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Finisterra

Talvez no finisterra, o cabo que se estende mais ao ocidente, ou como finisterra de Fortaleza, uma quina continental, encontro de cabos ultramarinos que aqui se enovelam para depois serem distribuídos a cada parte do globo, levando informações, emails extraviados, fotos, mensagens de amor e uma ou outra canção de arrependimento.

E disso falo mais: o finisterráqueo, ou seja, o habitante do cabo que se prolonga mar adentro, a falha projetada, não é mais nem menos alegre, mais nem menos preocupado com as coisas do mundo, mais nem menos melancólico quando a noite de sexta se aproxima e as luzinhas na fachadas dos prédios piscam natalinamente. 

 O finisterráqueo é, por assim dizer, uma rasura, trecho onde já se escreveu bastante e aqui e ali se veem pedaços de outras épocas atravessados, cada qual reclamando atenção, cada ums saindo-se numa direção, impedindo qualquer possível soma vetorial. 

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Museu da selfie

Numa dessas andanças pelo shopping, o anúncio saltou da fachada da loja: “museu da selfie”. As palavras destacadas nessa luminescência característica das redes, os tipos simulando uma caligrafia declinada, quase pessoal e amorosa, resultado da combinação do familiar e do estranho, um híbrido de carta e mensagem eletrônica. “Museu da selfie”, repeti mentalmente enquanto considerava pagar 20 reais por um saco de pipoca do qual já havia desistido, mas cuja imagem retornava sempre em ondas de apelo olfativo e sonoro, a repetição do gesto como parte indissociável da experiência de estar numa sala de cinema. Um museu, por natureza, alimenta-se de matéria narrativa, ou seja, trata-se de espaço instaurado a fim de que se remonte o fio da história, estabelecendo-se entre suas peças algum nexo, seja ele causal ou não. É, por assim dizer, um ato de significação que se estende a tudo que ele contém. Daí que se fale de um museu da seca, um museu do amanhã, um museu do mar, um museu da língua e por
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Cansaço novo

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