Ocultista

Escreveu no Whatsapp “preciso de um oculista” e o corretor mudou pra ocultista, talvez mais consciente do que de fato precisava, não consertar a vista, os olhos que ardiam e a leitura que vinha se tornando penosa de uns tempos pra cá, mas investir no sobrenatural. 

Agora que tudo no plano terreno desandava, achou até simpático que um aplicativo, sempre tão impessoal, sugerisse por meios tortuosos que a razão dos seus problemas não era um defeito dos olhos, mas da alma, e que a resposta estaria logo ali, numa profissional das ciências mágicas. E tudo isso numa sexta-feira 13.

Quem sabe fosse mesmo o caso de adivinhar outro sentido no corriqueiro, virar a contrapelo os dias e as horas e neles enxergar uma mensagem criptografada, uma para a qual não tinha o dom de ler, não era alfabetizado nessas artes, cartas de baralho, búzios, borra de café e, a mais recente de que tivera notícia, as pregas no cu.

Sim, uma mulher estava fazendo certo sucesso lendo o cu das pessoas e vendo ali, nesse orifício antes reservado só às necessidades do corpo, o futuro de cada uma delas, onde fracassariam, onde teriam sucesso, quando e como encontrariam seus amores, em que circunstâncias misteriosas estariam frente a frente com a morte.

Não deixa de haver ironia que alguém tenha intuído que tudo se concentra no cu, que dele não escape a sorte de ninguém, como um buraco negro que fagocita a matéria a seu redor o cu seria para o restante do corpo um centro gravitacional em torno do qual os dias e as noites e todo o vivido se comprimiriam ao mínimo. 

E era nesse mínimo do humano que a vidente se confiava. Essa pitonisa do anal fincava sua bandeira e cravava seus dois olhos graúdos à procura de tatear os sentidos ocultos no cu. 

Achava, porém, que seu problema era realmente a vista e não uma questão de estar cego para os detalhes do mundo, para o que acontecia debaixo do próprio nariz ou em qualquer outra parte. Um caso mais de substituir os óculos e recuperar a capacidade de ler do que de revirar o tempo e apostar nos dados ou cartas ou fosse lá em que expediente miraculoso.

Seria mesmo? A correção textual, por boba e maquinal que tenha sido, levou-o a pensar em visitar uma cartomante. Nunca havia encontrado uma delas, jamais o interesse pelas coisas que supostamente acontecem longe do arbítrio e da ciência. Além do fato de que tinha medo. 

Sim, medo do que lhe diriam, medo do segredo, medo até do ambiente opressivo que supunha alimentar esses lugares aonde as pessoas vão para conhecer o que não sabem mas precisam saber, um certo clima de desespero porque todas as alternativas já se esgotaram, tudo está fora do alcance e os olhos ardem com frequência.  

Mas isso era antes. Agora as coisas eram esse rodamoinho no centro do qual ele tentava inutilmente se agarrar a bordas que tampouco existiam. Agora tinha pés e mãos mas não se valia deles. Agora continuava a ver mas a opacidade de tudo o impedia de traduzir o que via e lia em letras e nomes legíveis. Tudo um borrão, umas nanhuras sem sentido algum, um amontoado de signos sem préstimo. 

Talvez não fosse ruim desistir do oculista e discar um número oculto na agenda. Ouvir a voz feminina marcar uma consulta para dali a alguns dias e nessa consulta escutar que seu futuro seria bom, haveria paz e até um amor feliz.