas, objetos guardados em latas de biscoito amanteigado, recipientes que um dia acondicionaram substâncias jamais sabidas. Se acontece de ter uma ideia, por exemplo, anoto mentalmente, sem compromisso. Digo a mim mesmo que não esquecerei, mas sempre esqueço depois de umas poucas horas andando pela casa, um segundo antes de tropeçar na pedra do sono ou de cair no precipício dos dias úteis. Às vezes penso: dá uma boa história, sem saber ao certo de onde partiria, aonde chegaria, se seria realmente uma história com começo, meio e final, se valeria a pena investir tempo, se ao cabo de tantos dias dedicado a escrevê-la ela me traria mais felicidade ou mais tristeza, se estaria satisfeito em tê-la concluído ou largando-a pela metade. Enfim, essas dúvidas naturais num processo qualquer de escrita de narrativas que não são
Postar um comentário
Leia mais

Essa coisa antiga

Crônica publicada no jornal O Povo em 25/4/2013  Embora não conheça estudos que confirmem, a multiusabilidade vem transformando os espaços e objetos e, com eles, as pessoas. Hoje bem mais que antes, lojas não são apenas lojas, mas lugares de experimentação – sai-se dos templos com a vaga certeza de que se adquiriu alguma verdade inacessível por meios ordinários. Nelas, o ato de comprar, que permanece sendo a viga-mestra de qualquer negócio, reveste-se de uma maquilagem que se destina não a falsear a transação pecuniária, mas a transcendê-la.  Antes de cumprir o seu destino (abrir uma lata de doces, serrar a madeira, desentortar um aro de bicicleta), os objetos exibem essa mesma áurea fabular de que são dotados apenas os seres fantásticos e as histórias contadas pela mãe na hora de dormir. Embalados, carregam promessas de multiplicidade, volúpia e consolo. Virginais em sua potência, soam plenos e resolutos, mas são apenas o que são: um abridor de latas, um serrote, uma chave-estrela. 
Postar um comentário
Leia mais

Conversar com fantasmas

  O álbum da família é não apenas fracassado, mas insincero e repleto de segredos. Sua falha é escondê-los mal, à vista de quem quer que se dê ao trabalho de passar os olhos por suas páginas. Nelas não há transparência nem ajustamento, mas opacidade e dissimetria, desajuste e desconcerto. Como passaporte, é um documento que não leva a qualquer lugar, servindo unicamente como esse bilhete por meio do qual tento convocar fantasmas. É, digamos, um álbum de orações para mortos – no qual os mortos e peças faltantes nos olham mais do que nós os olhamos. A quem tento chamar a falar por meio de brechas entre imagens de uma vida passada? Trata-se de um conjunto de pouco mais de 30 fotografias, algumas francamente deterioradas, descubro ao folheá-lo depois de muito tempo. Não há ordem aparente além da cronológica, impondo-se a linearidade mais vulgar, com algumas exceções – fotos que deveriam estar em uma página aparecem duas páginas depois e vice-versa, como se já não nos déssemos ao trabalho d
Postar um comentário
Leia mais