O falso casaco do papa

Escrevo num pedaço de papel “o casaco falso do papa”, mas logo me dou conta da impropriedade da frase, visto que não se trata de peça inautêntica de vestuário, como se poderia supor olhando a imagem que correu o mundo.

Nela, a maior autoridade da Igreja Católica desfila por alguma viela de Roma, não por acaso a eterna capital da moda. O rosto está erguido e os lábios entreabertos, no olhar a autoconfiança de um Drake um dia antes de cancelar a sua participação num festival de música em um país qualquer do cone Sul.

Reescrevo a sentença na intenção de corrigi-la: “o falso casaco do papa”. Inverto as posições entre os vocábulos, mas a dúvida persiste. Afinal, deslocar o adjetivo não resolveria o problema, pelo contrário, a natureza marginal do agasalho estaria acentuada, levando-se a crer que o sumo-pontífice teria adquirido o item numa lojinha do centro da cidade, sem nota fiscal que atestasse a santidade daquela transação, tampouco sua legalidade.

Me pergunto se comprar mercadoria falsificada é pecado, mas a incerteza extrapola o tema principal da minha redação, que é o sobressalto produzido pela falta de legibilidade dessa fotomontagem.

Um papa jamais se vestiria assim, se comportaria assim, teria uma expressão assim. E, no entanto, ei-lo, crível e pio, numa desconcertante musculatura inflável, pronto a debelar hordas de mouros imaginários a investir contra a moralidade ocidental.

Como, então, traduzir esse artefato visual em termos de vida digital, guerra política, ataques ao Congresso e a escolas, derivas do real e outras discussões mais ou menos interessantes e urgentes sobre como o concreto tem perdido ancoragem num dia a dia substituído por interações entre zeros e uns?

Tento mais uma vez: “a falsa imagem do falso papa usando um casaco, também falso”, mas o triplo falsário resulta, como se sabe, num positivo, de maneira que a imprecisão continua.

Até que acerto: “a falsa imagem do papa de casaco”, agora finalmente convencido de que havia me aproximado da questão, que é o caráter postiço daquela fotografia que um grande jornal tinha acabado de estampar na manchete do seu portal tão logo se espalhara.

Toda a cadeia de sofisticada adulteração plasmada num “fake” Francisco tinha furado a cidadela do bom jornalismo, transpassando as muralhas defensivas do ofício para se instalar no coração da boa notícia. Mas quem era o responsável por esse golpe desmoralizante?

“Uma inteligência artificial”, pensei em tom de brincadeira, rejeitando em seguida essa casmurrice que tenho adotado diante das tecnologias e das renovadas promessas de ganhos existenciais em seu uso irrestrito no cotidiano, tal como um dia nos disseram que era precisamente o que a internet representava.

Naquela época, no final dos anos de 1990, ninguém ainda falava nada sobre o agenciamento do ódio, o sequestro algorítmico, o esvaziamento da arena pública e o desmantelo dos mecanismos sociais de mediação, ou seja, tudo aquilo que permite que um garoto de 13 anos se radicalize debaixo do nariz do sistema de ensino, da família, das autoridades e dos amigos, antes de entrar na sala de aula e matar sua professora a facadas.

A falsa foto do papa e o atentado em São Paulo apontam para uma mesma moldura de banalidade (é apenas uma funcionalidade tecnológica; é só um garoto que sofreu bullying) cujo conteúdo esconde, porém, uma indistinção entre noções como liberdade e intolerância, realidade e invenção.

“Romerobritização” de Fortaleza

Foi apenas quando li o anúncio prometendo uma “Aldeota no Eusébio” que me dei conta dessa “romerobritização” de Fortaleza, ou seja, a paulatina substituição de seus signos mais antigos (nem sempre bonitos, mas históricos) por uma estética não apenas nova, mas cafona e estridente, facilmente replicada em qualquer lugar. Uma metrópole feita por IA, com padrões copiados aqui e ali, espigões e requalificações, prédios espichados e um centro urbano ao Deus dará. Enfim, um aterro visual que impõe à cidade o apagamento de seu tecido e a rasura de seus marcos, mas sobre isso tenho falado tanto que me dá certa gastura. Um exemplo é a ponte velha, agora convertida em problema para o qual é preciso encontrar uma solução rapidamente, antes que algum enxerido sugira conservar o espaço, dando-lhe melhor uso, ou, o que é pior, ouvir as comunidades do entorno. E a resposta naturalmente é derrubá-la, já que não se pode atirá-la no mato, como seria do feitio do nativo urbano com ares de cosmopolit...

Coisa de pobre

Inspirado no livro da moda, e dizer que um livro está na moda já pressupõe viés de classe num país de não leitores, pensei no que seriam as coisas de pobre. Seu ethos e marcas, suas especificidades e ritualísticas, suas vestimentas e modos de comer, habitar e viajar. Enfim, o conjunto mais ou menos heterogêneo de características (gostos, preferências, escolhas) que ajudam a montar a imagem mental que se tem do pobre no Brasil, no Nordeste, no Ceará. Tal empreitada antropológica iria requerer que o pesquisador deixasse de lado essa verdadeira tara da arte atual (cinema, televisão e mesmo a literatura) por retratar o 1% dos mais endinheirados, atraída sabe-se lá pelo quê – talvez pelas zonas cinzentas de moralidade de uma casta de privilegiados, como se o pobre fosse, além de desprovido materialmente, um quadro sem forma e fundo que não se prestasse a dramaticidades à altura das ambições estéticas contemporâneas. Como se fosse pobre também em valores, sentimentos e complexidade sub...

Brasil para colorir

Fiquei pensando nessa febre dos livros de pintar, os Bobbie Goods, brochuras terapêuticas que lideram rankings de vendas em eventos literários, os primeiros depois daquela pesquisa cujos resultados mostraram que o Brasil é majoritariamente um país de não leitores. Ou seja, somos mais como uma sociedade para colorir do que para ler, de preencher do que de entender, de repetir maquinalmente o gesto do que de suspender mecanismos rotinizados. Mais de contornar os problemas do que de deixar de lado esses “good feelings”, de vagarosamente ir ordenando tudo conforme uma paleta selecionada ao gosto de quem manuseia esse número finito de cores do que de aceitar que a realidade é informe e multicor. Enfim, talvez haja nessa mania uma chave qualquer para entender sabe-se lá que problemas atávicos, que retornam sempre pela porta dos fundos e aos quais respondemos com esses expedientes. Afinal, o que significa essa opção pela pintura em desfavor da palavra, do andamento irrefletido da mão no lugar...

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