Projéteis sem lei

Sórdido ou patético?

2012-02-14T11:06:00.006-08:00

Escritor mexicano Juan Pablo Villalobos em foto de Renato Parada.

Verdade, ainda estou um bocadão impressionado com a leitura de Festa no covil (Cia. das Letras), do mexicano Juan Pablo Villalobos, 38. Trata-se de um livrinho fino, pouco menos de 100 páginas, capa chamativa e cheiro forte de tinta, que é uma das coisas legais que os tablets não podem oferecer.

Bem impressionado, pra ser preciso. Festa no covil é o tipo da historinha - podemos chamar de historinha sem medo de depreciá-la – que, fechada a aventura, fica piscando na cabeça dias e dias, e depois disso segue produzindo efeitos, convidando a uma nova olhada.

Tudo porque o universo criado é tão sugestivamente rico que, do mesmo modo que ansiamos retornar a um jogo de videogame para olhar novamente aquela paisagem ou percorrer determinado ambiente apenas porque nos “enche a vista”, temos vontade de entrar mais uma vez nas páginas. O personagem dá saudade.

Não é escapismo, entendam. A narrativa é bizarra, violenta em alguns momentos, e não por acaso Alcides Pécora comparou-a a O caderno rosa de Lora Lamby, de Hilda Hilst.

O enredo, se há enredo, é bem simples: Tochtli é o filho pequeno de um narcotraficante mexicano. O menino vive com o pai e seus comparsas numa mansão escondida. Tochtli tem quase tudo que uma criança gostaria de ter, talvez até mais. Mas faltam coisas no dia a dia do garoto. Agora, por exemplo, ele quer de presente um hipopótamo anão da Libéria. Caberá ao pai, um homem sórdido e patético, comprá-lo.

O resto é que o se passa na cabeça da criança.

E o que há de tão impressionante nisso tudo? O choque das palavras que saem da boca de Tochtli.

Sórdido ou patético? Nefasto, eu diria.

Leiam hoje ainda.

Tipos modernos: O COSMOPOLITA CAIPIRA - UM BREVE ESTUDO

2012-02-08T09:58:00.000-08:00

Na foto acima, um flagrante da violenta inadequação que acomete o cosmopolita caipira sempre que vai à padaria ou mesmo à farmácia

A academia, a igreja e os especialistas em mídias sociais da quinta maior cidade do Brasil são unânimes em afirmar: não é de pouca monta a tentativa de fixar o perfil dos numerosos tipos modernos, sobretudo quando se trata do ensaboado “cosmopolita caipira”. No que estão certíssimos. As dificuldades só não são maiores que a glória em obter um registro, ainda que fugidio, do tipo mais sedutor em mesas de bar e filas de cinema.

Vejam por quê: por índole e vocação, os arquétipos modernos são “líquidos”, e esse grau de liquidez ganha materialidade à medida que nos aproximamos do caipira predestinado ao cosmopolitismo. Não à toa, muitos pesquisadores guardam distanciamento desse organismo sabidamente reimoso. Medo de contágio?

Trata-se menos de rigor procedimental que de precaução.

Mas o que vem a ser um “cosmopolita” (cidadão do mundo) “caipira” (provinciano), do que se alimenta, como sobrevive sem inverno rigoroso? Frequenta lojas de departamento? Já foi visto comendo carne vermelha? Em suma, que cara tem o alencarino com acentuada inclinação internacional-telúrica?

Ao contrário do que afirmam os manuais, as metrópoles de médio porte são a morada preferencial do cosmocaipira. É nelas que o tipo permite-se, a contragosto, confundir com a média da população, do jovem tatuador ao publicitário dono de bar. Não é que seja um tipo bizarro, como o adepto da manga de camisa tatuada ou o usuário de carro com adesivagem em preto fosco. Está mais para infantiloide com traquejo social.

Uma das marcas do caipira deve-se a sua facilidade em misturar-se à paisagem, tal qual um camaleão, passando-se ora por adolescente alienado, ora por homem maduro que flerta com a melancólica falta de sentido da contemporaneidade e rejeita a superficialidade das relações mercantis.

A grande porção das horas, porém, é gasta com o que ele mais gosta: aperfeiçoar a máscara caipira.

Sendo assim, por qualquer ângulo que se encare o problema, vê-se um sujeito ordinário, e apenas quando o convidam a falar com franqueza é que confessa o que o tanto o incomoda.

Nesse momento, o caipira acusa, sem apelos, a relação inegavelmente beligerante que mantém com o lugar habitado – no caso, com Fortaleza. A bílis negra do descontentamento escorre. O corpo lacerado por navalhas de desgosto se mostra inteiro. É um espetáculo de dor e inadequação como nenhum outro.

O diagnóstico de tanto sofrimento é claro: para o “cosmocaipira”, implica grande mal-estar o footing cotidiano pelas ruas da capital cearense. Por quê? Digamos que preferiria fazê-lo nas metrópoles do eixo Sul-Sudeste ou mesmo fora do país, onde o caminhar flui gracioso e a natureza autentica a vida espontânea premiando os concidadãos com as quatro estações climáticas do ano, com ênfase no inverno (ver fotos no Facebook).

Barbaramente maltratado, incompreendido pela família, enxovalhado pelas camadas populares, habitando uma geografia que o deprime mais que a falta de estilo da nova classe média, o caipira tem ganas de matar quando lhe sugerem que as coisas em Fortaleza vêm mudando, que finalmente a capital entrou na rota dos grandes shows internacionais e, se tivermos sorte, Madonna virá, e talvez o Chico também.

Madonna de cu é rola, ele grita no Twitter. Chico é a cabeça do meu pau, chicoteia em seguida. Os RTs não se demoram.

O ritmo célere da vida e a falta de perspectiva a curtíssimo prazo aprofundam o já intransponível abismo entre o que deseja e o que é possível. As feridas da alma estão expostas. Custa-lhe percorrer a Padre Valdevino, fazer compras no Super Família, tomar sol na PF, almoçar na padaria.

Os jornais locais são um constante bombardeio de Dresden, a grade televisiva confunde-se com os pesadelos de criança, quando espectros fantasmagóricos dilaceravam seu rosto com pequenas incisões.

Ele respira, respira, então pergunta a si mesmo se algo poderá mudar no ano que vem. Ano que vem, não, mas talvez em 2014 a moldura dos gestos possa ser diferente.

EPÍLOGO

Convém perguntar: há qualquer coisa a ser censurada na atitude francamente desconcertada do “cosmopolita caipira”?

Apenas um ser humano rancoroso e daninho diria que sim. Antes do cupcake e do Instagram, as caravelas já partiam do velho mundo repletas de degradados gauche, homens para os quais a vida na sarjeta cristã das metrópoles colonizadoras não era suficientemente interessante.

A verdade é que estamos irmanados no sofrimento decorrente da desorientação tátil e espiritual.

Revista Cambeba (fevereiro, 2012)

2012-02-07T16:00:00.000-08:00

A VAIA (quase) SEMPRE VENCE

2012-01-30T08:04:00.000-08:00

O texto abaixo foi publicado no dia 13/1/2012 na Revista Cambeba, o maior compiladão de ideias do Norte/Nordeste.

À guisa de introdução e a despeito do que recomendam os manuais do bom redigir, quase sempre concentrados em dicas de escrita obtusas, segue-se um longo trecho de reportagem. Aconselho a leitura:

Um fato curioso presenciou o repórter, quando, esgueirando-se pelas calçadas molhadas, procurava atingir o setor da redação d'O Povo. Um grupo numeroso de pessoas, logo depois de passada a chuva, se aglomerava em certo trecho de rua, usualmente bem movimentado.

O melhor vem agora:

Quando o sol, tão bravo nestes últimos dias, ia conseguindo varar as grossas nuvens, lá no alto, num esforço desesperado para aparecer (grifo nosso), os alegres circunstantes, olhando para o alto e apontando, começaram uma demonstração estrondosa, vaiando o astro vencido e apagado, naquele momento, num grito uníssono de várias bocas. Mas afinal o velho Rei das alturas venceu, botando todo o corpo para fora das nuvens e dispersando os vaiadores.

PARTE I

Narrada com habilidade por jornalista a respeito de quem se sabe quase nada, exceto que era dono da carteirinha nº 3 de sócio da Cofeco, a famosa vaia ao sol impetrada por cearenses está prestes a completar 70 anos.

Muitos desconhecem, mas, após sofrer revisão histórica criteriosa, o evento, noticiado pelo jornal O Povo de 31 de janeiro de 1942, goza na contemporaneidade de relevância parecida ou mesmo superior à atribuída a diferentes acontecimentos que consolidaram nosso arcabouço cultural. A vaia passou de molecagem a brado retumbante, de gesto desprovido de simbolismo a lócus interpretativo, de mero artifício galhofeiro a “estratégia de convivência com o outro” (COELHO, Dantas, 1989).

Um historiador alinhado à esquerda anexaria com relativa empáfia: sendo assim, estamos diante de “uma vaia outra”.

De fato, é isso mesmo. Justifica-se toda a teorética segundo a qual a vaia ao astro-rei confunde-se em importância com o ato libertário do jangadeiro Dragão do Mar, cuja recusa em transportar escravos no Ceará demarcou simbolicamente o fim de uma época e o começo de outra. A saber: o fim do regime escravocrata, o alvorecer de uma sociedade devotada às luzes.

PARTE II

Foi um agito sem precedentes, asseguram os mais velhos. Imaginem vocês que, bem na esquina da América do Sul com a Europa, a dois palmos da Linha do Equador, refém de hábitos afrancesados e carente de saneamento básico, vacinas e redes sociais, munido tão somente de boca, língua e goela, o cearense expressava seu descontentamento com “tudo o que está aí” vaiando o (ir) responsável pela vida no planeta.

Resultado: uma pândega generalizada que repercute até agora.

Reparem que, dispensada a um ente distante 150 milhões de quilômetros da Terra, o apupo é claro demonstrativo da natureza espelicute e traquinas do nativo desta província agreste. E mais: trata-se de um dos raros consensos no âmbito acadêmico local: “Como libelo pacifista genuinamente da terra, a vaia consubstancia-se em irrefutável grita a favor da chuva que fertiliza a lavoura, provendo-nos de toda sorte de víveres” (CASTANHOLA, Maxwell. O alimento no contexto da guerra urbana na Fortaleza pós-Belle Époque. Fortaleza: Edições UFC, 1965).

Para o psicólogo Davidson Moura, nada seria mais descabido. “O manifesto (apupo) foi dissimuladamente orientado ao sol. À socapa, a vaia driblou a censura e a vigilância de costumes, impondo-se como a única maneira encontrada por aquele segmento reprimido da sociedade para liberar a tensão social oriunda da 2ª Guerra e das políticas autoritárias de estado”.

Aceito um ou outro viés historiográfico, a verdade é que a vaia cearense inaugurou nova modalidade de protesto, tão conhecida no mundo quanto os potinhos de areia colorida.

Seja na Praça Tahrir ou nas ruas turbulentas de Santiago, passando por bulevares franceses e pubs londrinos dotados de ótima conexão 3G, ou ainda nos caquéticos banheiros de Pindoretama, vaiar na atualidade corresponde a ato político, “expressão inequívoca de contrariedade devedora do mitológico uivo tribal dos Jenipapo-Kanindé” (PACHECO, Soraia, 1999).

PARTE III

Em A natureza polissêmica da vaia, o professor de estética Mauro Dutra Dubiena defende: uma linhagem de eventos similares se propagou ato contínuo ao ocorrido no Ceará, em 1942. “É possível identificar o rastilho”, avisa. “Há um antes e um depois desse nítido divisor de águas. Nem a famosíssima vaia ao espetáculo A sagração da primavera, na Paris de 1913, representou tanto para a cultura ocidental quanto a presepada cearense.”

Dubiena classifica como “emblemático” o apupo despejado no cantor e compositor Sérgio Ricardo, durante apresentação no Festival de Música da Record de 1967. Ao final, Sérgio brada “Vocês ganharam, vocês ganharam!”, quebra o violão em dois contra uma caixa de som, atira-o no público e deixa o palco acompanhado dos músicos cabisbaixos.

Mas o gesto extrapola o campo das artes. Quem não se lembra do monumental escárnio com que a torcida do Grêmio recebeu Ronaldinho Gaúcho em jogo disputado contra o Flamengo, na reta final do Brasileirão de 2011?

E a vaia endereçada a Lula na abertura dos Jogos Pan-americanos do Brasil?

E a vaia para a carta da ministra Ana de Hollanda, lida por Sérgio Mamberti em evento de cultura digital?

E a vaia para a miss Rio Grande do Sul ao ser declarada Miss Brasil 2011?

E a vaia para a Cláudia Leitte no Rock in Rio do ano passado?

E o estrepitoso “Concurso de vaia cearense”, promovido por João Inácio Jr. na surreal TV Diário, a TV do nordeste?

E a vaia arremessada contra a prefeita de Fortaleza, Luizianne Lins, em pleno réveillon da quinta maior cidade do Brasil?

Ficam aqui a reflexão e o ensinamento: a vaia sempre vence.

Pré-Carnaval e o encontro das organizadas

2012-01-27T10:09:00.000-08:00

Acima, a Associação de Mães Tuiteiras e Foliãs manifesta-se contra a presença da classe C no Pré-Carnaval e sugere critérios para a livre circulação na festa

A maior festa da capital cearense depois do réveillon e do encontro das organizadas Cearamor e TUF no terminal da Parangaba está ameaçada. Responsável por arrebatar mais gente a cada ano, sucesso apenas comparável ao do Galo da Madrugada (Recife) e do Bola Preta (Rio), o Pré-Carnaval de Fortaleza progressivamente se converteu em palco de um grande espetáculo contemporâneo: o entrechoque de culturas antípodas.

De um lado do octógono civil, a classe média illustrée reclama direitos inalienáveis da pessoa humana foliã: a boa música ouvida por 3,6% da alencarinidade, a long neck geladinha e a imprescindível salvaguarda para, munida de smartphone, registrar nas redes sociais toda sua alegria e espontaneidade.

No extremo dessa arena de gladiadores modernos, comungando valores e assumindo identidades outras, respaldada pelo bom desempenho da economia brasileira, temos uma ala cuja ascensão lhe permitiu, além da compra de televisores LCD, equipar o próprio carro com potentes caixas de som. É desse maquinário acústico que explode a mais diversa sonoridade colhida no espectro de FM pouco frequentado pela gangue rival.

O corolário da guerra momina não poderia ser outro: sem entendimento entre as partes interessadas (“apocalípticos, suor & cerveja” e “integrados só de sacanagem”), dá-se a cizânia, a que se seguem conflitos, tumultos, arrastões e movimentada troca de injúrias na internet.

Alencarino vai às vias de fato para mostrar quem manda

Outro dia um boato assustou moradores do condado do Benfica. Um membro de bloco carnavalesco com bastante penetração na população essencialmente artística (PEA) de Fortaleza se indispusera com um dedicado amante de paredão de som. Ora, o paredão é pivô de toda a confusão no Pré-Carnaval. Antes da chegada da polícia, os dois meteram-se numa altercação verbal que envolvia temas como genitália, novas tecnologias e formação escolar. O pedacinho de diálogo abaixo foi publicado no Twitter há dois dias:

Abaixa esse som, ‘piroquinha’!, teria pedido o folião bacana, ecoando famoso slogan da internet. Estava certo de que a solicitação, atirada sem muita eloquência, surtiria efeito imediato.

Igualmente furibunda, a réplica não se fez demorar: Pega 1) esse sambinha metido, 2) polvilha carinhosamente com areia e caco de telha e 3) depois enfia todinho no carlito.

De fato, é uma pena que, até o presente momento, ninguém do prestigiado Laboratório de Estudos da Conflitualidade e Outras Querelas sem Importância (campus da Uece) tenha intercedido no debate, arrolando argumentos que possam balizar envio e recebimento de injúrias entre as duas facções pré-carnavalescas.

Enquanto isso, é nas ruas planejadas por Silva Paulet e Adolfo Herbster que os habitantes da quinta maior cidade do Brasil põem em xeque o pressuposto basilar estipulado pelo antropólogo argentino Néstor García Canclini. A saber: a hibridação é resultado de harmônico entrecruzamento de ethos antípodas, e não o contrário, a beligerância declarada entre microcosmos que demarcam comunidades não-amigas.

Assim como a festa, a polêmica não tem hora para acabar, e a tendência é que o Pré-Carnaval se torne mesmo arena da expressão de múltiplas experiências e da peculiar refrega entre paredões e ukeleles.

2012-01-23T09:15:00.001-08:00

Tipos modernos: o 'tuiteiro influente'

2012-01-19T12:20:00.000-08:00

Aclamado evento organizado por uma agremiação de 'tuiteiros influentes'. Fortaleza, Náutico, 1928.

O que faz, como se comporta, o que lê e, mais importante, o que não lê um tuiteiro influente?

Acorda cedo, é madrugador, tem esposa e filhos, fuma, bebe, gosta de camisa regata ou prefere moleton, usa tênis, sapatênis ou sandália tipo Espedito Seleiro?

Tem cabelo curto, espetado, longo, escovinha, parafinado, alisado, castanho ou meticulosamente assanhado?

Come paçoca, pamonha, tapioca, canjica, queijo coalho e outros quejandos da gastronomia telúrica?

É vegan?

Urina sentado?

Quantas barras de cereal ingere por dia?

Tem intestino preguiçoso?

Faz polichinelo?

Veste-se com rigor, afeta modismos, é exigente, pechincha na hora de comprar?

Exibe acne, aparenta ter mais ou menos idade, tem tatuagem ou sua pele é virtuosamente despida de marcas?

Cultiva amantes, demora-se no banho, tem seborreia, caspa, é calvo?

Investiga as ranhuras do azulejo enquanto cogita viajar para a Argentina nas próximas férias?

Calcula com antecedência os gastos do mês seguinte ou, dispensando qualquer método previdente, senhor de sua própria temporalidade, paladino da aventura financeira doméstica, opta pela surpresa ante o montante que se anuncia à medida que os dias se precipitam no abismo do tempo que não volta mais?

Apresenta amplo leque de fobias? Reflete sobre o caos do mundo com regularidade e exatidão? Dorme sem escovar os dentes? O que acha do neutrino?

A triste e incontornável verdade é que não há resposta segura para nenhuma dessas questões.

O verdadeiro “tuiteiro influente” é um enigma social, um desafio acadêmico, um buraco negro dos estudos culturais. Recomenda-se, portanto, delinear o mais breve possível sua conformação mental a fim de que o restante da humanidade possa urgentemente utilizar-se do arcabouço (político, físico, psicológico e filosófico) de que se serve esse autêntico produto do novo século.

Salve o tuiteiro, salve as redes sociais, salve a pedra angular da vanguarda líquida.

Crítico desanca 'pensamento magro'

2012-01-17T12:20:00.000-08:00

Anônima na praia lê atentamente as recomendações d'O Crítico.

Sem alarde, o barão das letras recomenda; mais que recomenda, aconselha. Talvez seja até melhor dizer: o barão das letras “estabelece” o seguinte -

A partir de agora, os grandes assuntos da coletividade jamais serão motivo de chacota, o pensamento crítico requer envergadura e preparo acadêmico, as questões estruturantes demandam polivitamínico que reúna concentração, leitura, empáfia e linguagem, os desafios da cearensidade não devem, portanto, ficar reféns de energúmenos desidratados nem de órfãos de revistas marginais de péssimo gosto.

Tampouco de uma raça em tudo pior que as duas anteriores: a dos nostálgicos.

A complexidade do atual momento dispensa solenemente manobras de rasa projeção intelectual, a estas preferindo jogo mais cerebral, a produção engajada no cumprimento das normas da ABNT, o sudoku cifrado que, não obstante tenha cheiro de fraude literária, soa artístico e, mais que soa, assemelha-se a coisa autêntica.

Embora não o sendo.

Isso dito, não custa em paralelo alertar: a demência virtual grassa, os acintes são recorrentes e a burrice campeia travestida de erudição. Amantes da tecnologia e redes sociais formam um time cuja prepotência só é menor que sua falta de traquejo para falar de qualquer outro tópico que não sejam gadgets, mídias, audiência etc.

É forçoso reconhecer o talento e, mais que talento, a predisposição quase genética ao descalabro alimentada por certo tipo de gente, que, em face de um problema X, rapidamente interpõe o chiste.

Uma geração perdida, outrossim.

Tenho ânsia de vômito, tenho cólica, tenho cefaleia e diarreia. O intestino claudicante imediatamente acusa quando leio qualquer menção a certo grupo da cidade que tem por hábito enfileirar galhofas internet afora, quando, também cumpre deixar claro, o Ceará vivencia etapa historiográfica das mais notáveis.

Temos aí uma Copa do Mundo, por exemplo, torneio do espírito afortunado.

O que peço é: vedem-se às piadas, prescindam do acesso ao site, não curtam perfis nas redes. O pensamento crítico, único equipado de força e verdadeira potência transformadora, agradece.

Assinado: o crítico.

O CEARENSE

2012-01-17T11:09:00.001-08:00

QUIS EVITAR - ANÁLISE SEMIÓTICA

2012-01-14T10:16:00.001-08:00

SINOPSE DE VIDEOCLIPE: homem desgovernado esbarra em mulher em saguão de aeroporto quase vazio, a carteira dela cai, homem finge que apanha, mas se perde na imensidão do olhar da moça, um tipo afetado e longilíneo desfilando roupas de época.

E o que se segue é ainda mais intrigante: sob o arco espesso formado por densa cabeleira negra, materializa-se ninguém menos que Lulu Santos, que logo se agacha, colhe graciosamente a carteira ou as cédulas ou qualquer outro pedaço de papel desimportante a esta altura dos acontecimentos. Talvez satisfeito por haver ensejado fortuito encontrão entre dois futuros amantes, o cantor sorri, desenhando no ar um círculo com o dedo indicador no exato instante em que pronuncia as palavras "seus olhos".

A partir dali, como um bom repórter de rua e tal qual uma aparição, Lulu passará a acompanhar os passos dos enamorados.

O entreato da história é marcado por dancinhas de transeuntes anônimos, gente contratada para figurar no videoclipe sem antes ter sido informada de que sua imagem ficaria registrada para sempre como a dos bobões que ficam dançando sem música, e sem motivo aparente.

O desenlace desse estágio da narrativa é nebuloso, mulher-sensação fica piscando feito luz de Natal, donde se conclui que "estética sanfonada" utilizada por câmeras em programas da TV Diário atualiza elementos fulcrais nos anos 1980, o que, francamente, pode ser bom ou ruim.

De todo modo, homem e mulher-objeto voltam a se encontrar, agora fora do saguão do aeroporto, precisamente no estacionamento, onde um velho calhambeque cor de bosta os aguarda, e é aí que o que parecia meramente um filme resignado com os pressupostos da comédia romântica alça voos mais altos, firmando os dois pés num terreno pantanoso no cinema.

O terreno dos musicais.

Somente após elaborados movimentos de balé clássico, o casal entra no carro, primeiro ela, depois ele, e parte para, na sequência, o que se mostra uma jornada psicodélica com paradas em 1) uma piscina (ao que tudo indica no clube de férias da Teleceará) e, finalmente, em um 2) belíssimo quarto de hotel, onde, presume-se, a sagração da carne se consumará.

Depreende-se disso tudo que o final é claramente uma reviravolta no roteiro, de que se esperava trama romântica nos moldes tradicionais, com casamento e filhos e consultas ao oculista. Contrariando expectativas, porém, homem e mulher concluem périplo nonsense na cama.

Ao som de Um certo alguém e tendo como patrono ninguém menos que o rei do pop brasileiro, Lulu Santos.

Falando de amor

2012-01-14T10:01:00.000-08:00

Desculpem, mas vou falar de amor.

Falar de amor é nosso clichê-basilar, nossa senha de conversação, funciona em qualquer espaço, qualquer tempo, irmana classes sociais e faixas etárias diferentes, portanto explanar sobre amor, academicamente ou não, é a chave mestra da sociabilidade, refira-se a amor e será prontamente compreendido, mencione a "sensação de chaleira" que cobre o corpo esmaltado da cidade e um rol quase infinito de gestos em frenético assentimento surgirá rápida e solicitamente.

Flanelinha entende de amor, vendedor ambulante, síndico, taxista, ninguém entende mais de amor que taxista, guarda de trânsito, galego, motorista de ônibus, pedestre, estudante, trabalhador autônomo, frentista, o cara que prepara o frango assado com linguiça e farofa, até o pessoal rico sofre com amor quando tem de descer do Corolla, andar até a entrada de algum restaurante ou quando, ao sair do shopping , recebe subitamente aquela lufada de ar morno, e é como se, pra sacanear suas vidas, o planeta arreganhasse as abas da bunda e liberasse gás amoroso diretamente em suas caras, roupas, relógios.

É mais ou menos assim que se sentem os ricos, os remediados, mas, conforme ia dizendo, o amor é algo que extrapola classes sociais, é democrático, onipresente, onipotente, é talvez a única forma de divindade, autoridade respeitada em todo lugar, se ele está nas ruas, todos saem em procura, é objeto de conversas incessantes nas cozinhas, redes sociais e colunas de jornal.

Embora maltrate pelo, cabelo e, principalmente, nervos, o amor, convenhamos, é justo, e mais que isso, é judicioso. E sobre ele não há muito o que falar, além das bobagens de sempre, no máximo pespegar uma metáfora do tipo: cidade iluminada por 30 lâmpadas de 60 W de potência, cidade-porta-retrato, cidade-lembrança e quejandos.

Assim como o amor, lâmpadas de 60 W produzem mais luz que luz, e isso também não é bom.

Falando de calor

2012-01-14T09:35:00.000-08:00

Desculpem, mas vou falar de calor.

Falar de calor é nosso clichê-basilar, nossa senha de conversação, funciona em qualquer espaço, qualquer tempo, irmana classes sociais e faixas etárias diferentes, portanto explanar sobre calor, academicamente ou não, é a chave mestra da sociabilidade, refira-se a calor e será prontamente compreendido, mencione a "sensação de chaleira" que cobre o corpo asfaltado da cidade e um rol quase infinito de gestos em frenético assentimento surgirá rápida e solicitamente.

Flanelinha entende de calor, vendedor ambulante, síndico, taxista, ninguém entende mais de calor que taxista, guarda de trânsito, galego, motorista de ônibus, pedestre, estudante, trabalhador autônomo, frentista, o cara que prepara o frango assado com linguiça e farofa, até o pessoal rico sofre com calor quando tem de descer do Corolla, andar até a entrada de algum restaurante ou quando, ao sair do shopping , recebe subitamente aquela lufada de ar morno, e é como se, pra sacanear suas vidas, o planeta arreganhasse as abas da bunda e liberasse gás diretamente em suas caras, roupas, relógios.

É mais ou menos assim que se sentem os ricos, os remediados, mas, conforme ia dizendo , o calor é algo que extrapola classes sociais, é democrático, onipresente, onipotente, é talvez a única forma de divindade, autoridade respeitada em todo lugar, se ele está nas ruas, ninguém sai, é objeto de conversas incessantes nas cozinhas, redes sociais e colunas de jornal.E

Embora maltrate pelo, cabelo e, principalmente, os nervos, o calor, convenhamos, é justo, e mais que isso, é judicioso. E sobre ele não há muito o que falar, além das bobagens de sempre, no máximo pespegar uma metáfora do tipo: cidade iluminada por 30 lâmpadas de 60 W de potência, cidade-maçarico, cidade-forno e quejandos.

Lâmpadas de 60 W produzem mais calor que luz, e isso não é bom.

Dragonborn comes

2012-01-11T21:48:00.000-08:00

LIVRO DA SEMANA: "HO-BA-LA-LÁ"

2012-01-02T10:02:00.000-08:00

Ho-ba-la-lá, à procura de João Gilberto, de Marc Fischer.

Esqueçam João Gilberto, a Bossa Nova, o violão compassado, as vogais espiraladas como fumaça de cigarro, a boemia pegajosa e tudo o mais. Mesmo assim, Ho-ba-la-lá, à procura de João Gilberto (Companhia das Letras), de Marc Fischer, continuará sendo um livro não apenas interessante, mas “inelargável”.

Do tipo que gruda nas mãos, cola na retina, apega-se ao tato. Com sorte, esse efeito só passará depois de percorrida a obra – umas poucas horas depois.

Em resumo: Marc é um alemão alucinado por João Gilberto, “o coração da Bossa Nova” e centro nervoso a partir do qual se irradia toda a beleza da música. Para ele, Gilberto é um enigma insondável, uma esfinge alicerçada no mistério.

Quem é João Gilberto?, pergunta-se frequentemente o autor, misto de detetive, jornalista e amante.

A paixão pela música de João e uma dor de cotovelo braba são os responsáveis pela vinda do jornalista ao Brasil. Aqui, auxiliado por personagens tão díspares e loucos quanto ele próprio, Marc empreende uma jornada à caça do mito, famoso por não ceder entrevistas, não sair de casa, dormir de dia e trabalhar de noite e, finalmente, conversar com gatos e passarinhos.

O que lemos, portanto, é o relato fresco dessa aventura.

Ho-ba-la-lá (nome de uma canção de João) é leve, franco, apaixonante, inventivo, detetivesco, utópico, sonhador. Um ótimo livro para o começo de ano (e para qualquer época), quando os mais diversos projetos estalam de tão novos.

É o livro da semana.

2012-01-01T17:55:00.001-08:00

Desabafo

2011-12-28T10:26:00.000-08:00

O MUNDO PÓS-ROSA DA FONSÊCA

QUANDO O MUNDO DA POLÍTICA ENCONTRA O MUNDO DA POLENTA, O DO PRIVADO E O DA PRIVADA. ENTENDA COMO O CAOS FENOMENOLÓGICO EM 2012 PODE AFETAR A SUA VIDA

O cenário é de viscoso desalento. Crise do dólar, do futebol brasileiro, queda no nível do emprego e na renda da região metropolitana. Motins em Londres e Santiago, “primavera agreste” no Ceará, revoluções no mundo árabe, fratura exposta na guerra do Judiciário, curva ascendente da ejaculação precoce, prazer anal nos TTs.

Iracema verde. Sem contar a reiterativa onipresença do milho verde na gastronomia local.

E continua: depredação do patrimônio público (estátuas sem lança, sem óculos, sem bagos etc.), prevaricação, superpopulação indie, aumento do consumo de paçoquita, greve de PMs, apreensão recorde de AAS infantil, registro frequente de franco-atiradores nas redes sociais, escalada global de Paula Fernandes e de Michel Teló, escassez de combustíveis e de sexo, tendinite, faniquitos, xilitos, Baconzitos vencidos.

Fim da canção, do calção tactel, do chá de boldo e da camisa social passada à goma.

“É o colapso da modernização”, ciciou no Twitter o decorador de ambientes e consultor de novas mídias Arivaldo Castanhola. Soco no estômago.

Incontornável, o desabafo foi seguido por uma advertência: “Um espectro ronda o capitalismo: o espectro dos headphones coloridos”. Publicada no Facebook, a postagem é de autoria de Robert Kurz. Influentes em suas áreas de atuação, Kurz e Castanhola receiam apenas o que, naturalmente, qualquer ser humano teme.

O fim do mundo tal como o conhecemos.

Assim como sucedera ao manifesto Indignai-vos, em assentimento à teorética neoapocalíptica, cerca de 3,645 pessoas imediatamente curtiram e outras 2,522 compartilharam links para textos até certo ponto obtusos, veiculados nos blogs dos dois autores.

Paralelamente, fotos de meninas árabes com as xanas à mostra eram exibidas como testemunho indubitável da incipiente revolução.

Nada ressabiado, um dos leitores cantarolou: “A grande mudança final virá sob a forma de um encrespado artefato de pelos pubianos” (sic).

Apenas o leitor “Tavares6154” teve a curiosidade de perguntar o óbvio: trata-se do capital enquanto estrutura organizacional (superestrutura) ou do capital enquanto ente figurativo e influxo nos imaginários coletivos (infraestrutura)?

A questão não passaria em brancas nuvens.

Deu-se o impasse, que não tardou a virar cizânia. Bob Kurz, ex-taxista alemão, torcedor do Bayer Leverkusen e ideólogo da Crítica Radical, optou por oxigenar as relações virtuais. Sem pestanejar, deixou de lado o clima niilista autoimposto e aliviou a barra da humanidade, que, a esta altura, já se preparava para saudar o ano novo.

Como de fato viria a saudar.

Nas próximas horas, Bob deslocaria toda sua ênfase argumentativa para meia dúzia de fotos de filhotes de panda. Foi sucesso.

Castanhola deletou sua conta no Twitter e se mudou para Pindoretama.

Trecho de Roth

2011-12-28T07:52:00.001-08:00

Combatemos nossa superficialidade, nossa falta de profundidade, de modo a tentarmos nos aproximar dos outros livres de expectativas irreais, sem uma sobrecarga de preconceitos, esperanças, arrogância, da forma menos parecida com o avanço de um tanque, sem canhão, sem metralhadoras e sem chapas de aço de quinze centímetros de espessura; a gente se aproxima das pessoas da forma menos ameaçadora, de pés descalços, em vez de vir raspando o capim com as esteiras do trator, recebe o que elas dizem com a mente aberta, como iguais, de homem para homem, como dizíamos antigamente, e mesmo assim a gente sempre acaba entendendo mal as pessoas.

Publicado na FSP dia 27/12/2011

2011-12-28T07:26:00.001-08:00

VLADIMIR SAFATLE

A década do desencanto

Cada época tem um afeto que lhe caracteriza.

Nos anos noventa, ele foi a euforia: marca de um mundo supostamente sem fronteiras, pós-ideológico e animado pelas promessas da globalização capitalista. Na primeira década do século 21 os ataques terroristas aos EUA conseguiram transformar o medo em afeto central da vida social. O discurso político reduziu-se a pregações, cada vez mais paranoicas, sobre segurança, perda de identidade e fim necessário da solidariedade social.

No entanto, 2011 começou com uma mudança fundamental na dimensão afetiva. Pois novos laços sociais paulatinamente apareceram levando em conta a força produtiva do desencanto. Este é um dado novo. Desde o final dos anos 70, as sociedades capitalistas não tinham mais o direito de acreditar na produtividade do desencanto. Fomos ensinados a ver, no desencanto, um afeto exclusivamente ligado aos fracassados, depressivos e ressentidos; nunca aos produtores de novas formas.

Em "Suave é a Noite", Scott Fitzgerald apresenta um de seus personagens dizendo que sua segurança intacta era a marca de sua incompletude. Tal personagem nunca sentira a quebra de suas certezas, a desarticulação de seus valores, por isto ele continuava incompleto. Ele não tinha o desencanto necessário para explorar, sem medo, a plasticidade do novo.

Os novos personagens que entraram em cena na política mundial a partir deste ano não têm esse problema. Aqueles que transformaram 2011 no ano das revoltas sabem que todo verdadeiro movimento sempre começa com a mesma frase: "Não acreditamos mais". Não acreditamos mais em suas promessas de desenvolvimento social, de resolução de conflitos dentro dos limites da democracia parlamentar, de consumo para todos. Sempre demora para que tal frase se transforme em um: "Agora sabemos o que queremos". Tal demora é o tempo que o desencanto exige para maturar sua produtividade. Como sempre, essa maturação chegará quando menos esperarmos.

Mas todo acontecimento vem sempre acompanhado de um contra-acontecimento. Se o grande acontecimento de 2011 foi essa nova economia afetiva no campo político, o grande contra-acontecimento ocorreu na Grécia e na Itália: a expulsão dos políticos do centro de decisão em prol de meros estafetas do sistema financeiro.

Como se, de um lado, tivéssemos em marcha a dinâmica de reconstrução do político. De outro, sua anulação completa através da falácia gerencial de empregados do Goldman Sachs travestidos de primeiros-ministros. Estas são as duas vias às quais a década que agora nasce será confrontada.

NousDeux the Band - La Chanson de Stella

2011-12-27T20:18:00.001-08:00

2011-12-24T21:13:00.001-08:00

Santa ceia

2011-12-24T20:32:00.000-08:00

Ilustrando a postagem, mas sem qualquer relação com ela, wallpaper de Coragem, o cão covarde.

Acabo de voltar do Natal em família, quase nada diferente do que foi ano passado, todos reunidos em volta da mesa farta, dispensadas reza e oração, essas coisas que se interpõem entre nós e a comilança enfim, mamãe jamais ligou muito para religião, tanto que não fiz catecismo, papai também não, assim sempre pulamos a parte mais chatinha em que os convivas disfarçam sem sucesso o cheiro do peru indignamente arreganhado no centro da toalha comprada para a ocasião, nos abraçamos meio sem jeito e, nos 25 minutos seguintes, mastigamos bons bocados de carne temperados com Coca.

Penso que, com alguma variação, essa foi mais ou menos a ceia de Natal de todos vocês.

Ocorre que é possível rastrear e fixar então um esforço extra e desse esforço consanguíneo resultar uma prece ao nosso senhor, o rei dos reis, pai de todos nós, é o que dizem por aí há muito tempo, prece essa sempre puxada por alguém mais “espiritualizado”, algo que não aborreça os incréus tampouco desmereça a fé dos crentes no vingador dos justos.

Só então as bocas ruminam baixinho trechos de uma ave Maria empoeirada, antes um pai nosso, tudo cria do baú das recordações de infância e começo da adolescência, cantiga guardada a sete chaves por algum dos lobos cerebrais.

Cada um, disseram-me, tem o lobo que merece.

Mas, quero dizer, o melhor da festa natalina, a festa natalina mais rápida dos últimos anos, reconheçamo-lo, frugal em vez de farta, triste em vez de alegre, mas qualitativamente superior a qualquer outra se levarmos em conta o índice de espontaneidade envolvido no processo, apenas ao final de tudo e como que de repente atravessada por um raio de pensamento iluminado, Duda correu, melhor, saltou em direção ao quarto e de lá voltou com um punhado de papel nas mãos.

Eram cartas.

Imaginem que essa menina de seis anos, magricela e agora sem dois dos dentes da frente, essa menininha chacoalhando cabelos escreveu uma carta de presente para cada um de nós, adultos: eu, pai, mãe, irmã!

Só Deus sabe como estremeci de contente quando a Duda espatifou as cartinhas no chão do quarto, feito juntá-las todas em monte para somente depois proceder à distribuição. Tufão feliz.

Imediatamente também eu voei até a sala e exibi minha prenda, “mãe, para de comer e olha isto aqui”, mamãe disse “ela passou a madrugada inteira escrevendo – modo de falar – essa carta.”

As missivas da Duda consistiam em rabiscos de esferográfica azul que representavam os entes familiares, cada um dos quais bastante semelhante ao outro, nenhum dos desenhos atendendo a qualquer espécie de rigor de escala, mas absolutamente identificáveis quando encarados com bom humor e imaginação.

No meu desenho, por exemplo, Duda me excedia em tamanho, e seus cabelos mais pareciam ter sido hidratados em uma torradeira.

E foi assim o Natal, faço registrar em ata de cartório, um belo espetáculo de constância, exceto por Duda, a salvadora do meu reino.

“Titio, quando terminar vamos brincar de rrampiro?!”

Entra na minha casa

2011-12-23T10:23:00.001-08:00

Devendo qualquer coisa por escrito para o final do ano, quando as esperanças se renovam por decreto, os laços deteriorados se restauram e as licenças fazem morada no afeto, ódios cultivados suspendem atividade até o retorno da natureza ordinária das horas, diferenças guardam silêncio e afinidades ganham status de amor, cartões assumem ares de manuscrito e cartas manuscritas não têm tradução.

Tempo em que as mensagens de boas novas atingem níveis surpreendentes de cinismo e indiferença, época de abraço farto, abundância de selinho, elevada dosagem de carinho e relativo aumento do volume da farofa socada goela abaixo do peru.

Período de exílio, esconderijo, brincadeiras pouco populares entre pessoas felizes, saudáveis social e financeiramente.

Venho adiando sistematicamente qualquer balanço, quem sabe aos 80 anos ceda ao apelo e finalmente elabore uma listinha supimpa de coisas que ainda restam a fazer, faltas projetadas para os 30 anos seguintes, tais como: tirar carteira de motorista, frequentar aniversários, lembrar aniversários etc.

Boas festas, dovahkiin.

2011-12-23T07:38:00.001-08:00

Cientistas à caça do "bóson de Higgs de Antonina do Norte"

2011-12-15T11:48:00.000-08:00

Acima, imagem gerada por satélite identifica rastro do que pode ser o bóson de Higgs de Antonina do Norte.

APENAS O MAIS PERTURBADOR dos sentimentos humanos ~ o desespero ~ pode fornecer pistas que expliquem a vinda inesperada de uma comitiva extra oficial de cientistas italianos e suíços ao município de Antonina do Norte, no interior do Ceará. Lá, neste exato momento, estão reunidos integrantes do Cern (Organização Europeia de Pesquisa Nuclear), membros da Academia Cearense de Ciências, frequentadores do Clube Retículo Endoplasmático de Santana do Acaraú e a cúpula da Associação de Prefeitos do Ceará.

O objetivo do conclave é cristalino para a maioria dos presentes: rastrear os passos da “partícula de Deus”, o bóson de Higgs, apelidado por jornal local de “bidongo atômico” e “caroço do Senhor”.

De acordo com a assessoria de imprensa do Cern, há rumores de que um feixe da fantasmagórica partícula teria se evadido do Grande Colisor de Hádrons (LHC) no momento exato em que se punha à prova a desobediência civil desse elemento, cuja recusa em mostrar-se de corpo e alma à comunidade científica já vem sendo interpretada como mero sinal de capricho. “Depois do neutrino, é certamente o ente subatômico mais vaidoso de que se tem notícia”, advertiu Andrés Paladura, estagiário interino do Laboratório de Estudos de Física da Universidade Estadual do Ceará.

Para Andrés, causa estranheza que o bóson de Higgs, substância prevista apenas em teoria e cuja função na firma de Deus é conferir massa às demais partículas, tenha escolhido a região Nordeste. “Visto por esse lado, soa até preconceituoso supor que, só porque ele distribui massa, engordando prótons e elétrons, viria para a nossa região. Na dúvida, é melhor acionar a OAB-CE e lavrar uma queixa-crime por afronta à nossa nordestinidade”, sugeriu.

Segundo notas esparsas divulgadas pela imprensa internacional no começo da tarde de hoje, após vazamento de parte da energia expelida pelo LHC, perturbações no campo magnético de algumas cidades do Nordeste foram imediatamente detectadas. “O que percebemos pode ser apenas resultado da fricção rotineira das placas sertanejas. Temos razões para acreditar que não passa disso”, afirmou o físico teórico Mathew Damião, recepcionista do Cern. “Todavia, populares afirmam haver testemunhado fatos curiosos na caatinga. Veiculadas em rádios locais, as descrições das anomalias batem com o comportamento esquizóide do bóson de Higgs.”

Reunido a portas fechadas no prédio da Assembleia de Deus de Antonina do Norte, o Priorado do Sertão, conforme mangofa dos nativos, ainda não se manifestou sobre o que poderia ter provocado essa radical desterritorialização da “partícula de Deus”.

“Ninguém sabe ao certo. Nem há suspeitas. É, de longe, o evento mais estranho dos últimos 150 anos no mundo da Física”, garantiu um professor secundarista que preferiu não revelar o nome.

Sem data para deixarem a cidade, os membros do Cern guardam silêncio grave quanto à possível relação entre o sumiço de caprinos, fenômenos de possessão de crianças e os vestígios do bóson espectral. Procurada, a assessoria do instituto saiu-se com uma blague oitentista e pouco inteligente: “Isso não passa de crendice do senso comum”, respondeu, em nota.

Por enquanto, sertanejos têm evitado entrar em mata fechada e buscar água sozinhos no poço. “Estamos todos arreliados”, admitiu Flamarion Bezerra, 57 anos, dono de um orquidário e tocador de sanfona.

Do blog do @MichelLaub

2011-12-15T10:58:00.001-08:00

10 pedidos de fim de ano para o meio literário

1. Escritores: parem de achar (ou pensar que os outros acham) que literatura é um sacerdócio/missão de espíritos privilegiados ou um trabalho qualquer. Sabemos que não é uma coisa e nem a outra.

2. Aproveitem e parem de explicar a própria obra usando definições externas a ela, em geral cunhadas pela crítica.

3. Críticos: aceitem que o número de autores e lançamentos os impede de acompanhar a produção contemporânea, ao menos de forma a construir teorias unificadoras num artigo de duas laudas.

4. Críticos da crítica: superar as considerações generalizantes sobre os resenhistas de jornal (que seriam superficiais), a academia (“encastelada entre seus muros”) e a internet (que teria igualado as vozes opinativas). Cada crítico é um caso, e quem tem algo a dizer continuará a ser ouvido (só não me perguntem como).

5. Editores, prefaciadores e escrevedores de orelha: sigam o conselho de Nick Hornby e não entreguem metade da trama, de preferência nem 1% dela. Também evitem dizer que a história que temos em mãos é “em última instância, sobre a própria literatura” ou “em última instância, sobre a própria linguagem”.

6. Polemistas: quando confrontados, a não ser que seus familiares e animais domésticos sejam nominalmente referidos, não acusem o adversário de estar levando para o lado pessoal. Admitam que alguém pode achar estúpido o que vocês afirmam — e, no limite, não há forma mais honesta de dizer isso do que usar a palavra “estúpido”.

7. Produtores culturais, professores, bibliotecários: deixem uma pequena parte dos debates em feiras, festivais e eventos literários para a literatura em si, em vez de dedicar 100% de suas intervenções ao problema da educação, às políticas públicas para compras de livros e ao mercado.

8. Conselho do item 7 aplicado a jornalistas: só algumas perguntas a menos, e se isso não der muito trabalho de pesquisa, sobre e-books, blogs, redes sociais e influência da internet na ficção.

9. Pessoal dos itens anteriores que é contra renúncia fiscal no âmbito da literatura: nada contra seus argumentos — até concordo com muitos deles —, mas não deixem de explicar por que a ajuda a um escritor é moralmente diversa de casos que vocês em geral defendem (ou não criticam em público). Exemplos: bolsas para estudantes de letras, principalmente se você se enquadra nessa categoria, e subsídios à imprensa, principalmente se a empresa onde você trabalha tiver feito uso deles no passado (ou, mais provável, ainda faça no presente).

10. Pessoal dos itens anteriores que também é iniciante e/ou tuiteiro: não tentem parecer mais cultos, irônicos, céticos e rigorosos do que são. Contradições e defeitos também têm seu charme, acreditem.

PRA CURTIR: 17 TIPOS DE USUÁRIOS DO TWITTER

2011-12-14T07:02:00.000-08:00

Francis Santiago

1. Plebiscitário: corto os cabelos? Compro pizza ou esfirra? Faço 69 ou cavalgo?

2. Bobo-alegre: está pessoalmente convencido de que o hoje é sempre sábado, e, portanto, cada hora constitui eterna oportunidade para que ele despeje seu léxico cultivado na literatura "Poliana". Habitué do “carpe diem”, demarca suas postagens assim: “Vamos animar! A vida é festa!”.

3. Lacônico-cumprimentativo: “Boa noite. Passei aqui pra deixar um Oi. Oi.”

4. Carente-afetuoso: "Gente, MORRENDO de saudade de vocês. Bora se encontrar hoje, onde, que horas?" Para ele, viver é um ininterrupto acúmulo de ternura e bons sentimentos. E de saudades, por supuesto.

5. Festeiro-autoconvidativo: qual é a boa de hoje, galera?

6. Ególatra: “Terminei mais um livro, concluí um artigo, tomei banho, passei sabonete, tirei a sujeirinha do umbigo. Agora vou dormir para amanhã fazer tudo novamente, se Deus quiser.” Sua vida é uma obra aberta e cristalina, como visto.

7. Reprodutor-delegativo: dá RT o dia inteiro, não fala nada, apenas assente.

8. Intumescido-sensível: excitado, alimenta um tesão perenizado, dispara torpedos, cutuca e morre de ansiedade aguardando cutucadas, narra a via crúcis do corpo com vivacidade. Eventualmente consuma. Eterno insatisfeito das carnes e contumaz arquiteto de sua figura pública no mundo virtual.

9. Promocional (não confundir com o tipo auto-assessor-de-si, mais abaixo): só se manifesta quando a TAM ou alguma empresa de cosméticos realiza QUEIMA fenomenal nos estoques. Ocasionalmente abre exceção em datas comemorativas.

10. Grave-reflexivo: jamais é inconsequente, irrelevante, gratuito. Para ele, o Twitter é uma arena pública adequada ao entrechoque de opiniões e à exposição da fina arte argumentativa.

11. Cômico mal-sucedido: mesmo a piada mais engraçada, quando postada por ele, torna-se torturante, forçada, deprimente até. Nauseabunda, a categoria ganha mais adeptos dia a dia.

12. Mezzo-cômico: só consegue ser divertido quando pega carona em alguma onda. Geralmente, entra no meio da conversa, faz apontamentos moderamente curiosos e apenas remotamente engraçados, e pede pra sair.

13. Cômico bem-sucedido: inventa modas, diverte, transgride as regras de etiqueta das redes sociais, tem insights geniais e, via de regra, está nadando contra a corrente. O humor refinado é sua arma. Segundo dados do IBGE, o tipo corresponde a 1,9% da tuitosfera.

14. Pari passu: tipo expansivo, com vasta rede de amigos, recorre sempre a ferramentas de geolocalização, submetendo seus seguidores a sistemático acompanhamento de suas idas e vindas, 24 horas por dia, sem pausa para descanso. É instagrameiro e foursquareplayer por excelência, useiro e vezeiro da construção I’m at...

15. Auto-assessor-de-si: dá RT em pessoas que sabiamente aplicaram RT às suas postagens - em casos mais graves, replica também aos seus próprios RTs, dando início a uma cadeia fenomenológica cujo final e começo não podem ser facilmente distinguidos, exceto por ferramenta de rara usabilidade na Internet e de manuseio trabalhoso: o bom senso. No mais das vezes, esse autopromoter é bem representado por uma figura pública, tal como um jornalista ou DJ.

16. Exortativo-animador-amador: faz largo uso da caixa alta ao se manifestar publicamente. “E aí, ESTÁ TODO MUNDO PREPARADO PRA FESTA MAIS TARDE?!!!" Eventualmente, alguém responde: sim, estamos. E dá-se por encerrada a conversa.

17. Joyceano-narrativo: caleidoscópico e donatário de razoável habilidade linguística, como a própria designação sugere, o tipo narra tudo que lhe caia às vistas. Senhor de múltiplas plataformas (iPhone, iPad, PC, note etc.), abocanha com desenvoltura centenas de capítulos de novelas, passando por edições do BBB, shows transmitidos na internet, partidas de tênis, olimpíadas, programas de auditório, até chegar aos eventos midiaticamente imponentes, como casamentos de príncipe, morte de personalidades e fofocas relacionadas à rede de amigos & afeiçoados. Para ele (o tipo), o que importa é que o fato seja passível de narração (personagens, tempo, enredo, núcleo dramático etc.). Acompanhá-lo é garantia de diversão e, em porção salomonicamente igual, sofrimento.

QUEIXAS OUTRAS

2011-12-13T12:05:00.000-08:00

Nota pública ao público fiel da nossa linha

A gerência está reunida agora mesmo para tratar de assuntos do mais alto interesse de seus clientes. Nossos produtos, embora recolhidos para recall e sujeitos a alterações radicais nos próximos anos, foram concebidos com rigor por um grupo de engenheiros recém formados todavia bastante dispostos e precisados de dinheiro, no que, como podem ver, estão corretíssimos, visto que emprego hoje não dá em árvore, de modo que, cientes do nosso papel no novo modelo de negócios subjacente às mudanças que se seguiram à chegada das redes sociais e das novas formas de comunicabilidade, propusemos à direção do grupo a adoção de paradigmas mais condizentes com os tempos a cuja análise chegamos após havermos parametrizado absolutamente todo o espectro de crescimento: as classes C, D e E, com destaque especial para a C, motor da economia global e profunda referência na remodelação estética dos campos literário, audiovisual e, por que não acrescentar, tecnológico.

Sendo assim, pedimos a todos um pouco de compreensão, sem nos esquecermos de ressaltar que, mediante esforço repetitivo ao qual não se chega sem lesões, o produto final, aquele que repousa tranquilamente nas suas mãos, nas mãos do seu pai e nas da sua mãe, enfim, nas mãos da sua família e nas dos seus amigos e parentes, o que esperamos ardentemente é que o resultado do nosso trabalho fique cada dia melhor com o fito de tornar nossas vidas uma grande e inconsolável incógnita.

Assinado: Chefe-maior & Família.

Preâmbulo

2011-12-13T08:26:00.001-08:00

Como as coisas estão sem nexo, de ponta cabeça, dir-se-ia viradas pelo avesso, com as costuras de fora, prefiro escolher um tema de redação de escola a ficar calado por mais uma semana, apenas matando cotovias e fugindo de arqueiros e magos furtivos parados em curvas de estradas que não levam a lugar algum.

Tom falsamente dramático, falsamente concatenado, na verdade está tudo bem, o horário confuso, os sonhos embaralhados, os dias como que jogados para cima e dependurados na copa de uma árvore.

Preâmbulo.

2011-12-13T06:34:00.001-08:00

2011-11-28T08:53:00.001-08:00

Voz perdida em vista de acontecimentos

2011-11-26T15:24:00.000-08:00

Nesta altura dos acontecimentos, só espero poder tocar o sol antes do solo. Ana Martins Marques.

Há dias tinha decidido perder o tempo que fosse preciso em busca da própria voz narrativa, essa emissão particular, intransferível, espécie de marca digital impressa sabe-se Deus onde, voz pela qual se procura desesperadamente durante tanto tempo que até nos esquecemos de que é bem possível, é verdade que é bem possível essa voz ir-se formando aos poucos, num vagar de eras acumuladas, passar de tempo medido em poeira, camada sobre camada, pele sobre pele, em busca de si.

Pele contra pele, determinação tal cuja origem ausenta-se mal a pressentimos, e que nos governa, e que nos irmana em desespero comum, fraterno, ânsia e desconcerto partilhados em porções salomonicamente iguais.

Um mundo todo feito de ânsia & desconcerto, par ordenado crucial, excruciante, e essa voz então seria um modo privado de comunicar verdades que o outro apanharia em pleno ar, sabendo-se mirado entenderia, o outro sendo aparelho decodificador, antena adaptada ao tipo de mensagem enviada através de toda a parafernália moderna, elétrica, eletrizante.

Um dardo sem paralisar, paralisante.

Veículo de causas e efeitos, único, o domínio parcial das más e boas maneiras, não absoluto, vez que é sempre risco ligar-se ao que não é você, o vínculo um sossego e um perigo sem tamanhos, o gostar entrega e golpe que parte de ti com destino à própria carne. Um cortar rasgando-se.

E ao mesmo tempo.

Voz narrativa para dizer o que fosse, era o que havia perseguido por tanto tempo, tanto que não lembrava.

2011-11-26T12:49:00.001-08:00

CAMPEÃO NORTE/NORDESTE DE MICROENSAÍSMO - CATEGORIA MASTER

2011-11-23T11:22:00.000-08:00

O SAPATÊNIS COMO CHAVE INTERPRETATIVA DA CLASSE C

– UM ESTUDO DE FUNDO

*Ensaio publicado no suplemento acadêmico de uma revista futurista.

Francis Santiago

PESQUISAS ASPIRACIONAIS da Universidade de Stanford (campus de Sobral) revelam que, assim como camisas de gola polo com brasão de times de rúgbi denotam, da parte de quem as desfila, concentrado poder aquisitivo e pujança social nível 3 (elaborada pelo MEC, a tabela vai até 5), o sapatênis apresenta-se como artigo representativo de um conjunto heterogêneo e ainda pouco conhecido de valores comumente associados à nova classe ascendente, qual seja, à classe C (até 10 salários mínimos, TV LCD em 12 prestações e cartões C&A, Riachuelo e Insinuante dividindo a mesma carteira Aeropostale fake).

UM PARÊNTESE CONTEXTUAL: é amplamente sabido que, a esse propósito, estão em consonância não apenas economistas, sociólogos e “jornalistas de várzea”, mas também responsáveis pelo setor de crediário das grandes redes varejistas e gerentes de firmas de crédito fácil. Com mínimas variações no teor analítico de suas falas, a classe C pontifica como ápice fulgurante de uma cadeia cujos elos tornam-se mais frágeis à medida que a ciranda da macroeconomia degringola neste início de século (vide quebradeira na zona do euro, vista como sem volta por estudantes do segundo semestre do curso de economia doméstica da UFC).

À PARTE CERTO PESSIMISMO de medalhões como Alexandre Garcia e Miriam Leitão, sempre pesarosos no esforçado exercício de antecipação de um futuro apocalíptico, essa fatia mais densa do espectro de consumo brasileiro constitui-se como um farol de Alexandria no claudicante arranjo financeiro global.

“É indiscutível a importância da classe C na fatura do cartão do mundo ocidental, no fornecimento de modelos de negócios e, principalmente, na revalorização dos programas de auditório, estabelecendo tensão semiótica ao aproximar-se dos valores da alta cultura”, teoriza, com tácita segurança e domínio morfossintático, @Airtondefarias, ainda que seu campo de estudo “passe ao largo da antropologia da classe C”.

UM SITE OBSCURO na internet define assim a nova classe: a classe "C" atualmente representa 90% da população brasileira, é responsável por 79% do consumo, atinge 69% do mercado de cartões de créditos, são 86% do total de internautas no Brasil e movimentam mais de 760 bilhões por ano.

SETECENTOS E SESSENTA BILHÕES de reais, dólares ou yuans? Não interessa. O fato é que, no contexto exato da “primavera do crédito” (ASSURBANIPAL, 1982), o sapatênis (ver fotos ao lado, em cima e em baixo), artefato que instaura irreparável fratura estética e funcional na indústria calçadista, é metonímica e surpreendentemente interpretado como chave-mestra no processo de valoração e de investigação do ethos inerente à classe C, a saber: suas paixões, seus vícios, suas virtudes.

Metonímica porque, encarada de frente, sem preconceito, a modalidade de calçado, misto de sapato e tênis, daí o nome, destaca-se por sua versatilidade: vai bem com jeans, bermuda ou calça risca de giz, havendo mesmo quem se arrisque a exibir um belo exemplar da Democrata ou da West Coast trajando um sempiterno moleton Adidas.

DE ACORDO COM CHRIS VIEIRA, personal stylist de Neymar, Joelma e Datena, a combinação do sapatênis com qualquer muda de roupa que nos caia à mão “é sumamente estilosa, perfeita para quem vai à compra do galeto dominical na Gomes de Matos, ao cinema no dia de promoção do Multiplex ou até à inauguração das Casas Bahia motivado pela promoção da Rihomo”.

A CADA 100 PACOTES DE CUECAS BOX vendidos, informa a gerente de marketing da empresa, um tablet de marca não revelada será sorteado. A ação foi responsável por insana romaria à Praça do Ferreira e ao shopping Center Um, onde ficam as duas filiais das Casas Bahia em Fortaleza.

Segundo o antropólogo Sávio Bocanera, a excêntrica junção de moda íntima com alta tecnologia não pode ser confundida com mera expressão de traço esquizóide dessa classe tão numerosa. Afinal, conforme pesquisa, a classe C é maioria, lotando aeroportos e seções de troca das lojas de departamento.

Para o cientista, cuja dissertação espolia o sapatênis de sua áurea meramente funcional, o tipo de calçado é resultado, consciente ou não, de “uma densa imbricação de anseios, valores e desejos, locus de pertencimento povoado por narrativas lineares estreladas por atores globais em fitas piratas com temática espírita”.

SEM MENCIONAR, MAS JÁ MENCIONANDO o apuro visual e transdisciplinar das elaborações de Bocanera, o que fica de fato é o lugar de cruzamento e de potência do sapatênis na configuração social, econômica, espiritual e de entretenimento da classe C, sobre o qual nos debruçaremos com mais vagar logo depois do sabático Zorra Total.

2011-11-20T17:58:00.001-08:00

Deu no jornal

2011-11-20T17:21:00.000-08:00

JODIE FOSTER SERÁ MINHA ESTRELA-GUIA

Francis Santiago

Ainda que irremediavelmente pretensioso, e sobre isso não incidia qualquer dúvida, o plano do escritor alcançava uma beleza matemática que só a mais rica engenharia dos dispositivos que governam sociedades secretas e teorias conspiratórias seria capaz de produzir. Era tão bonito quanto o encontro dos dois hemisférios perfeitos de uma bunda igualmente perfeita. Era tão bonito quanto o carismático esgar de uma Natalie Portman premida por cólicas.

Eis o plano: ganhar os três principais prêmios de literatura concedidos a autores em língua portuguesa e tornar-se vagamente rico, virtualmente famoso e fisicamente desejável, após o que poderia dar por concluída sua missão na Terra e libertar-se dos compromissos cristãos arraigados em sua alma paroquial.

É evidente que o tipo de beleza do planejamento em questão comporta analogias. Fiquem com uma delas: imaginem a garota que ouvia Pixies em 1996 enquanto o restante da turma batia palminhas e fazia passinhos ensaiados ao som de Exaltasamba e Só pra Contrariar. É disso que estamos falando, caro leitor, cara leitora. Beleza em conceito, nada convencional, misteriosa, algorítmica, inspirada em Lisbeth Salander e Jodie Foster (vide Taxi Driver): sonhar, planejar, executar.

Era como se houvesse um planeta tristinho de Lars von Trier fungando 24 horas por dia no seu cangote. Não seria fácil. Mais uma vez, o habilidoso manobrista sintático-morfológico estaria sozinho na parada. Amigos, familiares, ex-professoras de redação e ex-namoradas: todos lhe haviam dado as costas. Quanto muito, limitavam-se a murmurar conselhos mequetrefes. Um show de aleivosias, pensava o escritor, sem dar ouvidos àquela barafunda de patacoadas.

Ora, o escritor mostrava-se cada vez mais irredutível, absolutamente magnetizado por uma crença, tragado pela descarga de um ideal: demitir-se-ia do emprego, isolar-se-ia numa fazendola em Pacatuba, alimentar-se-ia da fé cega na potência criativa. Driblaria os anseios da carne, enterraria as unhas na espiritualidade. Uma única verdade habitaria sua mente: o Romance Premiado.

Romance para ganhar três prêmios, romance para arrebatá-lo do caldo anônimo das pesquisas do IBGE, romance para fazê-lo importante e, de quebra, restituir o status da narrativa na cultura moderna. Um romance que lhe franqueasse acesso irrestrito à fábrica de pecados do mundo.

O plano era assim, imodesto e pouco convencional. Então tinha, é verdade, um arzinho debochado, e é mais verdadeiro ainda que havia em torno dele toda essa áurea geek, apenas porque fora primeiramente rascunhado num caderno Moleskine num dos cafés da sua Raccoon City tropical. No fundo, porém, o que sustentava a epopeia do escritor solitário era a clássica tríade humana: dinheiro, sobrevivência, amor.

Mas tergiverso.

O estratagema proposto pelo escritor durante o intervalo da novela das nove horas compreendia fases, subfases, subitens, itens, macro e micro objetivos. Era ricamente ilustrado, cheio de notas de rodapé, referências e gráficos, passagens nebulosas, citações etc. Para pleno desenvolvimento, implicaria marketing multimídia, jogos de computador, teasers, perfis falsos nas redes sociais e outras ferramentas ainda em voga.

Uma parada dura, concluiu, magnânimo, o buço porejado, os olhos febris vasculhando o rótulo da lata de leite condensado à procura de senhas superssecretas.

Como resposta, ouviu da esposa e das filhas um muxoxo, que interpretou diacrônica e sincronicamente. Sem dúvida, leve discordância. Não ficaria aí: dias depois, a caçula, anjo de delicadeza, sugeriu que o pai pusesse de lado a ideia maluca, pedisse o antigo emprego de volta e passasse a se dedicar exclusivamente aos roteiros para leilões de gado nelore.

Foi o que o escritor fez.

Sonhos intranquilos

2011-11-18T11:49:00.000-08:00

Uma semana, uma semana, uma semana!

Nesse ínterim, sonho com zumbis tão real quanto podem ser sonhos com zumbis tão reais quanto podem ser sonhos com zumbis - e por aí vai.

Imagino que o pesadelo tenha sido resultado do episódio 5 de The Walking Dead, embora sonhar com mortos-vivos não seja novidade e, confessemo-lo, estou razoavelmente preparado para o que der e vier, a não ser que, nos sonhos, os zumbis sejam do tipo espertinho, que giram maçanetas, correm e saltam sobre muros, o que, convenhamos, é algo bastante arriscado e inverossímil considerando-se que eles...

Eles estão mortos.

O ep. 5: ótimo. Personagens ganham densidade, psicologia, tornam-se mesquinhos, amorosos, focam as necessidades básicas, dividem-se, traem, cobiçam etc. Em suma, abraçam o lodaçal que dá sustentação às ações praticadas por qualquer pessoa normal, saudável.

Tornam-se humanos: a fuga (o medo) os humaniza, a paz (tranquilidade) os bestializa.

Junte-se a isso o crack da juventude, a droga do momento, a parada mais pesada que qualquer bosta sintética já concebida pela mente doentia de algum cientista maluco, a verdadeira raspa da canela do satanás, a nata da baba do capiroto, o fluido seminal do belzebu – junte-se a isso um videogame.

Melhor dizendo, um PS3. O mundo está perdido, parem as máquinas, deixe tudo parado, parem o tempo, as rotatórias, o trânsito e desliguem o forno da padaria.

#Salve-se quem puder.

Volto depois, com ou sem pesadelos. Depois da vertigem da madrugada, dos sonhos intranquilos.

Em tempo: temos novo mapa topográfico da Lua. As dunas de Marte se movem.

Cherokee Rose

2011-11-11T11:45:00.000-08:00

Mais tarde tem texto sobre a segunda temporada de The Walking Dead, cujo quarto episódio foi ao ar no último domingo. Ao todo, a série terá 12 ou 13, não lembro.

Beijos.

A parte submersa

2011-11-11T09:40:00.000-08:00

Deitada, era como se repusesse sistemas planetários, interferisse em órbitas até então estáveis, pelo menos era assim que imaginava o conjunto de esferas gasosas gravitando em torno umas das outras, curvas pré-estabelecidas, raios definidos, elíptica concepção do espaço.

De tempos em tempos um astro fantasma rasgaria o vazio, o luxo do vazio entre os globos, produzindo um rastro de luminosidade, poeira e passado.

A água cobria-lhe parte do corpo, outra parte ficava à mostra, recebendo diretamente a brisa que entrava pela basculante.

Logo ela chegaria, os problemas também, talvez estivesse pronta para tudo novamente.

Duvidava, os bicos dos peitos seu derradeiro contato com todo o resto, o elo precário.

Tergiverso

2011-11-11T07:13:00.000-08:00

Pra falar a verdade, um dia essa historinha toda importou, mas o tempo passa, as pessoas mudam, os ventos, a conformação do planeta, as fontes energéticas, os ídolos, as cores da moda, os vulcões ativos, os inativos, as escalações dos times, o campeão de medalhas, enfim, tudo muda, menos os sentimentos.

Nossa paleta de sentimentos é a mais limitada possível, uma coisa de cada vez, nada ao mesmo tempo, no máximo justaposto, nunca aglutinado.

Quando pensamos que é, não é, que está, não está, que foi, não foi, que virá, não virá.

O único lugar do universo onde as leis mais básicas da Física são respeitadas plenamente é a paleta de sentimentos humanos. No que resta, há sempre algum senão, um pode ser, um veja bem, um não é exatamente o que queria falar, uma zona cinzenta de possibilidades desrespeitosas.

É por aí, não é por aí.

Otto e o 11/11/11

2011-11-11T06:39:00.000-08:00

Everybody, macacada. Otto disse no Jô uma vez que seu próximo disco se chamaria “oneoneone”, referência a qualquer coisa mística relacionada a portais que se abririam hoje, 11/11, precisamente às 11h11, em algum lugarzinho da Inglaterra, uma cidade onde se reuniriam pessoas interessadas em expandir seu raio astral, firmar o equilíbrio mente/corpo e, de quebra, arregaçar com os chacras, abrindo as porteiras energéticas de uma vez, dando vazão ao imponderável.

Otto tatuou “oneoneone” na mão, além da palavra “moon”, se não me engano, e disse que seu próximo disco levaria esse nome, que estaria na tal cidade inglesa. Disse também outra porção de bobagens. Todo mundo diz bobagem no Jô, até os caras mais fodas, os músicos, as bandas, os atores e atrizes mais interessantes do mundo se sentem meio idiotas sendo entrevistados por ele.

E desatam a falar merda. Otto disse muita merda nesse dia. Uma delas foi que o amor era um negócio foda pra caralho.

Otto é um cara fodido. Curiosamente, o 111111 me fez lembrar o quanto somos igualmente fodidos. Porra, o amor...

De qualquer forma, são 11h39 (agora), e isso não importa mais, se é que algum dia importou.

2011-11-06T10:14:00.001-08:00

2011-11-03T12:36:00.000-07:00

Tinha a intenção infantil de escrever sobre o assunto X. Ocorre que, consideradas algumas variáveis, não demorou para que chegasse à conclusão de que seria mais interessante falar do assunto Y. Tão logo se apresentou, Y me pareceu bastante atraente e, como se diz em jornalismo, factual.

Nesse ínterim, porém, havia esquecido a natureza do assunto X. Pior: na ânsia de lembrar algo que me fizesse delinear X, deixei Y escapulir.

Perdi dois assuntos de uma tacada só. Talvez por isso pessoas anotem ideias. Por enquanto, nossa cabeça não funciona ainda no esquema cloud. No máximo, ficamos nas nuvens.

O impacto do sistema cloud é um bom assunto. Fica registrado.

Rubem Alves despede-se (Folha de S. Paulo)

2011-11-03T12:17:00.000-07:00

Despedida

Minha alma é movida pelas ausências; mas, nos jornais, não há lugar para ressurreições

ESSA CRÔNICA é uma despedida. Resolvi, por decisão própria, parar de escrever em Cotidiano.

Devo ter perdido o juízo. Minha decisão contraria um dos dois maiores sonhos de cada escritor. Primeiro, o sonho de ser um best-seller. Encontrar algum livro seu nas prateleiras da livraria Laselva, nos aeroportos.

Confesso: sou vítima dessa vaidade. Mas não aprendo a lição. Nos aeroportos, vou sempre visitar a Laselva na esperança de lá encontrar um dos meus livros. Saio sempre desapontado.

O outro sonho dos escritores é ter seus textos publicados num jornal importante: ser lido por milhares de leitores.

O que significa reconhecimento duplo: do jornal que os publica e dos leitores. Isso faz muito bem para o ego. Todo escritor tem uma pitada de narcisismo.

Fernando Pessoa tem um poema que diz assim: "Tenho dó das estrelas luzindo há tanto tempo, tenho dó delas..." E ele se pergunta se "não haverá um cansaço das coisas, de todas as coisas..." Respondo: Sim. Há um cansaço.

A velhice é o tempo do cansaço de todas as coisas. Estou velho. Estou cansado. Já escrevi muito. Mas, agora, meus 78 anos estão pesando. E como acontece com as estrelas, há sempre a obrigação de brilhar.

A obrigação: é isso o que pesa. Quereria ser capaz de viver um poeminha do Fernando Pessoa: "Ah, a frescura na face de não cumprir um dever... Que refúgio o não se poder ter confiança em nós..." Perco o sono atormentado por deveres, pensando no que tenho de escrever. Sinto -pode ser que não seja assim, mas é assim que eu sinto-que já disse tudo. Não tenho novidades a escrever. Mas tenho a obrigação de escrever quando minha vontade é não escrever.

Não é qualquer coisa que se pode publicar num jornal. O próprio nome está dizendo: "jornal", do latim "diurnalis"; de "dies", dia, diurno; o que acontece no dia; diário.

O tempo dos jornais é o hoje, as presenças. Mas minha alma é movida pelas ausências: nos jornais, não há lugar para ressurreições.

Acho que aconteceu comigo coisa parecida com o que aconteceu com a Cecília Meireles. Escrevendo sobre ela, Drummond falou o seguinte: "Não me parecia criatura inquestionavelmente real; por mais que aferisse os traços positivos de sua presença entre nós, marcada por gestos de cortesia e sociabilidade, restava-me sempre a impressão de que ela não estava onde nós a víamos... Por onde erraria a verdadeira Cecília, que, respondendo à indagação de um curioso, admitiu ser seu principal defeito 'uma certa ausência do mundo'"?

Deve ser alguma doença que ataca preferencialmente os velhos e os poetas. A Cecília descrevia o tempo da sua avó com "uma ausência que se demorava". E Rilke se perguntava: "Quem assim nos fascinou para que tivéssemos um olhar de despedida em tudo o que fazemos?" O sintoma dessa doença é aquilo que a Cecília disse: uma certa ausência do mundo.

O místico Ângelus Silésius já havia notado que temos dois olhos, cada um deles vendo mundos diferentes: "Temos dois olhos. Com um, vemos as coisas do tempo, efêmeras, que desaparecem. Com o outro, vemos as coisas da alma, eternas, que permanecem". Jornais são seres do tempo. Notícias: coisas do dia, que amanhã estarão mortas.

E é por isso vou parar de escrever: porque estou velho, porque estou cansado, porque minha alma anda pelos caminhos do Robert Frost, porque quero me livrar dos malditos deveres que me dão ordens desde que me conheço por gente...

Antes da prova final

2011-11-02T07:33:00.000-07:00

TEMA DA REDAÇÃO: Quanto de arbitrariedade e de talento e de ciência há em ser-se feliz?

Instruções:::

1. Escreva uma dissertação com o mínimo de 20 linhas e o máximo de 25 dizendo o que pensa sobre o assunto. Seja sincero, escreva o que geralmente seus professores não pedem que escreva. Recomenda-se rascunhar o texto em um caderno de brochura antes de partir finalmente para a redação em si.

2. Mais algumas recomendações. Use caneta azul ou preta de ponta porosa, jamais rasure ou utilize corretivo, não consulte o colega ou a colega para trocar ideias quanto à forma ideal de apresentar seu trabalho.

3. Qualquer forma é forma, qualquer trabalho é esforço reconhecido pedagogicamente.

4. Lembre-se: seja coerente, coeso e confiável. Nunca conspire, nunca se acovarde.

5. Cumpridas todas as exigências e recomendações supracitadas, tome do papel. Amasse-o. Isso mesmo: amasse o papel. É terminantemente proibido fazê-lo em picadinho ou queimá-lo ou, antes de degradá-lo, registrar o escrito com qualquer tipo de mecanismo digital, tais como máquina fotográfica e similares.

6. Feito o bolo, atire-o no cesto de lixo. Encaminhe-se para a porta de entrada e saída da sala de aula, dê as costas ao professor e colegas de turma e suma por dois ou três anos.

7. Só então volte a escrever qualquer coisa. Use lápis, cujo traçado pode ser desfeito facilmente.

7.1. Tenha sorte.

Atenciosamente,

Professor.

Canto de quina

2011-11-02T07:18:00.001-07:00

É do tipo que formula possibilidades enquanto caminha na rua e ri das possibilidades que formula enquanto caminha na rua.

Não gargalha, apenas ri de través, de canto, o suficiente para que ganhe ar de mistério.

Ou de bobo, decerto.

O sorriso que sabe a canto pode estirar-se, ganhar outra margem, abraçar oposto e até a boca inteira?

Isso também acontece enquanto anda pela cidade.

2011-11-01T12:51:00.001-07:00

coração é o quê, pergunta circulando na rede mundial de computadores

2011-11-01T09:04:00.001-07:00

Coro de respostas.

coração é um engenho. Um engenho perigoso, saudoso, oneroso, anguloso. Um engenho recorrente, quente, ausente, pertinente, intermitente.

coração é o gênio. Gênio banal, anal, sacal, boçal, causal – dispensa causa, concentra-se nos efeitos.

coração é gerência. De temas, nomes, pele, cheiros. Software livre, privado, privatizado, privativo, priápico, programado para matar, matar-se.

maltratar-se.

Numa galáxia apenas distante

2011-11-01T08:50:00.000-07:00

Difícil é compreender, não compreender mas aceitar, digamos compreender e aceitar a trajetória ordinária de todas as coisas que se movem, movem e respiram, movem, respiram e amam, não necessariamente nessa ordem.

Caspas de galáxias, piolhos teoréticos, lêndeas de deuses incontornáveis, embora o zoológico seja composto unicamente por espécies vindas sabe-se quem de onde, quando, por quê, não custa apontar que, esquecidas todas as variáveis criacionistas, deístas ou o que sejam o que achamos que sejam, o que resta são possibilidades poucas, quase ralas, possibilidades que escorrem rápidas com o tempo, rápido.

Uma coisa ou outra, ir ou ficar, querer ou dispensar, aqui, ali. Há limites, há final, há ponto de chegada e de saída, decisões constroem-se e nos constroem num passe de mágica.

Sem mágica.

A vida é mágica sem mágica. É vida. De repente, há dois filhos lindos, esposa amorosa, prestações e o peru de Natal para adorar.

Atravessando o espaço, há a energia escura, indevassável.

Refrações

2011-11-01T08:36:00.000-07:00

Difícil é olhar o tempo, passado, presente e futuro, e confrontá-lo, disse de si para si, sem suspeitar que essa mesma dificuldade - enxergar-se mais e mais nitidamente - jamais a impede de buscar respostas velhas para perguntas novas, sempre regredindo, nunca repetindo-se, sempre aninhando-se nesse canto distante que vem construindo e para o qual não encontra outro nome senão o genérico Meu canto em algum ponto do eixo infinito.

Porque não sabe ao certo o que quer iluminar quando tem em mãos o facho de luz difusa com que somos equipados, se a quina da parede, um quadro equilibrado a custo na mesa, a cadeia magnética de imãs de geladeira, a televisão, as gavetas, as cartilagens da orelha, os sinais das costas, a sujeira que lhe escapa das narinas mesmo sem querer.

Uma flor apocalíptica, diria, uma flor sem classificação, acrescentaria.

Ver-se no passado é quase comunicar algo por meio de túnel que interliga dimensões opostas, não complementares, mas coexistentes. E o que espera de tudo? O que quer com diálogos? Saber-se alguém destinada a qualquer outra coisa senão o que é.

O que a incomoda é ser o que é todo o tempo, incomoda-se sobretudo quando lembra o dia em que brincaram na sala e ela, por breve instante, sentiu-se outra.

Foi quase feliz.

"TUDO CONSPIRA" - boletim nº 17, publicado em 2.7.1964

2011-10-29T14:27:00.000-07:00

A semana foi chocante; os fatos, de arrepiar. Imaginem Bela Lugosi autor de horóscopos decidido a interferir no rumo dos fatos cotidianos, atingindo em cheio a vida de cada um. O cidadão premido entre obrigações e interrupções fantasmagóricas nos seus afazeres. A dona de casa partícipe de um filme de Shyamalan.

Não à toa, as pessoas se sentem assustadoramente sensíveis: ao menor sinal de movimento, viram a cabeça com brusquidão e inquirem o transeunte mais próximo: algo pode ter saído do eixo enquanto perdíamos tempo com leviandades? É possível, é possível. Afinal, a louça do almoço precisa ser lavada. A um palmo do nariz, as vastas dimensões do secreto florescem, inauditas.

O espetáculo da energia escura, a dança muda dos neutrinos, o balé da conspiração biológica.

Puro misticismo? É possível, é possível. Tudo pode não passar de mera impressão, e o sentimento de que alguma coisa vai mal talvez constitua somente parte do zeitgeist seculonovista, espécie de falta de familiaridade com o que acaba de chegar. Isso é bastante comum, dizem os psicólogos. Como se demorássemos a nos acostumar com mais uma orelha, depositada mediante procedimento cirúrgico bem no meio da testa. Ou na parte da trás da coxa. Ou no sovaco.

Mas deliro. E tergiverso igualmente.

Todavia, há que se considerar: não há respostas prontas, sugere Fernando Bora Bora, intelectual tailandês radicado em Minsk, na Europa oriental. Para o estudioso, “a maravilha do existir” – usando essas palavras - está mais presente que nunca no dia a dia dos 7 bilhões de habitantes do planeta Terra.

Como?, o leigo fatalmente irá perguntar. O cientificismo dá as cartas, as vacinas contra tipos vários de doenças pululam, a alta tecnologia é credo predominante, os vultos totêmicos enchem os bolsos de dinheiro criando produtos e, principalmente, nos convencendo de que precisamos desses produtos mais do que de água ou oxigênio ou sexo.

Para encerrar o vexame, mesmo as bandas de rock mais idolatradas não pretendem nada além de salvar o ecossistema natural da predação desenfreada do capital especulativo. Por extensão, salvá-lo de nós mesmos.

Maktub. Tudo parece condenado ao concreto do banal.

Exceto por uma série de tramas imperceptíveis ao comum dos mortais. Atentem: talvez nada faça sentido. Talvez faça.

Na mesma semana: visita de Ricardo Teixeira, operação da PF, vazamento das questões do Enem, desaparecimento de estudante, queda de ministro, escalação de Kaká, manifestações no mundo contra Angela Merkel e Nicolas Sarkozy, A identidade Frota, William Waack apontado como agente dos Estados Unidos, câncer de Lula.

A reação natural a essa avalanche de notícias não poderia ser outra senão a do gatinho fofo do Youtube: ohhh!

Enquanto nada parece vincular eventos tão díspares, um grupo de teóricos sediados em Barroquinha vai de encontro à corrente. Dia e noite, esforçam-se na elaboração de um conjunto ainda prematuro e pouco claro de hipóteses semelhante ao tratado de Sião.

Só que ao contrário.

Talvez a Jornada Grã-Estelar de Barroquinha simplesmente não exista. Talvez Barroquinha ocupe categoria similar à dos buracos negros.

Não obstante, cabe reflexão. Aguardemos o desenrolar dos acontecimentos científicos. Prometo manter o canal ligado com a entidade e, na medida do possível, comunicar avanços ou tropeços com o mesmo nível de serenidade.

Máximo de complexidade para resultado mínimo

2011-10-24T10:49:00.001-07:00

Fui correndo buscar o Asterios Polyp, comecei a ler num café da cidade ainda na noite de sábado enquanto esperava andorinha pousar na mesa. Terminei de madrugada, quase amanhecendo. Nada poético, nada poético, faltava sono e estava assustado, havia atravessado 330 páginas do livro, renomada HQ de David Mazzucchelli, de quem nunca havia lido qualquer coisa, bom que se diga, o que, para efeito de análise, não tem importância nenhuma.

‘Sterios não é uma má pessoa, não pensem isso também, me sentia enjoado por outra razão.

Fato é que procurava um sinal de que estava diante de algo, não somente uma leitura, mas de uma experiência. Não encontrei. Vi muita coisa boa, personagens bem rabiscados, contexto, substância, mas, de posse da narrativa, do que quer que tenha motivado Mazzucchelli a escrever, fiquei relativamente decepcionado.

Não era o que tinha pensado, dito de maneira mais simples.

Curioso, ocorreu o mesmo com Jimmy Corrigan, o menino mais esperto do mundo, do Chris Ware, um gênio, um gênio, mas puxa vida, não por falta de tentativas, estou fora da seleta audiência que lhe presta tributos.

Culpa dele? Não sei. Culpa minha? Não sei. Culpa de ninguém, talvez.

As duas revistas, exemplos do que há de melhor nos quadrinhos, me puseram em desconforto com certa pretensão que ronda a produção de HQs no mundo.

A impressão que tenho é a de que esses caras não querem simplesmente contar uma boa história: querem instaurar uma nova ordem estética, reescrever a vida na Terra, sobrepor-se a qualquer outra forma de representação, voar em direção ao infinito e além.

Por mim, tudo bem. Fiquem à vontade. Só não me peçam para atravessar novamente uma vastidão razoavelmente estéril de balões e desenhos para, ao final da jornada, dar de cara com uma historinha banal contada com o máximo de complexidade.

Logo vi que “Ulisses em quadrinhos” não podia ser elogio. Desenvolvo o pensamento mais tarde, quando voltar do trabalho.

2011-10-24T06:40:00.001-07:00

2011-10-20T11:13:00.001-07:00

2011-10-20T10:31:00.001-07:00

Poendo

2011-10-18T10:43:00.000-07:00

Mesa

Mais importante que ter uma memória é ter uma mesa

mais importante que já ter amado um dia é ter uma mesa sólida

uma mesa que é como uma cama diurna

com seu coração de árvore, de floresta

é importante em matéria de amor não meter os pés pelas mãos

mas mais importante é ter uma mesa

porque uma mesa é uma espécie de chão que apoia

os que ainda não caíram de vez.

ana martins marques

Visão além do alcance

2011-10-18T10:12:00.000-07:00

O caminho errado é igualmente um caminho, só que errado. Conduz da mesma maneira, tem curvas e atravessa trechos de rios, estradas de ferro e plantações de milho, faz-se acompanhar da tediosa passagem do tempo, das horas, dos minutos, dos segundos e mesmo dos centésimos e dos milésimos. Como os demais caminhos, sua paisagem é farta de simbologia. Ao longo de toda a sua extensão, as placas se sucedem num belo desfile de setas e números, indícios velados, mas também expressos, de todas as regras que construímos para tentar regular a diversidade de estradas que há. O caminho errado também consome, também requer uma dose enganosa de esforço e, somente em alguns casos, recompensa a valer aqueles que se sentem à vontade palmilhando-o. Por ele já transitou uma centena de milhares de pessoas à procura de um fiapo que fosse de resposta, sem se preocupar, por um momento sequer, se o que acabavam de ganhar era algo que pudessem exibir com satisfação num almoço de domingo em casa. É verdade que, visto de longe, do alto de uma montanha ou do 13º andar de um prédio magnânimo, o caminho errado pode ser confundido com outro tipo de caminho. Com o certo, até. Nesses casos, recomenda-se descer rapidamente, andar uns bons metros e, a um palmo dos dois ou mais caminhos, proceder a uma escolha.

let's dance

2011-10-17T10:25:00.001-07:00

Eu era um lobisomem infantil

2011-10-16T21:10:00.000-07:00

Ia falar de um poema que li há uma hora e da infância, duas coisas importantes do domingo que foi ontem e que jamais voltará a ser.

Um poema realmente impressionante, lê-lo foi a melhor ação que pude realizar nessa passagem formidável do dia 16 para o 17 de outubro. Agora, está ali, parado, fechado, faz outros livros de cama, um mistério para mim, um mistério para o autor, um mistério para quem o ler e para quem não o ler.

A infância foi assunto hegemônico hoje na mesa de almoço da família, as casas, rostos, as ruas, as pessoas, Tânia ainda mora lá?, Erica apanhava tanto, o pai da menina morreu, era alcóolatra, a Lígia era uma professora chata de português, Rosângela traía o marido?, não sei, disse, mas ele também a traía?, perguntou minha mãe repentinamente interessada, na bodega do Sandoval roubávamos bombons, pedíamos três e acabávamos levando dez, um louco metia medo em qualquer pessoa que se aproximasse dele.

Havia os cachorros, Leão, um pé duro enorme, Help, o cachorro preto da oficina, Faro Fino, o meu próprio vira-lata, Dog, pequeno e atarracado, valente, Buguinho, pequenez que mordia calcanhares.

Havia os meninos, Jociano “Papillon” (para brincar tinha de fugir escalando o muro de casa, sempre o horário apertado para regressar), Josenildo “Cabeção” (cabeça enorme), Anderson “Osso Azul” (só vestia azul e tinha olhos azuis e uma bicicleta magrela bonita, seu pai era mecânico, certa vez construiu um carro a partir do motor de um Fusca velho, quando passava na rua a gente ria do carro projetado pelo pai do “Osso azul”, o Anderson era dono do Help, que nunca saía de casa), o Paulinho, o Marcelo, os irmãos “Minhoca” (brancos e escorridos, aspecto doentio e mais bem de vida que qualquer um de nós).

E tinha eu, 10 anos, sem namorada, gostava de pescar, tocar bateria no quintal e atirar de baladeira em calangos, lia umas historinhas da coleção Vaga Lume, detestava super-heróis, desenhava o Gasparzinho, adorava minha BMX Monark preta com amarelo que minha mãe vendeu quando tivemos de mudar do bairro. Tinha um aquário. Todos morávamos na rua C do mesmo conjunto habitacional.

O Veneza Tropical, acreditem. Estou preparando um livro sobre esse bairro tão improvável quanto a pizza de carne do sol. Tenho tantas histórias de lá, historinhas bizarras, outras nem tanto, histórias de amor, de traição, de morte, de fantasmas.

São boas histórias, acredito.

Cúmulo da noite

2011-10-16T20:38:00.000-07:00

Ontem foi um dia especial, embora domingo, embora cheirasse a segunda-feira a partir do meio-dia, as horas cumulosamente arrastando-se uma ao encontro da outra, eu nesse meio-dia sem medo algum de que as coisas pudessem dar errado, afinal as coisas dão errado quer queira quer não, de modo que não convém preocupar-se excessivamente com coisas autônomas, tais como estrelas, espaço, música, abismos, doenças, morte.

Tais como amor, o amor.

Amanhã, que é hoje, posso acordar tarde se quiser, e de fato até quero, mas talvez o melhor para mim neste momento específico da vida humana em pleno começo de uma nova década em um novo século repleto de gênios ricaços, o melhor talvez seja continuar vendo o Crazy Horse tocar na TV enquanto a noite no terreno baldio cobre plantas e sacos de lixo amarrados com um nó bem dado e adiar o quanto for possível a pretensão de disciplina.

Ontem mesmo disse pra ela, acho que minha vida precisa de um pouco de disciplina, todo esse tempo, todas as horas livres, todas as formidáveis horas livres.

Elas são pavorosas.

A noite do terreno baldio passa bem devagar enquanto as primeiras horas da manhã já se formulam em qualquer canto. Convém não levar nada a sério, exceto por algumas coisas. O tipo da coisa que merece ser levado a sério é a comida que se come.

Aos bocados.

Crazy Horse, aí vou eu.

Gueixa roxa

2011-10-16T18:51:00.000-07:00

de você eu quero apenas

um filhote de lobo

para morder minha mão direita

quando eu estiver no escuro

depois que o amor acabar

fabrício corsaletti

Um domingo

2011-10-16T17:46:00.000-07:00

Um domingo, ele é feito do quê?, quis saber a menina, antes ativamente entretida com o DVD do Patati Patatá, mas agora dominada por uma curiosidade que se confundia com teimosia e até com o mais agudo – e gratuito – desejo de implicar.

Com tudo, com todos.

Um domingo, tentou explicar como se consultasse na internet a definição da palavra. Um domingo é um dia como outro qualquer, respondeu ao cabo de dez segundos, e a menina não pareceu muito satisfeita com tamanhas falta de originalidade e preguiça. Podia mesmo ter se chateado.

No seu canto, porém, fez que se contentava, que era uma maneira de tentar enganar o restante da casa, a saber, mãe, pai, tio e tia, avô, avó e bisavó.

Tinha caroço nesse angu, vaticinaram os adultos reunidos ao redor da mesa retangular da sala de estar. Subitamente sensibilizados, convocaram uma ligeira assembleia para analisar o status quo doméstico e, mais especificamente, o estado das coisas mais íntimas que se sucediam naquele mundinho infantil onde cada neutrino tinha nome e sobrenome. Não chegaram a lugar algum.

Passou um tempo, passou outro tempo, passou um tempo mais demorado que os dois anteriores. Então lá veio ela do quarto caminhando em passo de formiga. Barbie numa mão, caneta na outra, lembrava um colosso miniaturizado, um deus que, desamparado ante a escalada aparentemente incontornável da estupidez humana, decidisse, sem dar chance para apelos derradeiros, aniquilar toda a espécie com um único golpe de vista: pá!

Pronto, era nosso fim, pensaram todos, escondendo tanto quanto podiam um riso largo e sonoro.

Na verdade, na verdade, a menina havia penado um bocado enquanto refletia sozinha. Na verdade, na verdade, quase chegara a rasgar um desenho que fizera logo cedo.

Tudo por causa daquilo: afinal, o que quer dizer “um dia como qualquer outro”? Firulava os cabelos da boneca, punha a ponta do dedo indicador no ouvido, coçava o queixo, assoava o nariz – nada produzia uma centelha de resultado. Nenhumazinha iluminação, nenhunzinho farelo de possibilidade.

Ora, ele também não saberia esboçar uma boa teoria que explicasse tudo e desse fim ao mistério caso a menina insistisse, e foi o que de fato acabou acontecendo.

Um domingo é o começo do começo do começo de tudo, elaborou, sem muita criatividade e fraca densidade poética. Um domingo é um dia para descansar e apreciar a obra do Criador, e riu ao lembrar-se da quantidade de roupa suja que ainda teria que lavar e do catecismo largado bem no comecinho, há tanto tempo.

O começo de tudo, um descanso, ela repetiu, razoavelmente desconfiada. Por todos os ângulos que encarasse as patacoadas do tio, as respostas lhe soavam tão consistentes quanto bolhas de sabão.

Todavia, era hora do sorvete. Por enquanto, podia deixar tudo como estava.

2011-10-14T10:16:00.001-07:00

2011-10-14T08:38:00.001-07:00

2011-10-14T07:44:00.000-07:00

Falou e disse

2011-10-12T12:07:00.000-07:00

Falando nisso, pensei em escrever sobre o Dia das Crianças, data especial criada por motivo que agora mesmo não me ocorre nem provoca o bastante a ponto de me fazer querer abrir outra janela no Chrome, dar um Google (logo adaptada, fofíssimo que só vendo) e descobrir o que de fato quer dizer o Dia das Crianças, quando foi instituído e por que dar presentes tornou-se imperativo nesse dia específico do calendário.

Mas tergiverso, visto que o objetivo inicial era, não falar de crianças, mas dos livros que tenho por cá empoleirados na mesa feito pequenos montes de coisas acumuladas ao longo de eras, tais como Homem em queda, Uma fração do todo e Diário da queda, este sem qualquer relação com o primeiro embora ambos tratem de um tipo especial de queda.

Recomendo os três com o mesmo vigor preguiçoso com que recomendei três livros no mês de setembro, a saber, Método prático da guerrilha, Meus prêmios e Em trânsito.

Seis obras formidáveis. Até pretendia falar detidamente sobre Em trânsito, que é de poesia, que é algo que não costumo ler e admitir isso é bastante vergonhoso, de qualquer forma me dispunha a fazê-lo, então desisti mais por acomodação que falta de tempo.

Boa tarde, bom feriado, bom Dia das Crianças, se seus filhos quiserem apenas jogar videogame, por favor, não tergiversem. Um bom jogo esconde tantos segredos e surpresas quanto um bom livro, se é que a comparação é possível, de todo modo é evidente que, quando penso nos anos dourados, aqueles dos 8 aos 13, me vem imediatamente à cabeça a lembrança de uma madrugada em que meu primo e eu finalizamos Alone in the dark ou qualquer outro joguinho muito parecido com ele.

Lembro das horas de aflição quando nos deparávamos com algum obstáculo-enigma aparentemente insolúvel e do prazer indescritível quando, já clareando, já banhados pela primeira luz que atravessava a janela, chegamos ao final daquela aventura.

Quem matou os peixes?

2011-10-10T11:54:00.000-07:00

Trecho:

Eram 10 peixes: um lápis, um branquelo maiorzinho que passei a chamar de Moby, quatro miúdos bem finos com listras coloridas longitudinais, uma dupla de dourados e outros dois que agora, infelizmente, não consigo lembrar. Porque faz mesmo algum tempo que todos eles morreram, à exceção de um dourado, que vive debaixo da ponte de mentirinha e quase nunca sai de lá.

A ponte fica no fundo do aquário que, junto com a dezena de peixinhos, ganhei de presente de aniversário há três anos. É pequena, mas, durante o dia, quando a janela permanece aberta e um bocado de luz entra no quarto, a sombra projetada sob a ponte acaba virando uma espécie de esquina mal iluminada. Está a poucos centímetros da garrafa com mensagem e da touceira verde de plástico com flores vermelhas (nunca gostei de mergulhadores submersos presos a um cabo).

Resumindo, se pudéssemos imaginar o aquário como uma metrópole, aquele seria o ponto ideal para que criaturas marginais e exageradamente enigmáticas se encontrassem sem despertar muita atenção.

Faça chuva ou sol, é nesse pedaço que o único sobrevivente da peixarada passa a maior parte do tempo. Imóvel, entocado no canto escuro do artefato de vidro, parece ter desenvolvido algum complexo, um sentimento de culpa ou de perseguição. Afinal, se todos os outros, um dia, apareceram mortos, boiando ou presos a algum búzio do aquário, o que o faria acreditar que ele não seria o próximo?

Presente em fim de tarde (passeio III)

2011-10-09T20:33:00.000-07:00

De repente sorriso na esquina da Heráclito Graça com outra rua que não lembro, mas lembro do sorriso e do que o antecedeu, olhando-a na cadeira de rodas, num canto da ampla área de recreação do condomínio de apartamentos antigos, cada morador mais velho que os baobás todos juntos.

Era uma senhora, é uma senhora, sobre isso não resta dúvida. Anda na cadeira de rodas, mas estava parada, e sorria esticando o olhar em direção ao outro lado da avenida, imaginei prontamente.

Pretende quem sabe tentar alcançar aquele tempo antigo, mocidade, normalistas retornando da escola, namoricos, mãos que se esfregam à sorte dos movimentos, em seguida casamento, filhos, a viuvez repentina, a vida antes e depois do acidente?

Todavia pode não ser, não ter sido, nem vir a ser nada daquilo.

E fomos em frente, sempre teorizando acerca, sempre conjecturando um mil e um modos para a mulher na cadeira de rodas que fixara no rosto o sorriso e dele não se desgarrava nem por morte ou doença e somente à nossa passagem pela calçada o havia encolhido bem pouco, mas bem pouquinho mesmo, talvez por vergonha, talvez por não querer despertar inveja.

Pobrezinha, pobrezinha, foi o que cheguei a pensar enquanto caminhávamos, pobrezinha, repetia, revolvendo num final de sábado as memórias e, surpresa por qualquer razão, reatando nós do passado com presente, atando-os num sorriso besta visto por mais ninguém senão distraídos.

De modo algum poderia estar mais enganado, e o sorriso, longe de destinado à ventura de uma lembrança vaporosa, era um presente.

Um presente que aquela mulher na cadeira de rodas endereçava ao homem corpulento, metido em trajes de gari, que passava exatamente do outro lado da rua e cuja boca desenhava também um riso agradecido.

Parede com retrato (passeio II)

2011-10-09T20:09:00.000-07:00

No caminho há tanta coisa que, quando menos se espera, caminhar torna-se exatamente seu oposto, que é não caminhar, de tanto que se para a cada passo dado, de tanto que se olha por entre janela e porta e brecha de portão, bem mais que desníveis de rua e irregularidades de calçada.

A vida alheia, vida dos outros, vida de quem não se imagina semelhante, proximidade de meia parede, parede e meia, então é o susto um susto?

É o susto, do susto se vive boa parte do tempo e ainda bem que é assim do contrário, vejam só, em não havendo o susto, aquela casa do lado da sombra toda repleta de porta-retratos, ela disse é desse jeito que é na casa da mãe, ela gosta de espalhar retratos da gente quando éramos todos pequenos e brincávamos juntos no quintal, na área, em qualquer lugar que fosse, esses retratos estão por todo canto, a evolução de uma franja aparada, a permanência das covas no sorriso, a emergência de um nariz mais arredondado, a altura ganha dos 11 aos 14 que, de repente, estaca.

As constâncias e contingências.

Está tudo ali enquanto andamos, ela até anotando números de apartamentos pra alugar, eu mais preocupado com ranhuras, frestas, espiar o que vai na cadeira de balanço balançando na sala escura num final de tarde na rua tranquila da cidade litorânea.

Nem Ele, nem eu (passeio I)

2011-10-09T19:44:00.000-07:00

De repente, felicidade é o corredor bem vazio pronto pra caminhar indo e voltando sem interferências? É a chave que sai fácil do bolso da calça ligeiramente apertada? É o dinheiro da passagem certinho pulando da carteira diretamente pras mãos estendidas do cobrador do ônibus?

Felicidade é o quê? Uma lua, uma ponte, o vento, as pernas dançando paradas enquanto a cabeça perde seu centro gravitacional e rodopia e rodopia ao lado de outra cabeça?

Deus não saberia dizer, essa é que é a verdade luminosa, Ele não saberia nem por um segundo, de bate pronto, à queima roupa, responder com exatidão o que é a felicidade.

Tampouco eu.

Mas arrisco. É a felicidade um par de sandálias deixado pra trás, cabelo no ralo do banheiro, é a felicidade os fascículos que se vai juntando não pra si, nunca pra si, mas para que outro venha e diga que bom que estão todos aqui.

Menos o três, menos o três, que pena.

E só há tempo que você diga não tem problema, o três eu consigo rapidinho. E sai em disparada à procura.

2011-10-05T12:53:00.001-07:00

Don't open, dead inside

2011-10-05T12:44:00.000-07:00

Maratona The Walking Dead, seis episódios em sequência, uma temporada inteira vista no mesmo dia, centenas de walkers mortos – novamente – por centenas de disparos de pistolas, espingardas e golpes com tacos de beisebol e picaretas.

Até agora, não descobri o que provocou o surgimento da doença, que pode ter como agente vetor um fungo, uma bactéria ou um vírus. Mas ninguém está realmente preocupado com isso. Para variar, interessa sobreviver.

Estreia da segunda temporada no próximo dia 16/10, na Fox.

Boas festas.

2011-10-05T12:21:00.001-07:00

O menino que não tomava sustos

2011-10-04T12:54:00.000-07:00

Ele apenas não toma sustos.

Na maior parte do tempo, porém, é um menino como outro qualquer, que pega bicho de pé e, quando ninguém está vendo, atira com uma espingarda falsa contra zumbis nos joguinhos de computador do irmão mais velho quando o irmão mais velho viaja com a namorada para uma dessas praias ou simplesmente se esconde em algum canto escurinho do globo terrestre.

Pra falar a verdade, é um menino bem comum: notas medianas na escola, nenhuma aptidão especial para esportes (pratica tudo com iguais dificuldade e preguiça), medo das garotas e uma fome até certo ponto compreensível por filmes de terror.

Fisicamente, não é de causar arrepios: tem olhos e cabelos castanhos, joelhos grandes onde se veem constelações de cicatrizes, canelas finas, mãos longas, dedos dos pés desengonçados. Dorme no beliche de cima e toca bateria com latas de leite vazias no quintal de casa.

Dia sim, dia não, esse menino comum interroga-se quanto à eficácia das proteínas que ingere no almoço e no jantar. E se pergunta, nem triste nem alegre, se chegará mesmo a hora em que irá crescer mais que cinco centímetros por mês. Então, caminha até a cozinha e, encostado à porta fria da geladeira da mãe, constata: faltam três palmos para chegar ao topo. Desempenho fabuloso se considerarmos que, um ano antes, eram desanimadores cinco palmos.

Como podem ver, trata-se de um menino exageradamente comum. A ponto de não poder ser pinçado do quadro quando todos os alunos da escola estão organizados em fila cantando o hino nacional.

No mais das vezes, portanto, ele consegue passar despercebido. Exceto quando abre a boca e, sem muita cerimônia, diz: “Bom, uma coisa que faço bem é não tomar sustos”.

Como a professora franzisse a testa, ele continuou: “É, eu sei o quanto isso parece assustador. Tenho 11 anos e nunca tomei um susto”.

Não estava mentindo. Jamais soubera o que era assustar-se e, embora isso não o incomodasse profundamente, seguia intrigado com essa habilidade incomum, ausente nos membros mais velhos da família.

O fato é que o menino tem consciência de que veio ao mundo equipado com a capacidade de não soltar um berro estrondoso toda vez que, vítima das armadilhas dos colegas, enfia a mão bem no fundo da mochila e de lá não resgata o estojo de canetas, mas, para horror generalizado, uma rã de pele gélida com suas perninhas esticadas.

Nessas horas, ele pensa: infelizmente, nenhum dos super-heróis que admira orgulha-se de segurar um animal pegajoso com as próprias mãos sem soltar um único ai! de espanto.

Um segredo

2011-10-02T20:58:00.000-07:00

Ainda sobre a historinha da livraria no sábado, há algo que gostaria de contar.

Uma coisa me assombrou, e assombrar é um jeito exagerado de falar, evidentemente. Quando digo "assombrar", quero dizer apenas que algo me surpreendeu tanto que me vi forçado a largar o que estava fazendo, mirar algum ponto distante, como uma nuvem ou um operário empoleirado no alto de um edifício em construção, e pensar no quanto as coisas não são o que achamos que são. Ou pelo menos não apenas o que achávamos que eram, se me entendem.

De todo modo, minha cara de bobo era indisfarçável. Imaginem o seguinte: numa tarde quente dessas de dezembro, um senhor queria muito agradar a sua esposa, que estava realmente chateada com ele por causa de uns gastos extras que o marido andara fazendo no comércio da cidade. Nada especial, apenas excessos de um homem estúpido, mas, como eles eram pobres, a mulher se aborrecera.

Então, esse senhor inquieto, mesmo sem saber muito bem o que resultaria de toda aquela ânsia em agradar a esposa, começou a remexer as ferramentas que guardava na cozinha do antigo restaurante. Logo dezenas de potes estavam destampados. Havia massa de bolo espalhada no chão e dúzias de cascas de ovos partidas sobre a mesa.

Nem tudo, porém, era de fato utilizado no projeto gastronômico, e ele seguia experimentando: por tentativa e erro, como se tateasse no escuro alguma fórmula mágica, continuava a procurar algo que não saberia explicar com exatidão o que era.

No meio daquela feira, o homenzinho podia ser visto avançando sobre o fogão, apertando botões, limpando freneticamente os dedos no avental, anotando frações na caderneta, checando o ponto numa panela, correndo em direção à janela para espiar o tempo: era perto das 19 horas.

Bom, o fato é que, algumas garrafas de leite e latas de gordura e açúcar depois, deu-se o milagre. Algo fantástico tinha acontecido.

Tal foi sua cara de espanto (e, portanto, de bobo) quando, depois de levar uma boa colherada da novidade à boca, percebeu: havia criado o sorvete. É claro que, naquele instante, o sorvete ainda não era chamado de sorvete, mas de outra coisa qualquer, e só passaria a ter esse nome muitos anos à frente.

Cercado por crianças atracadas com livros e brinquedos, entretidas com histórias de fadas, castelos, princesas e monstros, cheias de respostas surpreendentes para dar a qualquer um que estivesse disposto a ouvir com atenção, essa era precisamente a minha cara: a de quem havia acabado de inventar o sorvete.

***

O garotinho aproxima-se com uma caixa na mão. Era uma caixa pequena. Nela não caberia um par de sapatos, por exemplo.

Ao contrário dos outros meninos, ele brincava sozinho. Sentada num tamborete de madeira, a mãe lia um volume qualquer que, de tempos em tempos, lhe provocava algum riso.

Então, o menino estende a caixa a um adulto, que a recebe como se fosse um presente. “É um segredo”, sussurra o menino.

“Um segredo”, repete o adulto.

Nada há nada lá

2011-10-02T16:27:00.001-07:00

Auditório da livraria, Fortaleza, sábado, 17 horas. De pé no centro do palco, o palhaço prepara-se para a árdua tarefa de entreter, por meia hora, cerca de 15 crianças cujas baterias estão com todos os bastõezinhos carregados. Segundo amigos que tiveram filhos recentemente, esses tablets humanoides têm autonomia de 24 horas e só raramente emperram. Pensem nisso com seriedade antes de tomar qualquer decisão.

O palhaço não é um tipo imponente. Magricela, veste jaquetinha feita com retalhos de pano coloridos, calça branca de tecido cru e sandálias de couro. A primeira coisa que me vem à cabeça quando o vejo prestes a enfrentar aquela horda de pequenos egos inflamados dispostos em semicírculo é: não queria ser ele. O rapaz não tem mais que um metro e sessenta e cinco de altura. É fácil imaginá-lo num desses shows na Praça Verde do Dragão do Mar, sacudindo-se ao som de uma banda de pífanos.

Sorriso engatilhado, pandeiro nas mãos, tamborete sob o pé, o palhaço avisa: se quiserem, as crianças também poderão acompanhar a história sentadas no assoalho de madeira do palco, e é para lá que pais e mães e babás acorrem feito búfalos repentinamente assustados pela aproximação de leões. Querem a melhor visão para seus pequenos.

Marcho com minha princesinha de 6 anos. Dou alguns passos, ergo-a nos braços e a deposito com delicadeza ao lado de um garoto de aspecto inofensivo. Digo que estarei perto e faço menção de ir embora. Ela devolve um risinho maroto, do tipo: “cara, isso aqui é seguro”? Para mim, Antonia é uma espécie delicada de ninho repleto de passarinhos.

Deixo-a ali, pensando seus próprios pensamentos. Fico satisfeito que ela tenha superado tão rápido o episódio desagradável do chocolate. Francamente, admiro a maturidade demonstrada ao sugerir que não jogássemos o doce fora só porque alguém proibira a entrada de alimentos no auditório, mas, ainda que lambuzasse todo o conteúdo da bolsa, o guardássemos para depois. Por trás daquele argumento egoísta, refleti em silêncio, havia um convite expresso à insubordinação. Voto vencido, Antonia teve de se contentar em dar mais uma mordida na guloseima e capitular ante a opressão da normatividade.

Antes de me encaminhar às poltronas, onde outros adultos aguardavam o início da historinha tamborilando com os dedos em seus artefatos touchscreen, assumi um arzinho grave. Tomei uma precaução que julgo fundamental e a recomendo a todos. Vejam bem: Antonia é frágil, lembra um saco de pipoca pela metade, e eu tenho todo o cuidado do mundo quando o assunto é sua integridade física. Cuidado extremo, diria.

Instintivamente, como se procurasse ervas daninhas num jardim ou raposas num galinheiro, tentei rastrear meninos brigões na audiência que se formara em U ao redor do palhaço. Esses tipinhos explosivos, valentões, que, mesmo bem novos, azunham, mordem, beliscam e puxam os cabelos dos demais sem qualquer cerimônia. Pequenos Hunos e Stalins em segredo sob o manto cor de rosa da inocência.

Cumprida a inspeção, detecto apenas um exemplar irrequieto que, ao longo da próxima meia hora, será duramente referido em minhas anotações mentais como o “Menino Chato pra Caralho”. Sendo assim, enquanto o Menino Chato pra Caralho se agita como uma formiga de roça recém-aprisionada em uma lata de óleo, arrasto Antonia para o lado oposto. Apenas lá é seguro, convenço-me.

Pronto, todos acomodados. Era uma vez...

A historinha é curta e tem final abrupto. Fala de uma menina que vivia no fundo de um baú miniaturizado. Não à toa, a garotinha, que, por razões que não ficaram claras para mim, é uma princesa, chama-se Polegarzinho e por pouco não se casa com o filho de um sapo malvado. Sortuda, Polegarzinho consegue fugir em direção a seu reino, onde todos a aguardam para que a vida volte a transcorrer em paz.

Inexplicavelmente, Antonia fez pouco caso desse conto de fadas. Imagino que o tenha achado pouco fantasioso ou muito breve ou as duas coisas. A situação só piorou quando o palhaço virou-se para a plateia e convidou as crianças que gostariam de ver o baú a formar uma fila no palco.

Meninas e meninos enfileirados, euforia, mãos que se abanam e pés desassossegados. Mais por comodismo que por interesse, Antonia entra na onda. Por certo quer saber do que se trata a cartada final do contador de causos sem graça.

Uma a uma, as crianças espiam o interior do baú. A reação é diversa. Uma garotinha jura ter visto Polegarzinho estirada numa cama de esquilos. Outra dá de ombros, mas logo é convencida de que tinha presenciado uma revelação especial.

É a vez de Antonia, que se curva levemente sobre a caixinha de madeira. A caixinha é aberta aos poucos. Ao escancará-la, o palhaço dirige o melhor sorriso que tem à menininha bastante séria postada a sua frente. Fim do espetáculo.

“Não tem nada lá dentro”, foi o que Antonia disse.

Livro das mistificações domésticas

2011-09-27T12:59:00.000-07:00

Falando nisso, vale mencionar o conjunto algo desordenado de leituras conduzidas adiante sob nenhum critério razoável, algoritmo ou equação – salvo nome melhor. É chegar, escolher, folhear, cheirar, começar, terminar ao cabo dumas poucas idas e vindas, divertir-se com quantas situações surjam no caminho, tais como:

Agora, por exemplo, leio Método Prático da Guerrilha, do Marcelo Ferroni, um livraço mesmo com todas as letras, narração sem frescuras indo direto ao ponto sem tergiversar, sem parar e contar as pipocas do saco, papo retíssimo.

Mas, falando nisso, terminei Meus prêmios, que livro, que livro!, reunião dos discursos e relatos do austríaco Thomas Bernhard sobre as honrarias e premiações e demais galardões recebidos ou recusados ao longo da vida, textos curtos, alguns mais, outros menos, mas bastante incisivos e cômicos, só lendo.

Outra coisa formidável por esses dias é Em trânsito, do Alberto Martins, começado e estancado ao meio para respirar principalmente depois do poema “Vira-lata na madrugada” ou algo do tipo.

De modo que esses são os livros que recomendo com energia aos caros amigos e leitores de ocasião que por aqui pousaram irrefletidamente após alguma pesquisa esdrúxula na internet. São grandes, esses livrinhos.

Boa sorte em nosso voo.

Sobralenses se unem contra o neutrino

2011-09-26T12:54:00.000-07:00

Ainda sobre neutrinos, preciso confirmar algo que penso ter escutado ao acaso em uma conversa no final de semana, ou lido no Twitter, ou curtido no FB, ressalvando que esta possibilidade é remotíssima e que é mais plausível que haja escutado algum papo enquanto comprava cachorro quente na esquina da Soriano com a Visconde na última sexta-feira.

Mas enfim.

Trata-se da informação de que um grupo de pesquisadores sobralenses, entre amadores e acadêmicos, começou a elaborar o que, grosseiramente falando, seria um artigo-resposta à notícia (ou insulto, a depender do ponto de vista) de que os alicerces da Teoria da Relatividade Geral, do físico Albert Einstein, foram duramente contestados, e não apenas: caso estudos posteriores confirmem tudo que dizem agora a respeito do neutrino, os postulados basilares desse campo de estudo serão perversamente subvertidos.

Não restará pedra sobre pedra, e talvez mesmo uma ingênua equação como F=m.a (a força é o resultado da multiplicação da massa pela aceleração) tenha de ser revista, quando não esquecida e depois sepultada por falta de uso.

Tendo sempre em mente o apego simbiótico que qualquer nativo de Sobral dirige (desde a meninice, atravessando a mocidade e atingindo sua potência máxima na vida adulta) aos complexos cálculos de Einstein, é fácil entender o dissabor provocado quando da divulgação entusiasmada das aventuras do neutrino. Para a sociedade civil organizada, foi difícil mesmo crer em que uma partícula sem massa nem carga abalroara Einstein. As pessoas diretamente envolvidas nessa contenda tempo-espacial não deixariam barato.

Como não deixaram. Basta darmos ciência de parte dos eventos estranhíssimos que ocorreram em Patriarca (distrito de Sobral) na noite mesma em que portais de divulgação científica alardearam a boa nova, a saber: o neutrino havia ultrapassado a luz em 6 km/s durante insana corrida através de 730 quilômetros do túnel subterrâneo que vai de Genebra, na Suíça, à Itália.

Disso tudo, o senso comum cearense logo depreendeu: era inaceitável que um corpo teórico tão compacto e uno quanto uma tigela de paçoca moída misturada a garapa de rapadura fosse prematuramente posto sob suspeita. “Galhofeiros!”, gritaram as mulheres do grupo Mães pela Relatividade nas portas das escolas enquanto, lá dentro, professores de ciências insistiam em que nada tinham que ver com o polêmico episódio. Menos comedidas, as integrantes da Associação de Artesãs em Barro e Cerâmica provocavam: “Neutrino de cu é rola”. Do outro lado da avenida principal da cidade, perto da sede da administração local, ouvia-se: “Ninguém mexe no Museu do Eclipse”. Era o prefeito que bradava, já bastante abalado com o desempenho do Guarany no Campeonato Brasileiro.

O day after também foi intranquilo, e não demorou para que os muros das casas e as paredes dos comércios e os coretos das praças aparecessem pichados com mensagens do tipo “Fora neutrino!” e “Ninguém atravessa meu corpo sem autorização prévia”. Deu-se o inevitável: a cidade inteira engajara-se na campanha cuja bandeira única exigia o desmascaramento dessa partícula vinda sabe-se lá de onde, se do Sol ou de alguma outra região menos nobre da zona habitável do universo.

Ao contrário do restante do planeta, os sobralenses puseram-se em azedume desde as primeiras horas em que a notícia tinha varrido o mundo. De lá para cá, nada, nem ninguém, consegue lhes tirar da cabeça que a bravata em torno do neutrino consiste, isto sim, na estratégia de algum governo inescrupuloso que pretende interferir nas eleições municipais do ano que vem.

De qualquer forma, é possível que tudo não passe de uma grande conversa para boi dormir ou, quem sabe, de mais uma badtrip de sanduíche. A conferir.

Preferiria não o fazer

2011-09-26T11:10:00.000-07:00

Conhecer o autor pessoalmente pode ser uma vantagem ou um problema. Vantagem porque é impossível separar o afeto que se tem pela pessoa da apreciação daquilo que ela escreve. Afinal, livros quase sempre são uma extensão do que somos: o encadeamento do texto imita o jeito como se pensa ou fala, as ideias são análogas às de quem as expõe, a prosa é indissociável de qualidades pessoais como o ouvido, o carisma e o humor. Por outro lado, estamos acostumados aos defeitos e fraquezas dos nossos amigos, e é difícil não notar as eventuais tentativas deles de parecerem mais inteligentes e charmosos do que são.

Michel Laub, autor do Diário da queda.

Corrida espacial

2011-09-26T10:17:00.000-07:00

Duas palavras sobre o neutrino, o Usain Bolt do atletismo subatômico. Na verdade, quero deixar registrada a surpresa com que recebi a informação de que a luz havia sido passada pra trás e que agora uma partícula promíscua é quem dava as cartas no mundo da Física, amplamente dominado por flagrantes de explosões de supernovas ou coisas do tipo. De todo modo, fico feliz com a descoberta, antes o agito provocado por rebuliços no velocímetro que a novidade – grande! - de que mais um planeta (HS98554 b) foi encontrado na zona habitável do universo.

Todavia, custo a crer – e a entender – no que dizem os estudiosos. Uma partícula invisível, fantasmagórica, que pode se travestir em duas outras, sem massa, sem carga, ínfima, captada por instrumentos especiais, única capaz de atravessar a Terra de cabo a rabo sem deter-se um segundo. Que aparência terá um neutrino?

Não sei... Desconfiem se virem um por aí cheio de si.

2011-09-26T09:31:00.001-07:00

Transgressão

2011-09-23T11:19:00.000-07:00

ANTONIO PRATA

Vozinha

Cria-me imune a tal comportamento, coisa de gente que grita apelidos íntimos no supermercado

QUANDO VEJO um destes sujeitos que tentam disfarçar a careca esticando ralas melenas por cima do cocuruto, de orelha a orelha, me ponho a pensar: será que o infeliz não percebe o fracasso da gambiarra? Não se dá conta de que a lustrosa calva está tão escondida quanto o sol atrás de uma peneira?

Não, ele não percebe, pois o "comb-over", como os americanos chamam esse equívoco estético (ou "sobrepenteado", numa descabelada tradução), não é o tipo de mau passo que se dá da noite pro dia, mas o resultado de um lento processo; e se é verdade que devagar se vai ao longe, também é certo que a evolução gradual dificulta a compreensão de que se foi longe demais. Numa bela tarde, no fim da adolescência, o indivíduo faz um meneio com a cabeça, jogando a franja por cima de uma entrada incipiente -nem desconfia que, duas décadas mais tarde, estará andando por aí com uma espécie de persiana colada à cachola.

Solidarizei-me com a turma do puxadinho capilar ao ser acusado, semana passada, de ser praticante de uma outra modalidade de cega degenerescência, tão comum quanto o "comb-over" e, talvez, ainda mais nefasta. Estava num táxi, ao lado do Paulão, colega de trabalho, falando ao celular com minha mulher. Assim que desliguei, Paulão soltou, com indisfarçável sarcasmo: "Nossa, Antonio, nunca imaginei que você fizesse 'vozinha'". Meu mundo ruiu.

Até então, tinha cá para mim que o tom utilizado para falar com meu amor era absolutamente republicano. Simpático, sim, doce, claro, mas jamais, jamais, jamais descambando para algo que pudesse ser enquadrado como "vozinha" -aquele timbre meloso e infantil que alguns casais adotam, como se falassem com ursos de pelúcia.

Arrogante, cria-me imune a tal comportamento, coisa de gente que grita apelidos íntimos na seção de laticínios do supermercado, que se chama de "pai" e "mãe" -e nem sempre na presença dos filhos-, que espreme cravos em logradouros públicos. Ao que parece, contudo, a "vozinha" é como o "comb-over", lenta e insidiosa: você pode estar usando e não sabe. Numa bela noite, no começo da relação, o indivíduo diz um sóbrio "eu te amo", ao despedir-se da namorada -nem desconfia que, duas décadas mais tarde, estará no elevador da firma, falando em alto e bom som: "Titchucão num qué disligá! Diliga voxê, Titchuquinha!".

Defendi-me atacando. Como meu colega podia fazer tamanha acusação sem provas cabais?! Com um sorriso no rosto, Paulão apresentou as evidências: disse que eu havia atendido o celular falando "Oi, Coisica linda!" e, por seis vezes, teria usado o apelido "Pequenina". Então, dando a estocada final, perguntou: "E ela? Te chama de quê?". Fiz uso do direito constitucional de não apresentar informações que possam ser usadas contra mim e permaneci calado.

Ontem, tive uma conversa séria com minha mulher. Temos que parar com isso. Ela, contudo, jura que nosso tom não configura uma situação de "vozinha" e que há um enorme fosso entre o carinhoso e o debiloide. Não sei, não. Também os carecas, diante do espelho, todas as manhãs, devem repetir mantras de autoengano, enquanto puxam as costeletas para o alto e as encharcam de laquê. É ou não é, Tichuquinha linda do Titchucão?

2011-09-22T20:56:00.000-07:00

Tree of codes

2011-09-22T13:00:00.000-07:00

It’s amazing!

Caça-palavras

2011-09-22T10:39:00.000-07:00

Ao abrir o dicionário ao acaso a primeira palavra que chuvisca na tela é “maléolo”, o que é maléolo?, logo me pergunto fechando o livro já desgastado de tanto uso e atirando-o novamente sobre a mesinha na qual adormecem os jornais da semana, o que pode ser isso, meu Deus?!, finjo excessivo interesse, excessiva concentração, excessiva vibração que se segue à tentativa algo desesperada de intuir, pela simples leitura daquela junção e encadeamento de letras, o que pode querer dizer maléolo, só então formulo teorias, tento significados, busco alternativas, arranjo possibilidades, uma espécie de mal anterior a todos os males que, ao longo da vida, se abatem sobre nós, seres humanos?, uma súbita e irrestrita falta de sentido cuja incidência abraça jovens até 24 anos, mas principalmente crianças entre seis e 12?, uma infecção dos alvéolos pulmonares?, um xingamento, afinal dizer-se “creio que se trata de uma pessoa maléola” soaria como “tenho minhas dúvidas se fulano é realmente um maléolo”, mas nada disso parecia convencer por muito tempo, ou eram extravagantes, ou não faziam jus ao enigma sonoro representado pela palavra.

E nessa atividade de resto improdutiva e vergonhosa consumi quase um quarto de hora, o suficiente para caminhar lentamente até o supermercado da outra esquina e comprar água, pão, presunto e uma pasta de dente, entretanto estava bastante claro que o exercício de imaginar o que quer dizer tal coisa sem que saibamos o que de fato ela é, esse exercício consiste em um procedimento injustamente subestimado. De modo que, ao final do tempo, felicitei-me por haver errado feio a cada tentativa de adivinhação.

Segundo o dicionário, “maléolo é a saliência óssea do tornozelo”, nada mais que isso.

Dúvida

2011-09-19T10:36:00.001-07:00

Ainda serei livre o suficiente para dar o nome de Superávit Primário a um filho ou a um animalzinho de estimação, desses que povoam apartamentos e janelas de carros, um cachorro, um labrador, quer nome melhor nos dias atuais que Superávit Primário? Dólar em queda?

Talvez.

Ondas de calor

2011-09-19T09:11:00.000-07:00

O calor imenso que se choca contra o muro e volta, deixando para trás quem sabe menos de 30% de sua fúria ao fim dessa operação refratária, o calor, considerem isso enquanto caminham distraidamente, o calor reflete-se no chão e retorna como vendeta, um bafejar demoníaco que atinge o loteamento de pele mais precioso de qualquer ser humano, o rosto, cauterizando todos os milímetros quadrados da sua cara e fazendo seus olhos arderem como se um bêbado houvesse despejado a urina acumulada de cinco horas bem dentro deles, o calor que faz suar, o calor que faz murchar a folhinha verde da planta no jarro, antes tão esticadinha, o incrível e desordeiro calor das treze horas, o mesmo que nos obriga a adiar qualquer saída no intervalo que vai das 11h30 às 16, o mesmo responsável por hordas de pensamentos moral e eticamente inapropriados quando, num ônibus cheio, a caminho da escola / faculdade / trabalho ou de que porra de lugar se esteja indo, junta-se a 1. uma música indefensavelmente alta e 2. ao conjunto de janelas irremovíveis com inscrições do tipo: “em caso de emergência, favor puxar o pino e empurrar o vidro”, e você, de si para si, imagina que talvez jamais necessite realmente acionar aquela coisa, mas, sei lá, se precisar um dia, talvez não funcione, e isso não ajuda a melhorar o quadro.

Um calor irritante, em suma.

2011-09-19T09:03:00.001-07:00

Trecho

2011-09-16T21:48:00.000-07:00

Sim, de algum modo, é possível imaginar que haja uma segunda voz para cada coisa dita, e uma terceira para cada coisa apenas esboçada, mas não dita, o tipo da coisa que fica presa por anos e anos, à espera não que seja finalmente verbalizada, posta goela e língua e dentes afora, mas que os dias e depois os anos e por obra do tempo arredio as décadas enterrem-na bem fundo, essa coisa de que não gostaríamos de abrir mão, reconheçamo-lo, todavia, seja porque há todo um clichê de frases cuja validade é unicamente enfatizar a grandeza das perdas, seja porque, de uma maneira ou de outra, elas nos sobrevêm, não custa nada entender que nem tudo é feito para virar palavra.

Dito isso, é possível, sim.

Lima, lume, Lo, La, Lo-li-ta

2011-09-16T21:24:00.000-07:00

Mais uma poesia. Há tantos poetas nas redes sociais.

A semana passa tão rapidamente, e nesse torvelinho temporal – baita expressão capinada ao acaso de duas xícaras de café e três cigarros tragados em sequência - sequer conseguimos recordar o que foi notícia na aurora dos dias, ou seja, a segunda ou a terça e, no limiar, a quarta. Sequer conseguimos recordar o que foi notícia há duas horas, quando, menos por interesse que por síndrome de ALT+TAB, essa doença que aos poucos vai suplantando a meningite e o amplo espectro das DSTs, recorremos à aba do portal noticioso. Apenas para entendermos pela 89ª vez que a manchete estampada ali é a mesma de há 1h28min36s.

A "reportagem" - denominemo-la assim - mais longeva, sem dúvida, é a que trata da nudez midiática da atriz loura e peituda que se fotografou no quarto de algum hotel e, após considerar sua vida em perspectiva, descobriu-se fragilmente mortal, com o perdão da redundância.

Voltando ao leitmotiv. Se duvidam, experimentem tentar lembrar o tema dominante nos jornais da terça-feira. Falharão vergonhosamente.

Não sou capaz de trazer novamente ao juízo o que foi notícia ontem, sexta-feira, visto que agora é sábado, madrugada de sábado, e o vento açoita – poesia de rede social – as copas das árvores próximas, mas o que interessa mesmo é se amanhã terei de apanhar a toalha no térreo do condomínio. Preso ao corrimão, o molambo flamula indecoroso. Duvido que resista por muito tempo.

Há tanta poesia solta por aí. Não veem? Roberto Carlos está no Jô. Ouço personagens de algum filme conversando em francês. O vento castiga a cueca pendurada na janela.

A Lua está cheia, a bola é laranja, estamos em Limoeiro do Norte e o Lima Jr. é meu chapa. Há muitos poetas na rede, há bons e maus poetas na rede. Boa noite.

Mensagem para você

2011-09-16T20:57:00.000-07:00

Houve um debate bastante acalorado ao qual adoraria ter comparecido. Nesse debate, discutiram-se algumas possibilidades, como apostar na linguagem, na forma, aliada, obviamente, ao conteúdo, portanto temos aqui a proposição inicial: forma + conteúdo conjugados, uma saída relativamente tradicional, afinal de contas um sem número de escritores / narradores investiu maciçamente nessa composição, cujo mérito é nem abrir mão das inventividades técnicas, nem das conteudísticas.

Isso parece sensato. Embora realmente não interesse. O que interessa está para ser dito. E isso não é axiomático.

***

Hoje só vou falar como ser humano, como um entre os sete bilhões de pessoas do mundo.

Não sei exatamente o que o Dalai Lama (Oceano de Sabedoria ou Saber, tanto faz) quis dizer com isso, mas posso supor que tenha tentado nos fazer entender – ao público da palestra de ontem, principalmente – que estaria ali, à frente do microfone, encarando uma plateia heterogênea, não como líder espiritual. O guru investido de ancestral conhecimento havia ficado no Tibet. Aquele baixotinho ali, o homem de cuja boca escorria uma porção de lições aplicáveis em muitos contextos – do namoro ao conflito entre etnias distintas –, falava enquanto ser humano.

Gente como a gente, que trabalha, recebe salário e, no final do mês, paga as contas. Ou tenta.

O que chama a atenção não é tanto o caráter repetitivo da mensagem apresentada pelo Dalai Lama, mas sua crença em que mostrar-se como uma pessoa qualquer seja antes uma escolha pessoal que um imperativo do qual nem mesmo o Mestre dos Magos conseguiria escapar.

Um parêntese, por favor. Dois, para ser preciso. Penso que, no mundo, haja alguma hierarquia, e que, admitida a existência dessa categorização mínima, seja perfeitamente compreensível que o anão mágico dado a charadas enervantes ocupe o topo da pirâmide, logo seguido por Gandalf e, finalmente, mas sem o mesmo glamour dos dois anteriores, um dos cavaleiros de ouro. Gêmeos, talvez, ou Câncer, popularmente conhecido como Máscara da Morte.

De todo modo, a intenção inicial se desfez em poeira. O que terá motivado tudo isso é agora um sonho dentro de um sonho dentro sonho.

2011-09-16T12:55:00.001-07:00

Numa galáxia muito distante

2011-09-16T12:53:00.000-07:00

É preciso achar lugar no peito para as frustrações.

Não temos tempo, então é fundamental que seja aqui, agora, sem maiores cerimônias, sem dança da chuva ou cantigas de ninar. Tem que ser rápido, cada pessoa tem essa coisa de refúgio, refugiar-se em algum lugar de sua predileção, um canto sagrado repleto de objetos que traduzam a ideia de tranquilidade e reforço do self, ou, ao contrário, bangalozinho absolutamente despojado, despido, espaço destinado à jornada “eu” adentro, o habitante da casa silenciosa, dos sítios, da barraca à beira da praia, da choupana, o ente em trôpega caçada de si e de meia tigela de sentido.

Tenha dó, tenha dó.

Mas, e se não houver refúgio? O que acontece? Nada.

Um planeta foi encontrado orbitando dois sóis. Firmas de protetor solar, estejam avisadas. Um policial foi encontrado morto nas franjas da cidade. Um ministro caiu. Meningite continua matando. Cientistas suspeitam que a Via Láctea tenha se formado a partir da deglutição de outras galáxias menores, contrariando teoria segundo a qual nossa galáxia-residência viera de um único aglomerado de gases, estrelas rodopiantes e uma força gravitacional barbarizante.

Quem diria.

Hoje é sexta-feira, há trabalho por fazer e páginas a serem percorridas na volta, na volta, na volta, os melhores sonhos, as melhores promessas ficam quase sempre pra volta.

Namastê.

Passos

2011-09-14T12:04:00.001-07:00

Transeunte
passos
são rugas
deixam marcas
na rua
marcas levíssimas
quase ninguém vê
só o faro infra
vermelho de um cachorro
o ouvido tortuoso
de um peão
para catar esses ecos
ali onde se encontram
- papel rasgado bi
tuca de cigarro tam
pinha de plástico -
ao rés do chão

Alberto Martins

2011-09-13T12:59:00.000-07:00

como todos os grandes tímidos
a insolência e a agressividade
sempre foram meus melhores escudos

Fabrício Corsaletti.

Trecho

2011-09-13T12:57:00.001-07:00

Uma saída talvez fosse anotar, de próprio punho, cada ideia mirabolante que tivesse, e por ideia mirabolante entendam o gérmen de um romance, os nomes das três filhas, título de um filme que pretenda dirigir quando estiver uma década mais velho e nada lhe parecer disparatado, algum recorte de diálogo, uma frase engraçada para o Twitter, uma piada, um causo para os momentos de tensão entre empregado e chefes, uma narrativa satírica e outra cujo final inspire uma porção ao menos rala de fé no progresso.

Bolonhesa

2011-09-12T09:32:00.001-07:00

Um 11/9 não muda a vida. Muda e não muda.

As pessoas continuam indo ao supermercado e, na hora de pagar a conta, continuam ouvindo a pergunta: débito ou crédito? Se pedem cigarro, têm de esperar que o gerente ou coordenador ou subgerente vá até aquela espécie de armário onde os pacotes ficam guardados a cadeado. Enquanto isso, via de regra, a fila atrás de si enfeza-se, afinal é muita petulância atrasar os afazeres do restante do mundo saudável unicamente para manter irrigado o câncer que se alimenta dia a dia.

Muxoxos, caras retorcidas, sobrolhos ameaçadores. Arma-se a guerra silenciosa. Ódios destilam-se numa fila de supermercado. A maldade expressa-se em fungados de impaciência e pernas que descansam à despesa de energia de outras pernas.

Cumprida essa etapa desgastante, compras debitadas, vamos todos para casa com nossas lasanhas e refrigerantes de 600 mililitros e nossos cigarros e nossos sabonetes de aveia sem esfoliante. Temos ainda um fiapo de domingo para gastar, seja com a família, seja solitariamente.

Bom que seja assim. É bom que as tragédias não se abatam com tanta força sobre as rotinas.

Super Mouse vs. Super Homem

2011-09-12T08:46:00.000-07:00

Texto redigido após idas e vindas.

Peço alguma licença para ser piegas embora ser piegas em alguma medida seja algo relativamente saudável e até estimulante do ponto de vista social, visto que as pessoas, falo As Pessoas e não uma ou outra pessoa, talvez encarem com bons olhos a exposição gratuita da fragilidade de seu dessemelhante, e disso não resulta nem mesmo uma nesga de surpresa, qualquer ser humano razoavelmente dotado de sensibilidade sabe que, na maior parte do tempo, a maldade governa as atitudes mais do que qualquer outra coisa.

Um esclarecimento: ainda não estou sendo piegas.

Estarei agora ao falar que o bicho homem tem suas predileções, fantasias, gostos, taras, tem também seus idílios, sonhos que se repetem, temas, motivos, sonhar dirigindo é um deles, matando calangos é outro, sonhar beijando a namorada da quinta série é apenas uma variação de matar calangos? Não me perguntem, interpretar sonhos é uma atividade absolutamente complexa cuja premissa ou talvez pré-requisito tenha sido desejar a própria mãe.

Tergiverso.

STAND BY ME. Oh, finalmente. O piegas cabe aqui, unicamente. Chorar, chorar. Rir, rir. Ouvir, ouvir.

Menino de 31,7 anos emociona-se pra cacete toda vez que assiste Conta comigo (título do filme por aqui). É uma mania tola essa de quase verter uma corrente finíssima de lágrima diante da historinha boba de quatro garotos que deixam suas casas, sua cidade, sua família e amigos para encontrar o corpo de outro garotinho, morto depois de ser atropelado por um trem. Eles seguem os trilhos até dar de cara com o corpo do menino morto.

Fim da história. Fim da peripécia. Fim da infância, começo da vida adulta. A gente não recomenda nada, a gente não tem certeza, mas é basicamente assim: puxa vida.

E me perdoem se nada mais fizer sentido. Não faz pra mim também.

2011-09-12T08:20:00.001-07:00

2011-09-12T08:05:00.001-07:00

2011-09-07T12:30:00.001-07:00